Не подарок
Глава 1. С дороги!
Последняя доставка на сегодня. Микроавтобус сворачивает с кольцевой и снижает скорость. “Дворники” сметают со стекла мокрый снег вперемешку с дождем. Покачивается елочка, прицепленная к зеркалу заднего вида, медленно и ритмично, будто маятник для гипноза.
— Где будешь отмечать Новый год? — спрашивает Гурам, сорокалетний водитель-грузин. Мы впервые работаем вместе.
— Дома.
Повисает пауза.
— А ты, пацан, смотрю, разговорчивый… Приехали.
Мы подъезжаем к ресторану “Орел и решка”, мрачному, как этот день. Говорят, пафосное место, а с виду не скажешь — просто коробка из стекла, металла и бетона. На кованной, как в средневековых тавернах, вывеске сидит, расправив крылья, бронзовый орел.
Паркуемся у служебного входа. Хотя сейчас я бы назвал его выходом: из него идут и идут работники в расстегнутых куртках. Становятся кругом под козырьком, прикуривают, болтают о чем-то. Ветер треплет галстуки, они похожи на усы китайских драконов.
Вот у таких людей надо спрашивать про Новый год. Когда же по двенадцать часов в сутки таскаешь ящики и коробки, без разницы, апрель сейчас или середина декабря. Мышцы гудят, ногами по привычке ощупываешь поверхность, а футболка одинаково липнет к спине в любое время года.
Выпрыгиваю из машины, достаю из кузова ящик с мандаринами, перехватываю поудобнее. Гурам с документами идет следом.
— С дороги! — прикрикиваю на клерков в пиджаках. — Куда нести?
Администратор — миниатюрная блондинка с большими, будто надутыми, губами, окидывает меня заинтересованным взглядом и указывает в конец сумрачного бетонного коридора.
В это время нас огибает официант с подносом в руках, толкает плечом дверь, ведущую в зал. Она открывается всего на секунду — и я застываю как вкопанный.
Головой понимаю: мне показалось. Но лоб мгновенно вскипает, и сердце колотится прямо в горле.
Либо у меня поехала крыша, либо я действительно видел ее — женщину с крыльями.
Глава 2. Ерунда
Я же знаю, это обман зрения: рисунок на стекле совпал с ее силуэтом — вот и все. Но, черт… она была так похожа! Те же тонкие линии, черное платье, темные волосы, а за спиной — распахнутые крылья. Жаль, против света, я толком не увидел ее лица.
Я настолько хочу ее рассмотреть, что почти готов ввалиться в зал прямо с ящиком, оттягивающим руки. Но… тушуюсь перед ней? Тушуюсь перед женщиной. Такого у меня лет с шестнадцати не было.
Мне словно стыдно за влажный от пота черный джемпер, затасканный серый комбинезон и даже за стриженные под машинку волосы. Вкупе с татуировками, выглядывающими из-под закатанных рукавов, я больше похож на зэка, чем на парня, который недавно вернулся из армии.
— Вам сюда, — окликает меня администратор, и я машинально иду за ней.
Ставлю ящик на полку стеллажа, задвигаю поглубже, а тем временем пытаюсь запечатлеть в памяти то, что увидел в зале, убедиться — мне не привиделось. Женщина сидела за круглым столом напротив меня. Прямая спина, светлая кожа, тонкие черты лица. Темное платье с открытыми руками, каштановые волосы собраны в нарочито-небрежный хвост. Перед ней лежала бумажная книга — толстая, меньше стандартного формата. Незнакомка чуть повернулась к окну, чтобы на страницы падал неясно откуда взявшийся солнечный свет. А крылья… На мгновение мне показалось, что они настоящие.
Отпускаю ящик и случайно цепляю ребром ладони пластмассовую зазубрину. Даже не сразу понимаю, что произошло, — все мысли о женщине с крыльями.
— Ой… — испуганно произносит администратор, глядя на мою руку.
— Ерунда, — отвечаю я. Но тонкий порез уже набух кровью, и она багряной дорожкой стекает по ладони.
— Пойдемте, я обработаю, а то испачкаете тут все.
Мы выходим из кладовой, я все оборачиваюсь на дверь, ведущую в зал. Хочу увидеть ее снова. Меня туда тянет.
Глава 3. Кто она?
Спускаемся по лестнице на цокольный этаж. Администратор открывает дверь ключом, включает жужжащую потолочную лампу, и мы заходим в крохотный кабинет на два стола. Жалюзи подвального окна закрыто наглухо, напольная вешалка пустая — похоже, рабочий день здесь закончился.
Я сажусь в низкое офисное кресло на колесиках, едва в нем помещаюсь. Администратор достает из шкафа аптечку, кладет ее на стол и садится рядом со мной. “Вероника” — машинально читаю на бейдже, приколотом к белой, туго обтягивающей грудь блузке. Интересно, а как зовут женщину с крыльями? Ведь есть же у нее какое-то имя.
Мысленно тороплю Веронику и ловлю себя на том, что постукиваю о пол ботинком. Останавливаю себя, украдкой смотрю на нее, и наши взгляды пересекаются. Она первой опускает голову, хотя и не сразу.