ЭЗРА
Кажется, сама атмосфера готовится к удару, напряжение настолько густое, что почти душит. Воздух тяжелый, плотный от обещания дождя, и клянусь, я чувствую, как статическое электричество потрескивает на коже, словно предупреждение о том, что грядет.
Я чувствую приближение шторма еще до того, как небо темнеет. Он чувствуется в смене ветра, в том, как температура падает ровно настолько, чтобы волоски на затылке встали дыбом. Остров чувствуется иначе — будто затаил дыхание.
Желудок скручивает так же беспокойно, как воду, бьющую о берег, при мысли о том, что Круз застрянет здесь во время шторма. Я буду в порядке — я переживал и худшее, пережидал и худшее, — но она другая. Она не принадлежит этому месту, не так, как я. И я сделаю так, чтобы с ней все было в порядке, чего бы это ни стоило. Но ни один из этих фактов не успокоит ее тревогу.
Кто знает? Может, она справится. Может, удивит меня, воспримет все как должное, как и все остальное.
В конце концов, она в основном нормально отнеслась к похищению. Эта мысль не должна меня забавлять, но забавляет, сухая, лишенная юмора усмешка трогает мои губы, прежде чем я отгоняю ее.
Прямо снаружи коттеджа я щурюсь от усиливающихся порывов ветра, ветер жжет глаза, пока я оцениваю небо. Облака сгущаются, растягиваясь над горизонтом, как чернила, расплывающиеся в воде, поглощая последние остатки дневного света.
Волны бьются о скалы под пирсом сильнее, их привычный ритм сменился чем-то более хаотичным, более яростным.
Ночь будет тяжелой.
Я проверяю маленький сарай за домом, где мы храним дрова, и тащу пару ящиков внутрь, складывая у камина. Дрова пока сухие, но воздух настолько влажный, что я уже чувствую запах приближающегося дождя.
Я поддерживал огонь большую часть нашего времени здесь, его ровное свечение — маленькое утешение в ситуации, которая дает мало утешений. Но я хочу убедиться, что мы полностью готовы, если я не смогу выбраться наружу, чтобы пополнить запасы во время шторма. Меньше всего мне нужно, чтобы огонь погас, когда электричество неизбежно отключится, оставив нас в холоде, в темноте.
Мысль о том, чтобы оказаться здесь взаперти с Круз, отрезанными от остального мира, посылает волну беспокойства через меня.
Я игнорирую его, подкидывая еще одно полено в камин, прежде чем вытереть руки о джинсы. Это просто шторм. Мы переживем его.
Кто знает, как долго он продлится? Штормы здесь имеют обыкновение задерживаться, тянуться часами, иногда даже днями. Генератор не всегда надежен, глохнет в самые неподходящие моменты, и если он откажет, нам понадобится каждое тепло, которое мы сможем получить. Солнечные панели дают электричество только до тех пор, пока солнце дает свет, а небо уже темнеет с каждой минутой, сгущающиеся облака поглощают последние остатки дневного света.
Я провожу рукой по челюсти, бросая взгляд на горизонт. В воздухе чувствуется тяжесть, зловещая неподвижность под усиливающимся ветром — словно сам остров чего-то ждет.
Я спускаюсь на пляж, чтобы найти Круз. Она ушла не так давно прогуляться, наверное, нуждалась в минуте одиночества после всего. Я понимаю — правда, — но мне не нравится мысль, что она там, пока шторм подкрадывается. Удивлен, что она еще не начала возвращаться после смены атмосферы.
Порывы усиливаются, сильнее, поднимая рыхлый песок и заставляя меня плотнее запахнуть куртку. Ткань шуршит от силы ветра, холод проникает внутрь, несмотря на слои.
Я осматриваю береговую линию в поисках любого ее признака, пульс учащается. Она должна уже возвращаться. Должна быть уже внутри.
Вдалеке гремит гром, как предупреждение.
Я ускоряю шаг.
Когда я добираюсь до берега, пляж пуст, как обычно, если не считать разбросанных камней и коряг. Волны накатывают мягко, оставляя после себя блестящую пленку морской пены, прежде чем отступить снова, их ритмичное движение почти гипнотическое. Ветер приносит соленый запах океана, смешиваясь с влажной землей надвигающегося шторма.
Я приседаю на корточки, пальцы скользят по прохладному влажному песку, когда я тянусь за особенно красивой ракушкой — маленькой, спиралевидной, с перламутровым блеском, который ловит угасающий свет. Она нежная, но в то же время потрепанная, источенная временем и приливами. Я верчу ее в пальцах, раздумывая всего секунду, прежде чем опустить в карман.
Круз захочет ее.
Она начала собирать их на второй день здесь, просеивая песок с той же интенсивной сосредоточенностью, которую отдает книгам, которые поглощает. Сначала я думал, это просто способ скоротать время, отвлечение, но теперь каждый подоконник в доме уставлен ее находками — крошечными осколками моря, которые она отказывается оставлять позади. Она говорит, ей нравятся несовершенства, то, как каждая ракушка источена водой, переформирована во что-то новое. Интересно, видит ли она в них себя.