— А у тебя не слипнется? — хохотнул Клоун, глядя на все это.
— Люблю хач, — облизнулся здоровяк, — могу две таких тарелки слопать.
— Ну, тарелки это да, сама вкуснятина. Я спрашиваю, ты столько хача съешь-то один?
Тук проигнорировал его нападки и продолжил заполнять тарелку загадочным «хачем».
— Я за всю жизнь всего один раз пробовала хач, — вздохнула стоявшая рядом Секси, — нашей семье он был не по карману, а тут…
— Ну так закажи себе. Или у тебя не хватит денег?
Стоп! А как мы за все это будем расплачиваться? Что-то я не видел, чтобы кто-то платил за еду иди совершал любое действие, хотя бы отдаленно похожее на оплату.
— Еда у небесников бесплатная, — успокоил меня Ботан, — Ограничено только количество, но, судя по всему, к школе и ученикам это не относится.
— Бесплатный хач… Хач, хач, хач… — тут же затараторила девушка, словно завороженная наблюдая за тем, как в появившуюся тарелку сыплются шарики.
Ок. Кажется, я определился.
— Рыбный суп, три хача и попить что-нибудь холодное… — попросил я.
Заказ принят:
1. Рыбный суп (х1).
2. Хач без добавок (х3).
Наш всезнайка ухмыльнулся:
— Оно так не работает. Заказывай конкретное блюдо.
— Да я откуда знаю? Взял бы клюквенный морс, но разве эта штуковина…
«3. Клюквенный холодный морс».
Я уставился на прозрачный граненый стакан, быстро наполняющийся темно-красной жидкостью. Жидкостью с легким, но явным клюквенным ароматом. Причем наполнялся он сам по себе — сок ниоткуда не лился, а просто «поднимался» со дна.
Нет, не сок, а что-то со вкусом, цветом и запахом клюквенного морса. Почти таким же, как я его помнил еще по институтским годам, и каким только что представил.
Рядом стояла тарелка с супом, или, точнее с однородной массой, словно пропущенной через блендер, и большая тарелка с тремя крохотными белыми шариками в середине.
— Ну, чего встал? Заказывай еще или забирай еду и иди за стол, — подтолкнул меня Ботан.
Я взял поднос и вернулся в начало зала, где часть нашей группы уже устроилась на выбранных местах. Сел и первым делом отпил небольшой глоток из стакана.
Морс! Обыкновенный клюквенный морс! Прохладный, как я и просил.
— Судя по выражению твоего лица, это очень вкусная штука, — коснулась моего плеча Секси, — Сок из клюквы?
Эмм… Вот балда — ведь в этом мире тоже может быть клюква или ягода с аналогичным вкусом! А уже переводчик просто каждому из нас «озвучивал» понятное ему название.
— Нет, морс.
— Что такое морс?
— Это… ну вот как объяснить этой голубоглазой прелести из другого мира, что такое морс?
А ведь она ждет ответа. Так и таращится на меня своими глазищами и бюстом уверенного четвертого размера.
— Попробуй, — протянул я стакан.
— Хм… Кисленькое… Это из каких-то фруктов?
Стоп.
— Ну да, из клюквы же!
— Клюк-ва, — словно «покатала» она на языке это слово.
— Ты же сама предположила, что это клюквенный сок? Ягода такая кислая.
— Первый раз слышу. Я просто повторила за тобой.
Значит, переводчик тут не при чем… Но ведь вкус тот самый! Кто-то же приготовил из чего-то этот напиток! Чтобы переключиться, я машинально схватил один из шариков-хачей, лежавших на тарелке, и сунул в рот.
Холодно!
Мороженое? Пресное и, я бы даже сказал, «скучноватое» на вкус, но ошибиться невозможно — это был крохотный и прохладный шарик мороженого.
— И как тебе? Пробовал когда-нибудь такое? — варра Амара снова коснулась моей руки, привлекая внимание.
Хотя, должен признать, отвлечься от нее любому нормальному мужчине было бы сложновато — даже на самый вкусный хач в мире.
Я лишь утвердительно кивнул, не вдаваясь в подробности. Чем меньше буду говорить, тем ниже вероятность выдать свое необычное происхождение.
— Эй, Рилл, с тобой все в порядке? — обратил на меня внимание Ботан, — Давай побыстрее, у нас минут пять осталось. Это всех касается! — уже громче добавил он.
Горячий суп я проглотил, не особо обращая внимания на вкус — ну, вроде как отдает рыбой, и ладно.
— Послушай, Парде, — я окликнул Ботана, — Ты вроде лучше всех во всем этом разбираешься. Может, подскажешь кое-то?
— Варр Парде, — важно поправил тот меня, — Слушаю.
— Кто готовит все это?
— Ты что — никогда не слышал про пищевые блоки?
— Н-нет.
— Эту еду никто не готовит. Она создается синтезатором еды. Можно попросить что угодно, если этот вкус тебе хорошо знаком, или кто-то уже заказывал это. Ну или что-то из стандартного меню, разумеется, которое постоянно пополняется новыми блюдами.
— Поварами?
— Странное слово, — Ботан нахмурился, — Так у вас называют пожарных? Нет, люди в этом процессе участия не принимают, пищевой блок работает автономно. Если что-то становится популярным, то оно просто добавляется в первую колонку.
Забавно. У нас еду готовят «повара» от слова «варить», а тут у них «пожарные» — понятно от какого слова.
Значит, пищевой синтезатор, считывающий вкусы и запахи из воспоминаний?
А если заказать гамбургер или картофельное пюре? А фалафель или жареного осьминога? Хотя нет, эту дрянь я никогда и не пробовал даже.
От дальнейших размышлений меня отвлек крик кого-то из девушек:
— Ребята, смотрите, там драка! И, кажется, это кто-то из наших…