— Да-а, меня там убили.
— Так вот, рядом с парком — хоспис. А ещё две поликлиники, госпиталь для ветеранов и роддом.
— Поня-ятно…
За минувший день меня выдернуло в Лимб четыре раза, и каждый раз клиентом оказывался кто-то пожилой. Теперь хотя бы понятно, почему.
***
— Сигаретку?
Я посмотрел на Фобоса, вышедшего только что из палаты пациентки: весь обляпанный в крови, он держал в руке оторванный палец и предлагал его мне. Я мотнул головой и промычал что-то отрицательное. Это было уже третье предложение “покурить” за день. Когда я отказался, он достал из кармана обычные сигареты.
— Ну и зря, — пробормотал Фобос, садясь рядом со мной и закуривая. — Отлично помогает скоротать время.
— У меня свои способы, — вздохнул я, намекая на телефон у меня в руках.
Фобос долго смотрел на меня с подозрительным прищуром, а затем спросил:
— Дрочишь, что ли?
В этом был весь он.
— Я про телефон, — ответил я.
— Смотришь порно и дрочишь?
Я промолчал, чтобы не провоцировать новых вопросов. Этот диалог он мог бы продолжать хоть вечность — в отличие от меня. В нормальной жизни мы бы с ним вообще вряд ли разговаривали, так зачем разговаривать тут?
Однако в молчанку умел играть не только я. Чтобы чувствовать себя комфортно, Фобосу вполне хватало сигаретного дыма вокруг и страдальческих криков за дверью. Меня же оба этих фактора, наоборот, только выводили из себя. Я пытался заново нырнуть в телефон, но сложно было сосредоточиться на чтении, когда за стеной кто-то орал как резаный. Хотя почему “как”?..
На секунду я испытал желание уйти подальше, но отказался от этой затеи. Не было смысла. Проявлять скрытую агрессию по отношению к демону — себе дороже. А крики я от этого слышать не перестану. Я слышал эти вопли, где бы не находился. Это не что-то паранормальное, нет. Просто у меня живое воображение.
— Сегодня мы тут как-то особенно долго, — не выдержал я и первым нарушил неловкую паузу. Неловкую исключительно для меня, разумеется. — Обычно всё укладывается максимум в пятнадцать минут.
— Ну не знаю… — вздохнул Фобос, продолжая курить и пялиться в стык между потолком и стеной напротив. — Это ещё фигня.
Он ухмыльнулся.
— Помню, мы с Валетом как-то застряли тут на две недели, — сказал он и посмотрел на мою реакцию.
Я не верил.
— Затягивает меня в эту всю кутерьму как обычно, и готовлюсь я к очередной расчленёнке, как вдруг смотрю — а вокруг пустыня. Вот прям голая. Барханы там эти, или дюны, как их там… Короче неважно. А мужик, ради которого всё это дело и затевается, лежит в песке, закопанный по самую грудь.
Демон провёл на своей груди черту, чтобы я представил получше.
— Смотрю я на Валета — а он улыбается, скотина. Типа “На, расхлёбывай”. На месте бы придушил гниду. Я и придушил, кстати! Да, точно, я ж именно тогда убедился, что Проводника в Лимбе не убить. Он мне до этого рассказывал, но я не верил.
Однако интересненько… Как это работает? Допустим, воткнёт он мне нож в висок — а мне не больно? Или схема та же, что и у умерших? Если второе, то всё очень скверно… Кто даст гарантии, что в один прекрасный момент демон не переключится с очередного покойника на меня?
— И идём мы с ними по этой пустыне зловонючей, а впереди реально ни-че-го — продолжал Фобос. — А я не рестлер, чтобы человека голыми руками завалить. Да и дядька не из хилых. Валет его, в случае драки, даже удержать бы не смог. Знаешь, чем всё решилось? Однажды он начал видеть миражи. Этой же ночью, когда он лёг спать, мы с Валетом мирно пошли за ближайшую дюну и там схоронились. Как и предполагал Валет, мужик проснулся и, не увидев никого рядом, подумал, что и мы двое были глюками — и пошёл дальше. Следующие полторы недели он скитался по пустыне один, а затем нас просто выкинуло из Лимба.
Фобос вновь посмотрел на меня, чтобы оценить реакцию и вновь увидел то же самое: я не верил.
Пустыня, серьёзно? Не помню, чтобы где-то посреди города видел бескрайнюю пустыню с дюнами и барханами.
— Почему ты просто не превратился в волка? — спросил я. — Разодрал бы мужика, и дело с концом.
— Так я ж не умею, — ответил он, ухмыляясь.
Ну да, ну да.
— А в первый день? С тем пацаном.
Фобос затянулся сигаретой и, кажется, собрался рассказать очередную байку:
— Сам не чаю, как так получилось, — вдруг признался он. — Я так-то не оборотень, просто… Просто само как-то вышло.
Он явно что-то недоговаривал. Впрочем, я и не детектив, чтобы его допрашивать.
— А чего ты здесь-то? — спросил я. — Я думал, ты должен быть за дверью.
Демон вздохнул:
— Скучный ты… И кислый. Я просто вышел на перекур, — сказал он и тут же загорелся энтузиазмом. — Смотри, в чём прикол: сначала я отрубил тётеньке ноги, а потом сказал: доползёшь до окна — я тебя в него выкину, и конец мучениям. Конечно же я врал, но у неё затеплилась надежда — а значит её можно разрушить. Это уже другой уровень страданий, на голову выше физического.