— А что рассказывали тебе могильщики?
— Это всего лишь легенда, — отмахнулся тот, — да и то, как мы сегодня выяснили, лживая.
— И всё же?
Велион внимательно посмотрел на бывшего воришку, и его взгляд опять принадлежал убийце.
— Никакого Неназываемого не было. Мародёры сами прокладывали себе дорогу в города. Когда трупы погибших начали гнить, могильщики заразились от них чёрной хворью — кожа заболевших начинала чернеть и твердеть. И хотя чёрная хворь никого не заразила, их изгнали. Один из могильщиков, бывший кожевник, заполз в мёртвый город, надеясь умереть, но обнаружил, что магия перестала на него действовать. Тогда он срезал со своего тела помертвевшую от проклятья кожу и сшил перчатки, чтобы дать шанс спастись другим.
Грест немного помолчал.
— Вроде бы, поменялось немногое, но… смысл как будто совсем другой.
— Так и есть. Каждый жонглирует словами, выдавая изгоев то за абсолютное зло, то за людей, у которых просто не осталось выбора.
Воришка кивнул и уткнулся в кружку. Его всегда было легко заговорить. Иначе он не взялся бы за ту работу…
Не важно. Какое ему дело, были могильщики злом или просто пытавшимися выжить несчастными? У него появился шанс не сдохнуть от голода по крайней мере ближайшие пару недель.
За это он и выпил.
Несмотря на вчерашнюю попойку, в дорогу они вышли рано утром, до рассвета. Грест едва брёл в хвосте их небольшой группы и пытался не думать о тошноте и головной боли. Жрецы, особенно молодой, выглядели не лучше его, и только Велион казался достаточно бодрым. Вчера, пока Кайвен пытался повторить свою легенду подвыпившим гостям таверны, он даже купил еды в дорогу и две верёвки. Если подвесить к верёвке колокольчики, то от неё будет какая-то польза — это всё, что запомнил Грест из вчерашнего разговора.
Кайвена вчера освистали и закидали помоями — местным плевать было на Единого, могильщиков и вообще всё, кроме выпивки. Может, поэтому на нём сегодня лица нет?
Это заметил не один Грест. Велион поравнялся с молодым жрецом и легонько ткнул его в плечо.
— Что, хреново?
— Угу, — промычал тот. — Трясёт… и голова… кружится…
— Да, парень, я слышал о подобном. Так бывает, когда долго не ходишь на могильники. Когда ты последний раз надевал перчатки?
— Весной. В апреле я пришёл в храм Единого и покаялся.
— Ты долго продержался. Но дальше, поверь мне, тебе будет только хуже. Пока что у тебя кружиться голова, ты чувствуешь сильную тошноту, настроение меняется каждые четверть часа, но больше всего тебя донимают приступы необъяснимого ужаса перед всем. Но ты ещё не начал грызть костяшки пальцев, так что, пожалуй, пару месяцев у тебя ещё есть.
— Я излечился… — пробормотал молодой жрец, но даже Грест не поверил ему. — Я выбросил свои перчатки в выгребную яму, я молился. Проклятье больше не властно надо мной.
— Брехня. Ты протянул долго, дольше, чем многие, но тебя ждёт такой же конец, как и других идиотов, которые пытались выбросить свои перчатки. Ты начнёшь грызть свои ладони, до крови, до самого мяса, а потом тебя обуяет безумие, и ты бросишься в ближайший могильник, где без перчаток сдохнешь. Это проклятье богов, Кайвен, и ты — его жертва. Единый здесь не поможет.
— Что-то я не понимаю, откуда у тебя, друг Велион, такие познания… — начал было говорить Венле, останавливаясь, но длинный кривой клинок, вонзившийся ему под кадык, заставил его замолчать навсегда.
Жрец выпучил глаза, непонимающе глядя на антиквара, его руки вцепились в горло, пытаясь зажать рану. Велион же будто сбросил маску. Его лицо, раньше спокойное, даже умиротворённое, исказилось, выдавая настоящие чувства — ненависть и злобу.
Грест, на несколько секунд замерший от неожиданности, охнул и отскочил назад, но взбесившийся Велион был занят Кайвеном. Он сбил молодого жреца с ног и пнул его в солнечное сплетение.
— Мразь, — прошипел торговец антиквариатом. — Гнида мелкая.
Нет. Не торговец. Могильщик. Грест понял это так же отчётливо, как и то, что он будет следующим. Но тело, скованное страхом, практически не слушалось его. Воришка пятился назад, пока не наткнулся на корень, торчащий из-под земли, и не упал. Заворожённо он смотрел, как могильщик нависает над Кайвеном, раскручивая в руках моток верёвки.
— Хрен с ним, это жрец, — говорил Велион, и его голос больше напоминал шипение змеи, — ему запудрили мозги. Но ты. Ты! Ты же могильщик. Бым им, по крайней мере. Возможно, встреть я тебя с год назад, мы вместе пошли бы грабить мёртвый город. И, случись что с тобой, я бы вытащил тебя, не смотря ни на что. Рисковал бы жизнью ради тебя. Возможно даже перерезал кому-нибудь глотку. Но ты, очевидно, бросил бы меня, как бросил всех наших братьев.