Мой отец совсем не рядовой бизнесмен. Он чувак из высшего эшелона, состояние которого оценивают в десятки миллиардов долларов. Его трижды называли самым богатым человеком в стране.
Дмитрий Мейхер — владелец и президент одной из крупнейших в стране управляющей компании «МетМех». В эту систему управления входят акции металлургического комбината, судоходной компании, банка, футбольного клуба… Собственные виноградники, винодельня, горнолыжка… Ну и еще куча всего по мелочи.
Мой отец живет очень закрытой жизнью. Практически не посещает никакие мероприятия, мало общается с прессой, он тот человек, которого, если вдруг увидишь в толпе, в жизни не подумаешь, что он подарил своей жене яхту.
Максимум охраны, минимум лишних людей. Для передвижения только собственный самолет, для отдыха — только частные острова. Он, если выбирается куда-то пожрать, полностью закрывает под себя ресторан.
От меня теперь требует того же. Никаких скандалов, никаких компрометирующих поступков, все за закрытыми дверьми.
Раньше я бы послал отца с такими загонами. Раньше я в принципе делал что хотел, но с одной поправкой: бизнеса это не касалось. Я был просто шизанутым подростком, зажравшимся мажором, за которым, если нужно, подчищали. Один из многих.
Теперь же я часть компании. И если я хочу таковым оставаться, нужно следовать правилам.
Забавно, но мои амбиции оказались сильнее внутреннего протеста и злости на отца. Разве в восемнадцать, в пылу скандала на весь дом, когда он бегал за мной с ремнем в руках, мог бы я подумать, что в двадцать два мне придется склонить перед ним голову…
Из офиса выхожу на легком нервяке. Подгорает от ситуации с Маратом. Какого хрена? Какой, блин, остров? Они там совсем двинулись вместе с этой Таей?!
Сажусь в тачку, достаю телефон, набираю брата. Водитель тем временем выезжает с парковки.
Маратик отвечает раза с третьего.
— Ты охренел!
Взрываюсь сразу, как только слышу его: «Доброе утро» — сонным голосом.
— Не ори.
— Не орать? Отец уже с утра весь мозг выжрал. Ты меня подставляешь. Какой, на хер, остров? Купил мясо, угли и пи*дуйте за город. Пруд найдете, будут вам Мальдивы.
— Слушай, так вышло. Меня этот месяц просто в мясо размотал. Всего пару дней отпуска и…
— За мой счет?
— Арс, Тайка тоже устала, сутками с Васькой. Два дня всего.
— На острове, сука. На частном острове. Башкой думай.
Марат чем-то шелестит, и это дико раздражает. В принципе, как и голос на заднем фоне. Голос его жены.
— Марат, кто там? Что случилось?
— Все нормально, Тай. Это Арс.
— Что ему опять от нас надо? Сколько можно уже?!
— Арс, я …
— Иди на *уй, — сбрасываю звонок и откидываюсь на подголовник, нервно постукивая носком ботинка по полу.
Устал он…
Закрываю глаза, пытаясь хоть как-то структурировать все, что происходит с Маратом. Я, конечно, на святошу не тяну, вот вообще ни разу. И бабла трачу овердофига, но не последние же!
Куда он, бл*дь катится? Это она на него так влияет? Хотя, судя по сегодняшнему разговору, он и сам не против кутить, не думая о последствиях.
Полтора года назад он проснулся знаменитым. Снялся в сериале, и поперло, все у него тогда отсосали…
У него поперло, а он до сих пор все просирает. Бабло подчистую спускает, несколько съемок сорвал, это уже мать рассказывала. Оказывается, Маратик у нас звезду словил. Все ему не так, как Его Величество заслуживает, и это пока я, как самый настоящий долбодятел, башляю ему бабло и, заткнув рот, ломая себя, пашу на отца. Зае*ись!
Раньше же все было по-другому. Мы с детства вместе. С детства не разлей вода. Даже не ругались почти. Доверяли, всем друг с другом делились, а потом у него появилась эта Тая, и все исчезло.
Марат закрылся, свалил из дома, то, что она позарилась на его бабки, слушать не хотел, посылал меня, а теперь эти самые бабки у меня и просит, потому что отец уже давно перекрыл ему финансовый кислород.
В детстве явно было лучше.
— Арсений Дмитриевич, мы на месте, — сообщает водитель.
Бросаю взгляд в окно. Мы точно туда приехали? Спальный район, какой-то непонятный ресторан, больше похожий на забегаловку, с максимально убогой вывеской.
М-да, у Азарина явно специфические вкусы. А чуваку всего-то тридцать три.
— Миш, тут меня подожди, — вылезаю из тачки и взбегаю по ступенькам. На входе, естественно, никто не встречает. Захожу в зал, сканирую глазами помещение. Азарин сидит в дальнем углу, чет жрет.
Кишечную палочку захотел, что ли?