Голос молодой!..
1971
43
* * *
Мне воды в горсти твоей напиться,
Губ твоих дышать морозной вьюгой,
И кружит душа моя, как птица,
Над своей покинутой подругой.
Вышивай мне, память ледяная,
Золотым узором расставанья.
Ночь стоит высокая, чужая,
Под мохнатой шапкой мирозданья.
Но трубят метели молодые
Не о смерти – о любви и страсти.
И горят глаза твои слепые,
Словно звезды в мраке и ненастье.
1971
44
С О Л О В Е Й
Певца любви...
А.С. Пушкин
Когда зальется соловей
Среди темнеющих ветвей
Томительно и страстно
И в роще сонной над рекой
Пахнет разлукой и тоской, –
На свете жить прекрасно!
И что любовь, которой нет,
И что судьба, которой след
В тумане исчезает,
Что все ненужные слова,
Когда кружится голова
И сердце замирает?!
О, как прекрасно в мире жить!
К кому идти, куда спешить,
Кто наши дни считает?
И все, что было, все, что есть –
Лишь эта длящаяся песнь,
Она не умирает!
1971
45
* * *
Еще не чувствуя беду, Всю
ночь о юности и мае
Листва шептала, облетая,
В тобой покинутом саду.
Но снова утро. Я иду,
Росу студеную сбивая,
Где тень аллеи вырезная
Дрожит в желтеющем пруду.
Где сквозь редеющие своды
Высоких лип – пронзает воду
Лучами солнечными день.
Где все: любовь, тоска, свобода,
Как эта тающая тень,
Вытягивающаяся на годы.
1971
46
* * *
Неясный возглас. Шелест платья.
Как бы двойное восприятье:
И сердца стук, и звук шагов!
К окну! За ними! Никого...
Лишь ночь июльская, густая,
В высоких звездах и цветах
Стоит в пыли двора, босая,
С туманным месяцем в руках.
Но сердце тянется навстречу
Совсем иному бытию:
Излить и музыкой, и речью
Любовь мгновенную свою!..
1971
47
У Т Р О
Ночи вьюжны в декабре,
Я проснулся на заре,
Дверь открыл – увидел солнце
И сугробы во дворе.
Все искрилось и пылало
В алом пламени пожара.
Уходила в синеву
Жизнь моя клубами пара.
А навстречу, над Москвой,
Лучезарной, молодой,
Утро новое вставало
Чернобровою вдовой.
Что пред вечною природой
Наши временные годы,
Если льется с небосвода
Луч пронзительной свободы,
В синеве сверкают розы,
И горит зима над нами
На витых столбах мороза
Ледяными куполами.
1972
48
Г Р И Б Н И К
Г. Иванову
Но все, что имеет начало,
Имеет конец. И о том
Сегодня ему прокричала
Кукушка скупым языком.
Он думал о смерти, что ею
Нельзя ничего объяснить.
Он думал о том, что стареет,
О том, что не хочется жить.
Что прежние мысли и чувства
Ушли навсегда от него.
Что нету любви, а искусство
Не значит почти ничего.
Он взвесил всю жизнь пред собою
И честно хотел отыскать
Хотя бы мгновенье какое,
Которое жаль отдавать.
И, сев на траву у дороги,
Без всякого смысла в глазах
Смотрел отстраненно и строго
На пыль на своих сапогах.
1972
49
П Ч Е Л Ы
На двери колеблется марлевый полог,
Колышется легкая тень на полу,
И роз на столе перепутанный ворох
Невольно влечет за пчелою пчелу.
Девчонка приносит ведро из колодца.
Она в босоножках, в халате цветном.
Букет составляет – и слышно потом,
Как струйка в графин приготовленный льется.
Выходит старушка, глядит на часы.
– Ну что же, пора! Подождем у дороги!
Идут. И, сырая еще от росы,
Трава холодит обнаженные ноги.
Но нет. Не дождались. Вернулись назад.
Сидят на веранде. – Теперь уже к ночи.
Старушка вздыхает и что-то бормочет.
И слышно, как в комнате пчелы звенят.
1972
50
В Х О С Т Е
Холодное «Цоликаури»,
Спускается вечер густой.
Ряды кипарисов, ликуя,
Уходят в безбрежный покой.
Сливаются небо и море.
Не видно стеклянных валов.
И странно скользят на просторе
Огни кормовые судов.
В беседке, увитой лозою,
Свисает со стен виноград,
И зыбко трепещет листвою
Во мгле исчезающий сад.
От свечки колеблются тени,
Хозяйский шипит патефон.
Доносится тихое пенье
И кружек наполненных звон.