— Давай завтра заберем ее из сада? — предлагаю и тут же морщусь. — Если, конечно, у тебя нет других планов.
— Жень, ну какие планы? — он нетерпеливо ведет плечом. — У меня сейчас все мысли только об одном. Так что да, заберем.
— Кстати, а как ты своему сыну скажешь про внезапно появившуюся сестру? — этот вопрос меня тоже очень сильно занимает.
— Я его подготовлю. Все будет нормально.
— Вдруг он расстроится?
— Он ее обожает. И дома постоянно говорит Марина то, Марина се. Я уверен, он будет рад таким новостям.
— А если он ненароком сболтнет твоей жене?
— Жена скоро перестанет быть таковой.
— Ты действительно разводишься? — вопрос сам срывается с губ.
Денис смотрит на меня долгим пронзительным взглядом и медленно кивает:
— Да, Жень. Развожусь. Поэтому не ищи поводов спрятаться и отступить.
Я не ищу. Вернее, ищу. Потому что даже просто проведя рядом с ним вечер чувствую, как затягиваются раны в груди, но до ужаса боюсь, что потом снова будет больно.
— Ты сейчас пойдешь к ней?
Боже мой, что за дура?! Зачем я это спрашиваю?! Эти глупые вопросы выдают меня с головой, показывают, что ни черта я еще не переболела этим мужчиной. Где моя гордость?
Он не злорадствует и не свергает взглядом, полным торжества, не надувает грудь от гордости. Наоборот, собран, напряжен. Качает головой:
— Нет. Домой. К сыну.
— Он разве не с матерью?
— С ним сидит няня, — хмуро отвечает мужчина и, опережая мои вопросы, поясняет. — Мы не живем вместе. Это долгая история. Я тебе расскажу ее как-нибудь. Потом.
Внезапно я понимаю, что у нас есть общее «потом». Поистине обескураживающее открытие.
— Я, наверное, пойду? — произносит он с сомнением.
Киваю, даже не думая останавливать. Мне нужно перевести дух после вечера в его компании. У меня сейчас все нервы оголены и пульсируют от каждого слова.
Денис собирается, то и дело бросает на меня быстрые непонятные взгляды, будто ждет, что я что-то скажу, но у меня со словами плохо. Источник иссяк. Мне еле удается просто стоять и наблюдать, как он шнурует ботинки, натягивает синий пуховик, берет кожаную сумку.
— До завтра? — стоит у двери, но не торопится ее открывать.
Смотрит на меня, и взгляд такой пронзительный, тревожный, что я едва дышу.
— До завтра.
Он выходит на лестничную площадку, но перед тем как зайти в лифт, оборачивается и тихо произносит:
— Спасибо за вечер.
— Я ничего не делала.
— Ты просто была рядом. Этого достаточно
Я киваю ему и закрываю дверь. Прижимаюсь к ней спиной, пытаясь хоть как-то удержать равновесие. Размягченные колени дрожат, в груди все полыхает, меня штормит и подкидывает при каждом шаге. Я не могу поверить, что все это реальность. Что Орлов снова появился в моей жизни и, по-моему, не собирается никуда пропадать.
Неужели это не сон? Я проигрываю детали нашей встречи, воспроизвожу в памяти его слова, стараясь сдерживать какую-то иррациональную надежду. Напоминаю себе, что однажды он бросил меня. Променял на другую. Что ему нельзя верить, потому что в любой момент ситуация может повториться. Но какая-то часть меня все равно к нему тянется и готова простить что угодно.