— Что ты сделал? — шёпотом спросил Имон, резко вскинув голову. Он помнил боль, вместе с пулей прорезавшую ему руку, и помнил, как неприятно зажгло глаза, будто вот-вот могли брызнуть слёзы. Почему они всё же не появились, Имон прекрасно знал.
— Устранил отслеживающее устройство. Я не хотел, чтобы тебя нашли. По крайней мере не здесь.
«Что это значит?»
— А если этого хотел я?
— Для чего?
Имон понятия не имел. Он спорил ради спора, надеясь, что мужчина проболтается о чём-нибудь, что пробудит воспоминания Имона. Или, на худой конец, даст ему возможность найти нужную информацию в Потоке.
Имон хотел, чтобы было хоть что-то, что поможет ему перестать чувствовать себя потерянным.
— Где шрам? — перевёл тему Имон, дёрнув левой рукой. Жжение в глазах было до раздражающего знакомым и противным.
— Регенео, — только и ответил мужчина, — и немного настоящей магии.
Имон скептически посмотрел на мужчину, но тот не удостоил его более подробным ответом. Мужчина вернулся к своему столу, на котором в идеальном порядке были разложены инструменты, планшеты и провода, часть из которых поразительно аккуратной связкой тянулась к кушетке, где недавно лежал Имон.
— Кто ты, Бездна тебя поглоти, такой?
Мужчина повернулся к нему и хмыкнул. Имон уже давно прогнал его по всем программам, что были у него, но не нашёл совпадений. Поиск в Потоке выдавал ошибку.
Невысокий мужчина с зачёсанными назад седыми волосами, глубокими морщинами на жёстком скуластом лице, очками в квадратной оправе, за которыми скрывались глаза терракотового оттенка, и одетый в простые штаны, белую рубашку и лабораторный халат был до того обычным и неприметным, что Имон никак не мог его разгадать. В уголке сознания шевелилась мысль, что мужчина не так прост, каким пытается себя показать, но Имон был бессилен. Единственная странность, которую он заметил — очки. Сейчас уже никто не носил таких старых и неудобных очков. Даже бедняки, не способные накопить денег на операцию по улучшению зрения или установке нового протеза. Имону вообще казалось, что таких очков уже и не осталось во всей Вселенной.
— Ты можешь звать меня доктором, — простодушно ответил мужчина, спрятав руки в карманах халата.
— Док, значит... И какова твоя специальность?
— Кибернетические и киберхирургические услуги.
Даже это не помогло Имону найти информацию в Потоке.
Словно и не было этого мужчины, взглядом настоящего хищника внимательно следящего за Имоном.
— Уточню ещё раз: ты предлагаешь мне деньги, а взамен будешь копаться в моей руке? Разве ты уже не сделал это?
— Защитный механизм, — ответил док, будто то объясняло всё на свете. — Мне нужно изучить то, что скрыто в твоей руке, без угрозы сломать себе челюсть.
— В моей руке нет ничего необычного. Она такая же, как и у других киборгов.
— Ошибаешься. В твоей руке скрыты послания.
Имон видел то видеосообщение, что появилось незадолго до его столкновения с доком, но не знал, что оно было не единственным. Вернее сказать, не хотел этого признавать. Если бы он согласился с доком, то признал бы, что с его рукой и впрямь что-то не так. С ним, Имоном, что-то не так.
— К сожалению, из-за программного сбоя многое перемешалось.
— Но я не знаю ни о каком программном сбое, — возразил Имон, сверкнув глазами. Номер Семь, возившийся с зашифрованной на неизвестном Имону языке информацией, бросил на него быстрый взгляд и замер.
— Какие у тебя интересные глаза, — прошептал Номер Семь, но из-за расположенных со все сторон динамиков его голос прозвучал слишком громко. — Босс, их тоже нужно изучить.
— Позже. Итак, Имон... ты же себя так называешь? — док выдавил учтивую улыбку, но Имон не ответил. — Пусть будет так. Вот в чём дело, Имон: в твоей руке Джориус зашифровала несколько посланий. Одно из них ты уже видел. Не хочешь досмотреть остальные?
Да, Имон хотел. Но признаваться в этом чудаковатому доку, похитившего его? Имон скорее на горло себе наступит, чем сделает это.