Вот что значит, погуляла Алиса вечерком. Думаю теперь я до самых школьных будней буду дома сидеть и на люди не показываться. Даже сомневаюсь что тональный крем и большое количество макияжа здесь мне хоть чем-то помогут.
А ведь даже мама не видела в каком состоянии находится мое тело, потому что вчера вечером я быстренько проскочила к себе в комнату, а сегодня она с утра убежала на работу. В общем, разборки с мамой мне еще предстоят и это самое ужасное, что может быть.
Дело в том, что моя мама не просто по ахает, по охает, а начнет разбираться. Когда она увидит мое лицо, то сразу начнет выпытывать время, когда меня избивали, людей, которых успела увидеть или смогла вскользь услышать их имена, заставит идти снимать побои, и обязательно она пойдет и заставит меня написать заявление в полицию. Ясное дело, что она заботится обо мне, но это слишком. Так было в начальных классах, в средней школе, и в старшей школе, увы, это продолжается. Ах да, плюсом ко всему вышеперечисленному добавится домашний арест и никаких прогулок по ночам!
С глубоким вздохом иду в ванную, умываюсь и возвращаюсь обратно в комнату. Беру в руки косметичку и пытаюсь хоть как-то скрыть следы побоев. Но не успеваю я даже открыть тюбик с тональным кремом, как меня прерывает звонок в дверь.
Меня это жутко напугало, ведь мама на работе и вернуться до вечера точно не должна, а больше в этом городе к нам домой никто прийти не мог.
- Спокойствие, - говорю сама себе, убирая тональник обратно в косметичку. - Может это просто соседям соль понадобилась.
Убедив в этом саму себя, я вышла из комнаты, пересекла зал и остановилась перед дверью. Снова по квартире прозвенел звонок, отчего я поспешно посмотрела в глазок и увидела... пустой коридор!
- Малышня балуется! Вот я им покажу, когда поймаю! - бормочу себе под нос и отрываю дверь, делая шаг из квартиры в подъезд.
- О, куколка! - услышала я знакомый голос где-то слева. - Наконец-то я тебя нашел!
Мгновенно поворачиваю голову на голос и вижу вчерашнего парня, который вчера спас меня от местных хулиганов. Кажется, его зовут Вадим? Точно, Вадим Зимин!
- Как ты узнал где я живу? - спросила я, прекрасно помня, что не называла ему своего адреса.
Парень стоит, облокотившись о стену подъезда, и по нему видно, что он явно не в здравом уме.
- Я и не узнавал, а просто надеялся на везение. Зашел в первый подъезд и звонил во все двери, пока все-таки не нашел тебя!
- А зачем ты меня искал? - насторожилась я.
- Не знаю... Просто захотел! - сказал он, отрываясь от стены и выпрямляясь. Только как-то не особо у него выходит стоять прямо, потому что его то и дело бросало в разные стороны.
Я не смогла смотреть на его попытки ровно стоять на ногах, поэтому вздохнула, обвила его талию руками и помогла зайти в квартиру, захлопывая за нами дверь.
Он скинул обувь с ног и, опираясь на меня, дошел до дивана, на который вскоре тяжело опустился.
- Ты пьян? - задала я, интересующий меня вопрос.
- Пьян! - кивнул он, подтверждая мои слова.
- Но зачем ты пил?
- Не знаю. Мне просто захотелось расслабиться.
Вздохнув, я плюхнулась рядом с ним, просто не зная что сказать. Он так неожиданно появился в моей жизни, сказал, что не может быть мне другом, поцеловал, убежал, а сейчас пьяный приперся ко мне в квартиру. Это можно считать нормальным? Думаю, нет. Хотя черт знает как принято в этом городе.
Почувствовав на себе его пристальный взгляд, я повернула голову и встретилась с карими глазами, который так внимательно меня изучали.
- Хорошенько же эти придурки тебя потрепали... - заметил он, протянув руку и коснувшись ссадины на моей скуле. Больно. Но я молча терпела, как и всегда. - Проучить бы их хорошенько!
- Нет, не надо! - я перехватила его ладонь, смотря прямо в глаза. - Ты этим ничего не изменишь! Только хуже все сделаешь и сам ещё больше пострадаешь...
- Ты думаешь, я боюсь пострадать? Я редко делаю хорошие дела, но эти недоумки просто...
Он замолчал и отвёл взгляд в сторону, рассматривая откуда-то взявшиеся фотографии на стене. Видимо, мама успела все развешать, когда я ушла вчера гулять.
- Это ты на фотографии? - спросил он, переводя тему. Вадим кивнул в сторону моего выпускного в девятом классе, где я стояла с фиолетовым аттестатом и в красном платье в пол. В тот день мама плакала и постоянно причитала, что отец был бы очень горд мною.
- Просто что? - спросила я, возвращаясь к прежней теме и не отвечая на заданный мне вопрос.
- Что? - не понял он, а меня это уже начало раздражать. Не люблю пьяных людей.