Утром Фрэнсис готовит завтрак, днем мы берем с собой Симона и мчим к океану, на легендарный Кони-Айленд. Целый день, до самого заката мы шатаемся по аттракционам пестрого луна-парка, катаемся на стареньком, дребезжащем Циклоне, зачем-то делаем пару кругов на Колесе Чудес. Едим водянистое мороженое, несмотря на холод. Нам весело до слез, мы хохочем и дурачимся, как дети. В наших волосах терпкий, соленый ветер с океана. Подражая звездам семидесятых, делаем пару неудачных селфи в фотоавтомате. Разглядывая их на ветру, Фрэн случайно плавит край снимка тлеющей сигаретой.
- Ты тут сущая дьяволица, Хей, - он показывает мне подпаленный кадр, где я таращу глаза и улыбаюсь неестественно широко.
“Enfant qui fume”, думаю я.
*(Ребенок, который курит)
К ночи мы опять взрослеем. Горячий глинтвейн согревает после целого дня на холоде. Я медленно сажусь на высокий барный стул на кухне в Бруклине, шифоновая юбка лижет мне колени.
Моя призывная улыбка, его упорный взгляд. Наша чаша снова полна, желание плещется через край.
Конец