— Заткнись на хрен, — рычит кто-то, когда я жалко пытаюсь закричать.
Мужчина, потому что, конечно, это мужчина.
Всегда гребаный мужчина.
Я мычу, извиваясь как черт, пытаясь вырваться от него.
— Сам заткнись на хрен, — говорю я ему, хотя не уверена, слышит ли он меня отчетливо сквозь мешок на голове. — Не то чтобы я, блять, орала, если бы ты не пытался сцапать меня с улицы как гребаный псих.
В обычный день я бы, наверное, не нашла в себе сил отчитывать кого-то, кто пытается меня похитить, но сейчас, блять, рождественские каникулы, я слишком устала для этого, и какого, блять, хрена?
Я как раз размышляла о побеге от своей жизни, и это совершенно не то, что я имела в виду.
Мне удается перевернуться на спину, но это ничего не меняет.
Думаю, он этого и добивался; так ему легче подхватить меня и перекинуть через плечо, будто я ничего не вешу.
Я снова кричу, но это как кричать в пустоту — никто не слышит, да и если бы слышали, вряд ли бы это что-то изменило сейчас.
Шум раздвигающейся двери фургона разносится в холодном воздухе, и в моем воображении всплывает картинка: белый фургон с затемненными стеклами, а на боку — что-то дурацкое, например, «Бесплатные леденцы». Сама мысль об этом кажется такой абсурдной, что я чуть не смеюсь вслух.
Я точно схожу с ума.
Он грубо хватает меня, пальцы впиваются в бока, и прежде чем я успеваю оказать хоть какое-то сопротивление, он швыряет меня в фургон, будто я мешок с мусором.
Я с силой ударяюсь о металлический пол, и воздух вышибает из легких.
Я уже чувствую, как по всему телу от удара расплываются синяки.
Дверь захлопывается с такой окончательностью, что новая волна паники пронзает меня, и я пытаюсь вскочить, но времени нет. Звук его ботинок, стучащих по асфальту, затихает по мере того, как он обходит фургон спереди, и я слышу слабый скрип открывающейся водительской двери. А затем двигатель оживает с ревом, вибрация разносится по всему фургону и проникает глубоко в меня.
Когда он выезжает на дорогу, резкое движение отправляет меня в скольжение по скользкому полу, и я с глухим стуком врезаюсь в стену.
Пульс стучит в ушах, мысли мечутся в разные стороны. Я не знаю, кто он, что ему нужно, куда он меня везет, но одно можно сказать наверняка: это будет худший гребаный рождественский отпуск в моей жизни.
3
ЖЕНЩИНА, ИСТЕКАЮЩАЯ КРОВЬЮ НА КОВРЕ МОЕГО ОФИСА
ЭЗРА
За моим окном город тих, его ритм медленен и привычен. Где-то на улице мигает свет на крыльце, и вдалеке собака лает один раз и затихает. Большинство окон уже темны — люди погрузились в свои жизни, свои рутины, свои маленькие обязательства, в которые они убедили себя, что выбрали их сами. Интересно, каково это.
Выбор.
Свобода.
Я не знаю.
Мой день начался как всегда — ранние встречи с людьми, которых я презираю, телефонные звонки, больше похожие на плохо завуалированные угрозы, то же осторожное балансирование, удерживая своих людей в узде и убеждая тех, кто надо мной, в моей лояльности.
Неважно, что я никогда этого не хотел. Что я не просил родиться в семье, которая вырезает свое наследие на коже сыновей, как клеймо.
Что я сжег бы все дотла, если бы думал, что у меня есть шанс выжить в огне.
«Ассамблея» — это не просто какое-то тайное общество, о котором шепчутся в задних комнатах — это машина, веками отлаженная и самоподдерживающаяся. И моя работа? Поддерживать ее работу. Обеспечивать уплату долгов, устранение угроз и сохранение власти. Так же, как мой отец до меня, и его отец до него, каждый из которых нашел раннюю могилу как прямой результат.
У меня никогда не было возможности уйти.
Не без пули в голове. Иногда это кажется лучшей альтернативой.
Мое имя имеет вес, одного моего присутствия достаточно, чтобы мужчины вдвое крупнее отводили глаза. Но уважение — это валюта, которую я перестал тратить давным-давно. Страх эффективнее.
В большинстве дней этого достаточно. В большинстве дней я могу переварить кровь на своих руках.
Но бывают ночи, подобные этой — ночи, когда прошлое настигает меня, когда я вспоминаю, что не владею своей жизнью, что я просто еще один винтик в хорошо смазанной машине «Ассамблеи».
Стук в дверь моего кабинета раздается как раз в тот момент, когда я тянусь за виски на столе. Уже за полночь. Слишком поздно для дел, слишком рано для хороших новостей.
Я уже знаю, что это за новости. Чувствую нутром, или, может, это паническая стаккато стука.