глава 5
Бесконечно притворяться спящей идея, конечно, отличная. Но всему должен быть предел.
Пора потихоньку начать разбираться, что тут происходит.
Утром в зеркале я увидела совершенно не знакомую девушку. Худенькое бледное личико, пухлые губки бантиком. Аккуратный нос. Естественно, сделанный, и светлые, русые волосы. Смотрела и не узнавала. Неужели я? Почему так мало лет? Мне казалось, я старше… помню что доктор говорил «мужу» что я могу частично или полностью потерять память, и не узнать даже себя. Что, действительно так сильно головой приложилась?
Тогда почему я помню ярко - красный маникюр, а сейчас лака нет совсем. Ногти не не накрашены, хоть и аккуратно обработаны. Может, это было раньше? Задолго до аварии?
Решаю все-таки сегодня же поговорить с доктором.
Долго ждать не приходится, и уже через пол часа на плановый утренний обход приходит врач.
- Доброе утро Лизавета Александровна. Как вы сегодня себя чувствуете?
Док садится на стул у Окна, и найдя мою карту просматривает анализы.
- Здравствуйте. Голова немного болит. Молчу. Выискиваю какую нибудь подсказку на лице доктора. Нормально ли вообще говорить о таком? Не упекут ли меня в психушку?
И все же решаюсь аккуратно спросить. - Скажите доктор, может ли после такой травмы пропасть память? Такое часто бывает?
Он поднимает на меня свои маленькие глазки в очках, смотрит внимательно, и спрашивает:
- Что именно вы забыли, Лизавета Александровна?
- Все забыла. Не помню как я здесь оказалась. Не помню мужа, не помню родителей. Не помню жизнь до. Слова даются мне тяжело. Они чужеродные и неправильные. Смотрю в пол.Стараюсь говорить простыми фразами, что б не сказать лишнего, или чего-то не того. Что я не узнала себя в зеркале говорить не стала.
- Есть что -то, что вы помните? Что угодно. Люди, моменты, любимая еда?
- Да. В 6.20 я встаю на работу. Я это знаю. Я помню красные ногти. И очень люблю ванильный капучино по утрам. Смотрю на доктора. Тот пишет в моей карточке свои Заметки.
- О, 6.20. Ранняя пташка, да? Док улыбается, и снова отрывается от документов, смотрит прямо на меня. - К сожалению, такое бывает. У Вас сильное сотрясение, сильно ударились головой. Память вернётся, тем более, если у вас есть хоть какие-то обрывочные воспоминания. Есть за что зацепиться.Это хорошо, есть большой шанс что Вы все вспомните.
- Но есть шанс что и не вспомню? Какие гарантии? Или сроки?
- Милочка, гарантии дают в часовой мастерской, а мы с вами в больнице,нет никаких гарантий или сроков. Может быть завтра Вы выпьете свой капучино и вспомните все, а может никогда ничего не вспомните вообще. А может вы вспомните только отдельные моменты вашей жизни. Мозг полностью до сих пор не изучен, и никто не знает, как та или иная травма повлияет на него.
- Скажите, а могут быть ложные воспоминания? Как будто это я, но это не я?
- Конечно. Мозг воспроизводит образы или желания как что-то само собой разумеющееся. И поскольку вы не помните правда это или фантазия, кадр из фильма или обрывок разговора - автоматически воспринимает как воспоминание. Вот так. После обеда мы с вами проведём несколько тестов, что б быть уверенными что мозг функционирует нормально, и завтра я вас выпишу, если не будет никаких других причин Вас задержать здесь ещё. Док встаёт, кивает мне, и выходит из кабинета.
А я остаюсь разбираться с осколками своей (или теперь уже не своей?) жизни. От нечего делать, снова беру в руки телефон, смотрю время. Где, ради всего святого, моя еда? Когда здесь кормят? Есть хочется неимоверно. Приходит сообщение от мамы. Она волнуется, знает что я не люблю смс, но боится звонить первой, и просит набрать ей как только смогу. Пишу ответ - «все нормально, говорить не могу, позвоню позже». Почему-то они меня раздражают. Я вроде бы и понимаю, что это родители ( какое то странное слово, не мое, оно мне не нравится, и я почему-то нутром чувствую, что раньше я им редко пользовалась) но все равно не могу заставить себя относиться к ним серьезно. Как к реальным людям, важным для меня. Да и «муж» этот. Странный тип.
Что он нашёл в такой как я? Почему-то мне кажется, что барышня в зеркале не была особенно одарена интеллектом. Можете считать это седьмым чувством. Но что б прям жена? Да, были у меня мужчины «для здоровья» ( опять же, откуда я это знаю?!) но при слове муж мне хочется блевануть. Выйду отсюда и разведусь сразу же. Наверное.
Мои мысленные стенания прерывает скрип двери. Заходит Артем. Сегодня он в темно-синем костюме, который конечно же жутко ему идёт.
- Привет. Он здоровается, аккуратно прикрывает за собой дверь, подходит к тумбочке, и ставит на неё пакет с логотипом какого-то ресторана. Я молчу, и просто наблюдаю за мужчиной. Он подходит к столу, подвигает стул ближе к кровати, садится на него, и внимательно на меня смотрит.
- Классный ролекс. Хочу сказать, что у моего бывшего бойфренда был такой же, но вовремя замолкаю. Мужчина поднимает одну бровь, и с кривой ухмылкой произносит:
- Ты никогда не разбиралась в часах. Здорово тебя приложило. Вообще то я пришёл посмотреть, как ты будешь есть стейк. Он складывает на груди руки, и продолжает внимательно смотреть на меня, будто желая подловить на лжи.
- Ты так долго тащился, что я могла бы умереть с голоду. Беру с тумбочки пакет, и под пристальным взглядом распаковываю содержимое. Нахожу бокс со стейком и картофелем, там же нахожу вилку, разворачиваю фольгу, накалываю кусок мяса целиком, и жадно откусываю огромный кусок. Боже как вкусно! Сок стекает по моему подбородку, капает обратно в бокс с едой, и мне абсолютно все равно! Кто бы мог подумать!
Тем временем, обе брови Артема теряются где-то высоко под волосами, он с интересом смотрит на меня, почесывая бороду.
- Знаешь, не так то просто найти свежий стейк в 7 утра. Кашу, оладьи, да, но не стейк.
Кстати, не налегай. Ты пару лет не ела мяса и молока.