Кто он? — да нет, не подпоручик
Он просто армии поручен
На время
А так-то — он гений
Поэт он
Где же ангел под небесами? –
Умирая Святой Сусанин
Вопрошал не гневаясь
Выпивая с поляками
На брудершафт напиток
Смерти с большими раками
Страшных запредельных пыток
Взаимных
Когда мерцавшая звезда
Среди иных пустых пульсаций
Явилась в Вифлеем — тогда
Скотам даже стало казаться
Что всюду некий странный трепет
Пробегает
Что они — ужас что! но терпит
Их кто-то
Заради собственного терпения, любви и надежды
Сидят евангелисты
Как будто бы евреи
По виду
Вдоль длинной галереи
И псевдомускулисты
Мускулисты, в смысле, духовно
Обтянутые кожей
О чём-то невозможном
Переговариваются
По мотивам поэзии Арбузова
В предуведомлениях к предыдущим сборникам этого цикла — стихи по мотивам чужой поэзии — я, как правило, акцентировал тему моего смирения, покорного следования взятому материалу, умерения поэтических амбиций. Ну, в общем, известный мотив поэтического смирения паче гордости. И вот теперь, дабы не выглядеть именно подобным лицемером, отмечаю для всех, да и для себя, в первую очередь, что по прошествии некоторого времени просто неспособен выделить чужой материал, припомнить не свои слова и даже чувства, подвигавшие меня в случае каждого конкретного стихотворения как-то настраиваться на сопереживание. Ничего не помню. Вижу только тексты. Достаточно обычные свои тексты. А впрочем, иногда мелькает в них что-то — и опять они не мои.
Мне было три года
А братишке — шесть
Мы сидели у входа
В храм
И вдруг посыпалась жесть
С крыши
На пустую дорогу
Так я узнал про Бога –
Что Он есть
Я тронул её за юбку
А юбка-то и озлилась
Я было отдёрнул руку
Ан нет — рука прицепилась
Уж рвал я её, отрывал –
А нет! вот с тех пор и стал
Как приклеенный
Или, если хотел отцепиться –
то отцеплялся, но уже
без руки
Я взлетел на коня
Брызжа пеною сам
Кровь текла по усам
Он взглянул на меня
Конь
С некоторым сожалением и пониманием даже
И сказал: Аксакал
Ты бы что ли поскакал
А то всё томишься на месте да слюною брызжешь
На меня
Селиванову бабу
Я вовек не забуду
Вот уже — вислозадый
Я
Вот уже и беззубый
А всё помнится снова
Вспоминается
Как в бору-то сосновом
Она уединялась, скидывала
платье и голой по
колючкам до крови
каталась
А я весь дрожа подсматривал
В самый день Победы новой
Хоронили всем селом
Он лежал в гробу дубовом
В тихой церкви, и псалом
Повисал над ним как бредя
По-еврейски
В виде некоего медведя
Местного
Среднерусского
По Рейхстагу с красными
Звёздами гуляли
Духовные и праздные
Вот и догулялись –
Грудь крутая в орденах
А кругом — ни ох, ни ах! –
Вокруг-то уже одни рейхстаги
целёхонькие понастроены
Да нас в них не пускают
Да и не въедешь как раньше-то
на Катюше
Туман в сиреневом бору
Окутал сытого медведя
А я иду себе, ору
По молодости не предвидя
Ничего подобного
И вдруг — невообразимый он!
Но тут рассеялся туман
И медведь вместе с ним
Рассеялся
Это, оказывается, он из сиреневого тумана-то и соткался
По рекам вздувшиеся жилы
Проносят острую форель
И ломит кости, сухожилья
И стынет кровь — ещё апрель
Ведь
Вода одежду снизу мочит
Но губы синие бормочут:
Не пройдут!
Белый платочек повяжет
Из лесу бормоча
Вроде лесного ручья
Выйдет
Что-то такое мне скажет
Про муравейники, или
Чтобы её схоронили
Когда помрёт
На холме
По мотивам поэзии Власенко
Среди всех поэтов, чьи стихи я использовал как мотивы для своих собственных опусов, произведения Власенко менее всего ложились на мой сборочный стол. Я делал усилия, тратя огромную нервную энергию, чтобы не передавить, не сломать все-таки первоначальную авторскую невидимую, почти незаметную на глаз и слух, но ясно ощущаемую специфическим поэтическим органом интонацию. Но и бросать было как-то не в моих правилах. Вот и получился наименьший сборничек из всех. Но, надеюсь, по качеству (если такое наличествует во всех них) не очень среди них выделяясь, в худшую сторону, я подозреваю.
Сперматозоид как мальчик кровавый
Носится с горлом своим перерезанным
Маленький, бледный, чуть видный, болезный мой!
Дикие эти мужские забавы
Режутся, губят и жгут, точно угли
Знаешь, чем кончится? — помнишь ли Углич
Городок на Волге
Вот сидит и тачает петлю
А и вправду — кому же ты нужен
Эту мелкую белую тлю
Даже и извращенец на ужин
Не ухлопает
Коротая безумные зимы
В Беляево
Может, в Брянске там невобразимом
И есть счастье
Но здесь…
Протирая затылок
Чужой
Револьверным стволом
Видишь: вот под столом
Уже
Постепенно остыло
Вернее, ещё остывает
Чьё-то грузное тело –
Так тебе ведь хотелось
Этого! –
Да, хотелось! –
Вот-вот, тебе хотелось! –
Да, да, хотелось! –
Вот, вот, с детства тебе хотелось этого! –
Да, да, да, мне с детства этого хотелось! –
А что ты кричишь? –
Извини, нервы
Ходят трамваи, спят пассажиры
Брешут собаки по частным владеньям
Там задыхаются прямо от жира
Изнемогают к тому же от денег
А мы на ложе святого Прокруста
С возвышенным сердцем открытым искусству
Лежим
По мотивам поэзии Самарцева
Во всех других предуведомлениях к сборникам этого проекта я всё сетовал по поводу собственных проблем, рассматривал различные аспекты своих стратегических и тактических уловок по отношению к чужим приручаемым и, естественно! естественно! — неминуемо при том калечимым стихам. Надеюсь, что калечу их все-таки не до смерти.
Но ни разу мне в голову не пришло, что авторы этих стихов не просто имена, а реальные живые люди, которым могут попасться эти мои проделки. И что же они почувствуют при этом? Что бы я сам почувствовал, если бы кто-нибудь так обошелся с моими собственными опусами? — да ничего бы не почувствовал.