Солнечный день. Речка. Пригород. Татка не дура и быстро смекнула, что одна я там находиться никак не могу, да и нуждаться в отмазках для мамы я стала, считай постоянно. А Женька…
Он наблюдал молчаливо за моим ярым смущением, но в завершении разговора, так и не высказался, хотя, я и ожидала укора.
— Женечка, она — моё алиби, — нервно пожимаю плечами, не находя в своё оправдание других аргументов. — И она не болтливая. Честно. Иначе бы я не стала ей прикрываться перед мамой.
— Мира, по минимуму, — просит он скупо, а сам не предлагает иной альтернативы. — Пожалуйста. По минимуму.
— Да, — обещаю и отбрасываю телефон в сторону. Виновато обрамляю ладонями его гладкие щеки. Зацеловываю их часто и много. Прошу прощения за то, что ставлю нас под удар. Его. Себя. Понятия не имея, как выйти из этой ситуации правильно.
— Ты — мой секрет, — шепчу заговорщически, прикусывая его губы. — И я не собираюсь тобою ни с кем делиться. Понятно?
— Обещаешь? — уголки любимых губ соглашаются с озвученным и приподнимаются вверх.
Целую каждый из них и чеканю уверенным:
— Обещаю, Женечка.
— Больше жизни тебя люблю, — заключает мой хороший смиренным. И за эти слова я готова стерпеть всё на свете: и претензии мамы, и допросы от Татки, и даже выговор папы, если такой так же последует.
«Доживаем» вместе наши часы. Возвращаемся в город до приезда с работы родителей. Впереди ещё вечер и ночь. Вместе. Если получится.
Запираю все эмоции на глухие замки и вздыхаю про себя, наблюдая на пороге Скворцову в компании мамы. Я же обязалась перезвонить позже… В итоге само «позже» застало меня раньше, чем успела об этом подумать.
— Мирка, срочно надо поговорить, — хватает за руку Татка и утаскивает в сторону моей спальни. — Тёть Ань, сделайте чая, пожалуйста. Спасибо, — бросает вдогонку маме.
— Ну и? — осаждает, как только за её спиной плотно закрывается дверь.
— Тат, не лезь, — прошу тихо и прячу глаза, по которым и без слов всё понятно.
— Коза ты, Мирка! — цедит повышенным шепотом. — Разве подруги так поступают? Давай, показывай!
— Что? — тушуюсь и поджимаю губы, что неминуемо тянет сложиться в улыбку. — Тат, я обещала…
— Фотки показывай! — наседает не унимаясь. — Страничку его, переписки! Я от любопытства с ума сойду! Уже неделю прикрываю тебя и сама не врубаюсь зачем? Да и вообще в то, как всё так вышло!
— Нет ничего, — прячу губы и веду плечами в знак аргумента.
— Мирка, завязывай! — хмыкает Скворцова, высказывая одним взглядом всю гамму своего недовольства.
— Тат, у меня реально ничего нет.
— С ним? Ни в жизнь не поверю! — фыркает и осматривает меня сверху донизу. — И как только твоя мама не замечает? Совсем нюх потеряла за своими вербальными признаками! От тебя же просто прёт эта бешеная энергетика! У тебя вид залюбленной и обласканной с макушки до кончиков пальцев!
— Дура, — выпаливаю беззлобно, на что получаю ответку мгновенно:
— Ты — да! Мирка, я, конечно, рада, что ты не останешься старой девой с большим количеством кошек, но, что за прикол с конспирацией? — стоит, уперев руки в бока и не собирается отступать, пока во всём досконально ей не покаюсь. Давит морально и, одновременно, до боли, до жути к себе располагает. Мне так хочется с кем-то поговорить о нём… О нас.
«По минимуму, пожалуйста» — всплывает его отголосок назидательным тоном в обрывках памяти.
— Показывай, давай всё! Пусть у меня не так много опыта, но хоть что-то я тебе подскажу! — кривится и не отстаёт Татка. — Или ты так сильно маму с папой боишься? Парень-то вроде серьёзный был?!
— Да не ведёт он соцсети и фотографий у меня, так же как переписки, нет. Мы разговариваем, Тат, — выдыхаю, не зная, где правильно ставить точку во всей этой теме.
— Ага, — фыркает подруга. — Только разговариваете и спите вместе. Понятно. А что ещё надо-то?
— Та-а-ат, — искривляю губы в гримасу и давлю тихим тоном, уводя голос в грубость.
— Ты его любишь. Окей, — заключает Скворцова. — А он? Дай Бог памяти, парень не местный? Залётный?
— Прекрати, — оседаю на постель и беспомощно закрываю глаза руками. — Он уедет…
— Когда?
— Не зна-а-аю, — тяну, а слёзы опережают первый сказанный слог и изливаются на щёки волной, будто на аварийном участке прорывает плотину. — Не знаю, Тат. Он вернётся… Ко мне…
— Точно? — выдыхает устало. Прогибает матрас падая рядом.
— Да-а-а, — шепчу болезненным стоном, а она утыкает мою голову в своё плечо и начинает плавно гладить от макушки и вниз, цепляя спутанные от купания волосы.
— Дура ты, Мирка, — шепчет мягко, по-дружески. — Кто б мог подумать, что ты так вляпаешься? Всегда правильная. Девочка-умница.
— Не говори никому, — прошу, продолжая периодически всхлипывать.
— Не стану, — парирует пофигистическим тоном. — Больно надо. А ты будь аккуратнее, окей? Собиралась на поступление тебя шампанским баловать, а тут вскоре походу водкой отпаивать.
— Тат…, — сглатываю, не понимая, что стоит ответить.
— Не пропадай и звони, — шикает, как большая. — Понятно?
— Да…
— А как свалит…, — выдыхает. — В общем, сразу звони, окей? Я приду. Будет плакать.
Обнимаю её крепче, и уже начинаю. Горько, но тихо. Пропитывая плечо светлой кофты разводами соли.
— Спасибо тебе, — глотаю слоги, но говорю, потому что сейчас невозможно молчать. — Я тебя люблю, Тат. Я не знаю, как после этого выживу…
— Ты главное звони, — заключает подруга. — Как там твоя мама учила? Нельзя молчать? Любую боль надо разбирать и проговаривать? Вот мы с тобой перепьём и переплачем. А не поможет, так провернем то же самое ещё раз по кругу! Будем плакать и пить, пока не отпустит, а там… Может ещё посмеемся.
Киваю. И понимаю, что эту ночь точно проведу вне дома. У меня слишком мало времени на то, чтобы быть с ним. Запомнить. Прожить. Надышаться.
Татка прикроет, если и вернусь под родную крышу только с рассветом.
Там не тут. Ни одна ночь, проведенная с родителями за стенкой не сравниться с той свободой, что открывается в его пустой и необжитой квартире.
— Придумай что-нибудь, — прошу подругу, вкладывая в интонацию всю боль и надежду, что позволяет впитать в себя просьба. — Мне очень нужно уйти вечером и вернуться только под утро.
— Придумаю, — парирует звучно. — Сейчас пойдём пить чай, вот с твоей мамой и поговорю.
Глава 5
1. Бой!
Не выбросить ни слова из песни,
Не заменить, не забыть.
Нельзя наполовину быть честным,
Наполовину любить
Женич
— Подъём, боец, — слышится у уха вместо привычной трели будильника. — Час на сборы и с вещами в распределение части.
Одномоментно собираюсь морально и подскакиваю с матраса. Прикладываю руку к невидимой бескозырке.
— Так точно, товарищ полковник. Готовность десять минут.