— Черт-те что! — фыркнула мама. — Ладно, крайние меры оставим на потом. Во сколько нам завтра прийти?
— В два.
Наконец они ушли. Я снова вернулась к злополучному сообщению. На душе противно скреблось. Да что ж такое? Наверняа ведь какой-то шутник прислал глупость, а я извожусь…
Я решительно кликнула по конвертику.
В сообщении говорилось:
«Это последнее мое предупреждение. Если перевод не придет до полуночи, то завтра все узнают твой секрет».
В первую секунду у меня екнуло сердце и похолодело внутри.
Но затем рассудила: дата на письме была трехдневной давности, значит, и неизвестный танцор-75 не дождался никакого перевода, и ещё позавчера должен был осуществить свою угрозу, но ничего же не случилось. Абсолютно ничего.
Значит, это был обычный блеф, шантаж наобум, или, как говорят мои ученики, попытка взять на понт. По случайности, ничего у мошенника не вышло, и он наверняка отправился искать новую, более внушаемую жертву.
Я подумала, что нужно все-таки удалить это дурацкое сообщение и заняться наконец делами. Или лучше оставить дела назавтра, а сейчас поехать к свекру, забрать Оленьку и домой. Но гнетущее необъяснимое чувство, что надо мной нависла беда, никуда не делось. И если сначала оно было хоть навязчивым, но смутным, то теперь стало острым и пронизывающим, как лютый холод.
«Я просто устала, перенервничала, вот и накрутила себя…» — пыталась я успокоиться.
Но не помогало. Наоборот, ощущение беды сгущалось, становилось практически осязаемым, и отмахнуться от него никак не получалось.
Тогда я решила проверить, были ли раньше ещё послания от этого танцора. Отфильтровала почту по отправителю и обнаружила ещё два сообщения. С колотящимся сердцем открыла оба.
В первом шантажист требовал сто тысяч рублей за то, что никто не узнает мой секрет.
Это письмо вполне можно было так же списать на попытку блефа. А вот второе… Чертов танцор, как будто предвидя мои сомнения, прицепил фотографию, больше похожую на скриншот с экрана.
Едва развернув снимок, я тут же в панике закрыла его, точно испугавшись, что кто-то может его подглядеть.
Это конец, пронзила меня ужасающе ясная мысль. Конец всему. Если это кто-то увидит, то… нет, я даже представить себе не могла чудовищные последствия этой катастрофы. Вместе со страхом возникло ощущение дежавю. Господи, неужели снова?!
Один раз я уже потеряла того, кто был мне дорог, из-за проклятого видео. Но сейчас всё гораздо страшнее и хуже… сейчас я просто погибну.
Я вновь открыла снимок. Он был размазанный, нечеткий, но все равно понятно, что это я. Пусть и прическа другая. Это мое лицо, мои черты, мои две родинки на шее.
Меня трясло как в лихорадке, руки ходуном ходили, грудь сдавило словно тисками. Откуда это всплыло? Кто этот проклятый танцор-шантажист? Кто и как мог это узнать? И почему именно сейчас он объявился?
Но самое главное: что мне делать?
От всех этих мыслей накатила тошнота, прошиб холодный пот. Меня охватила самая настоящая паника.
Силясь выглядеть так, как обычно — спокойной и доброжелательной, я покинула кабинет, спустилась в вестибюль, попрощалась с охранником, техничками и гардеробщицей и вышла на улицу. Ноги казались деревянными и почти не слушались. Ещё и покачивало меня из стороны в сторону, как больную или пьяную. Хорошо, что в октябре темнеет рано — в сумерках хоть было не видно, что я еле плелась.
И всё-таки что делать? Подать заявление в полицию? Стыдно, конечно, и страшно, что вся эта грязь всплывет наружу. Да и помогут ли там? Ну а что тогда? Взять Оленьку, бросить всё и бежать? Но куда? И как это свекру объяснить?
Нет, лучше уж в полицию. Завтра же, прямо с утра, решила я, пойду в полицию. Или может, сейчас? Потому что за ночь я так с ума сойду!
И тут же загудел сотовый. Свекор. Беспокоился, спрашивал, где я, почему до сих пор не приехала, не позвонила, уже так поздно, и что у меня с голосом, не заболела ли, когда приеду…
— Скоро буду, — пообещала я. Ну а завтра тогда, решила, первым же делом поеду подам заявление.
Всю дорогу, пока ехала к Тихановичу, я перебирала в уме, кто бы это мог быть. Видео снимали для частной коллекции старого извращенца, фамилию которого, я, конечно же, не помнила. Однако отец Тимура каким-то образом раздобыл запись и даже выяснил про договор. Но он уж точно не стал бы заниматься дешевым шантажом. Ему это просто не за чем.
Тогда кто? На самом деле шантажистом мог оказаться кто угодно. Пусть это полиция выясняет. А вот мне что делать? Как остановить надвигающуюся катастрофу?
Но чем больше я думала, тем отчетливее понимала — никак. Остается только ждать.