- Так вот оно что… - женщина задумчиво хмурится и качает головой. – Вы… были знакомы с Максимом?
- Да, - я с усилием выдавливаю из себя даже этот короткий ответ. Для того, чтобы произнести следующую фразу, приходится несколько минут разглядывать вензеля на пороге, борясь со слезами. – Мне нужно встретиться с Яной.
Женщина беззвучно пожимает плечами и пропускает меня внутрь.
- Проходите, Вас ждут, - она указывает идти прямо по коридору, а сама скрывается в кухне.
Коридор выходит в большое помещение с камином и открытой лестницей на второй этаж – гостиная. На диване, прямо перед огнём, спиной ко мне сидит мужчина – я никогда не видела его раньше, но логично было предположить, что это Алексей Зимовский.
- Здравствуйте! Я бы хотела поговорить с Яной, - говорю практически шёпотом, потому что акустика в помещении невероятная – мой голос, отражаясь от стен и высокого потолка, сторицей возвращается, прибавляя громкость.
Зимовский, не вставая с места, жестом просит меня присесть на кресле сбоку от него. Я соглашаюсь – ноги почему-то умоляют об этом.
Довольно упитанный мужчина явно невысокого роста с небольшой залысиной и чуть заметной рыжиной в волосах, напоминающих мои собственные – был весьма похож на Карлсона. Сейчас он сидел, наклонившись вперёд, и буравил взглядом янтарную жидкость со льдом, налитую в его стакан. На меня принципиально не смотрел – видимо, он и так знал, что увидит, подняв глаза, и не утруждал себя лишними движениями.
Я напряженно сидела на краю кресла и чего-то ждала. Но хозяин дома, видимо, не собирался со мной разговаривать, не собирался спрашивать, зачем я пришла – он просто пил. Допив один стакан, он без раздумий наливал следующий и принимался его цедить. Я не люблю пьяных, но сейчас я его не осуждала – не самый плохой способ залить это горе, обработать рану на сердце. По крайней мере, я с этим собиралась справиться гораздо более ужасным методом.
- Алексей Николаевич, где я могу найти Яну? – это единственное, что мне сейчас было нужно.
Он усмехнулся, кивнул головой в сторону противоположной от меня стены, и залпом выпил недавно налитый стакан. Я ничего не понимала: на этой стене была только огромная картина с изображением летнего луга и красивой брюнетки с корзинкой люпинов. Наверное, мне показалось, что Зимовский указал сюда. Да и не картина вовсе мне была нужна. Но прежде чем я успела уточнить, что я хочу увидеть его дочь, он спросил.
- Не узнаёшь что ли? – буквы еле-еле складывались в слова, но смотрел он явно в сторону этой картины. – Это и есть Яна. Моя девочка – по крайней мере в её 16 лет я так считал. Ик. Ой. С натуры снимали – я тогда столько денег художнику отвалил… А потом оказалось, что Света её нагуляла… Ты понимаешь – моя жена подсунула мне чужого ребёнка?
Зимовский истерически захохотал и обхватил голову руками.
- Да, я не узнала, - мне действительно казалось, что Яна выглядит совсем по-другому. – Я видела её с другим цветом волос.
- Как у нас с тобой, да? – мужчина впервые посмотрел на меня и, прищурившись, улыбнулся. – Когда я увидел твои фотографии в интернете – понял, что моя дочь должна выглядеть именно так.
- Что? – казалось, этот вопрос был задан слишком громко, и его отзвуки были слышны даже за пределами дома. – Зачем Вы искали мои фотографии?
- Затем, девочка, что так надо. Ты ещё слишком молода, чтобы понять… - он замолчал из-за одолевшей его отрыжки, но спустя пару минут продолжил. – Хотя, если ты настаиваешь, я расскажу…
Я не настаивала – я вообще молчала, и цель моего визита заключалась совсем в другом.
- Где Яна? – я уже не спрашивала, а требовала ответ.
Зимовский выругался, недовольный тем, что его перебили, но всё же ответил с ухмылкой.
- В Лондоне твоя Яна, понятно? – это было невероятно. Я подняла взгляд на лестницу, но Алексей Николевич, проследив за ним, добавил. – Хоть всё здесь обыщи, хоть весь город переверни – ты её не найдёшь.
- Вы врёте. Яна вылетает в Англию только сегодня вечером….
- Неужели? – он явно насмехался надо мной. – Пошли в ж*пу свои источники информации! Яна улетела ещё вчера.