Избыточная поворачиваемость, мать его.
Шлем защищает голову от удара, но все равно мозги в кашу. Перед глазами все еще скоростные потоки и звук рвущегося мотора в ушах. Сердце разрывается. Кровь в венах испаряется.
Душно и тесно. Дышать нечем.
Боковым зрением фиксирую обломки машины. По радио слышу информацию о выезде автомобиля безопасности на трассу.
Дерьмовый день.
Глава 22. Варя
Июнь.
Все новостные паблики сошли с ума. Во главе каждой новости фотография разбитого болида Тимура. Машину, разумеется, починят, обновят, но картинка болтающихся на трассе частей обливает сердце кровью.
В сеть уже выложили ТикТоки с видео нарезкой аварии.
Не представляю, каково сейчас Сафину. После стольких побед он не взял и очка на Гран-при.
Фенечка на руке болтается, бусинки на концах стучат друг о друга.
Сконцентрироваться перед своей гонкой не получается совсем. Мыслями я оказываюсь с Тимуром. Там, стоя у машины, когда он дарил мне эту фенечку, на пляже, где мы проговорили всю ночь. Даже возвращаюсь на линию финиша несколько недель назад.
Может, сегодня Сафина и не ждать?
Выбираю черные свободные джинсы и кофту с длинными рукавами. От нарастающего волнения плохо получается нарисовать стрелки. Откидываю от себя тюбик с подводкой. Кто эти стрелки вообще увидит, когда на мне будет шлем?
Смотрю на флакон любимых духов.
И прохожу мимо.
Забираю только шлем.
Дорога до нужной трассы сегодня пустая. Я взволнованно смотрю в зеркала, заводясь лишь от одной мысли о предстоящей гонке.
Если раньше адреналин вливался в потоки крови только перед стартом, то сейчас я вся пропиталась им насквозь. Настоящий адреналиновый ливень.
Съезжаю с основной дороги и медленно двигаюсь к своему месту.
Сегодня народу больше, чем обычно. Музыка слышна из больших колонок, пробивает окна в моей машине. Кажется, это последний хит Анны Асти.
Из бардачка достаю помаду. Там она одна – красная. Цвет крови, любви, болида Тима. Еще опасность, война, что-то запрещенное. В общем, все обо мне.
Зачем-то накрасив губы и взяв шлем с пассажирского сиденья, выхожу.
Крошечная надежда, что Сафина не будет, улетучивается. Гонке быть. Вот только самого Тимура пока не видно. Из машин стоит лишь моя и Туза. Даже Гриши еще нет – виновника моей битвы с Тимом.
– Какая ставка? – спрашиваю Туза. Он чаще меня общается с организаторами. Они ребята серьезные, в тонкости их работы не вникаю.
– Для тебя – никакая, – отвечает, чиркнув по мне взглядом снизу вверх, останавливаясь на красных губах. Хмурится.
Зачем я только ей воспользовалась?
– Что значит «никакая»?
– Сафин выплатил все за тебя.
Возмущаться открыто не получается. Людей становится все больше и больше. Пост о «легендарной гонке» разлетелся по городу как тополиное семечко. Гриша…
Я растеряна. Не самое лучшее чувство перед заездом.
Может, это тактика Тимура? Вывести меня из равновесия? Когда водитель под эмоциями, он быстрее совершает ошибки на дороге.
Тимур Сафин в жизни – не равно пилот Сафин.
Когда позади слышатся громкие возгласы и восторженные визги, я понимаю – Тим.
Думать страшно, сколько девчонок подсели на «Формулу» после заезда Сафина в нелегальных гонках. Как только не боится, что информация дойдет до его начальства и команды.
– Королева, прости, но я ставил на Сафина, – Туз извиняюще смотрит прямо в глаза.
Отскакиваю от парня, как от заразного.
Пячусь.
Такая обида за горло взяла, воздух не поступает.
– Да и не надо, – веду плечами. Слезы скатываются, губы поджимаю. Вдох рваный, в груди давление в сотни бар.
Мне поддержка нужна! Доброе слово, простое подмигивание, банальное «удачи», как я когда-то желала Тимуру.
Мои шансы против Сафина равны нулю, я не вчера родилась. И понимаю, что мой опыт вождения по сравнению с его пилотированием – наивные сказки.
Не нужно было принимать вызов. И купюру ту не нужно было брать.
Надеваю шлем, сажусь в машину и хлопаю дверью. Посторонние звуки проникают в салон, но это не мешает сосредоточиться.
Дышу. Часто, поверхностно, до ненавистных красных кругов перед глазами. Шлем давит на голову и кажется тяжелее, чем он есть на самом деле. Все в салоне издает вибрацию. Гудит.
Двигаюсь на старт. Медленно-медленно, через расступившуюся толпу. Ловлю взгляд Сафина, который… нагло улыбается.
Тимур вскидывает руку, просит еще минуту. Затем садится в свою «Феррари» и ровняется со мной по переднему колесу.
Три. Два. Один.
Самое сложное – заставить мышцы не дрожать. Газ вдавить плавно, но быстро. Эта трасса чем-то похожа на гоночный трек для «Формулы». Есть разгонная прямая после старта.