Высокий, под два с половиной, а то и все три метра, глухой забор с кованными пиками по верху опоясывает территорию. Справа ровной линией посажены туи. Слева кучкой растут голубые ели. В центре большая беседка с резными перилами. Сбоку поленница и чуть дальше мангальная зона под покатой крышей. Дорожки расчищены. Кругом порядок.
И никого.
Ошибаюсь.
Спустя несколько минут из-за угла дома выворачивает мужчина. Так сразу возраст не определишь, но навскидку где-то лет тридцать. Короткая дубленка, темные брюки заправлены в высокие берцы, темный свитшот под горло, вязанная шапка на макушке. В руках рация.
Охрана?
И точно. Осматривает все кругом внимательно, потом негромко свистит.
Кому?
Ого. Алабай. Огромный. Белый с желтыми пятнами на холке и боках. Выбегает, нюхает снег, смешно чихает, словив снежинки, и несется дальше. Игривый. Похоже, молодой совсем.
За ним следом второй. Тоже алабай, но окрас иной. Черно-белый. Этот заметно крупнее, но и степеннее. Не летит, идет, вальяжно переминаясь с лапы на лапу. Ведет мордой, смотрит на охранника, по сторонам, втягивает носом воздух.
Затаиваю дыхание, но они на окна не глядят. Цепляют периметр и постепенно удаляются. Провожаю их до поворота, после мысленно киваю самой себе.
Ясно теперь, о какой защите говорил Дорохов. О конкретной такой. Зубасто-клыкастой плюс профессиональной. Даже не удивлюсь, если вооруженной огнестрельным оружием.
Только что ж тогда получается? Угроза настолько реальна? И причина этому – Царев? Ничего себе уровень разборок.
Волосы дыбом.
Обхватив шею рукой, заставляю себя дышать медленно и глубоко и не накручивать зазря нервы бесполезными переживаниями. Пользы ноль, а голова разболится. Лучше уж пользоваться возможностью и осматриваться. Может даже, разговорить Юлю. Или еще кого-то.
С такими мыслями и отхожу от окна.
Водные процедуры много времени не занимают. Умывшись и расчесав волосы найденной у зеркала расческой, заплетаю их в косу и перекидываю за спину. Ясное дело, скоро расплетутся без резинки, но хоть какое-то время не будут мешать.
Футболка, спортивный костюм. Теплые носки. Кофту застегиваю под горло. Пусть в доме тепло, но хочется по возможности максимально закрыть тело.
Дверь распахиваю, подсознательно ожидая грубого окрика, что выходить мне не положено. Но ошибаюсь. В коридоре пусто.
Прислушиваюсь. Тишина. И куда дальше?
Окей, иду по наитию. Лестницу нахожу без труда, неспеша спускаюсь вниз. Осматриваюсь. Делаю выводы.
Не покидает ощущение, что гуляю в музее. Все кругом странное и очень богатое.
Никогда не разбиралась в стилях интерьера, но этот назвала бы «европейской деревней». Много дерева, блестящего от лака и пахнущего свежестью леса. В отделке природный камень. Металл под старину, кожа, льняная ткань. Цветовая гамма преимущественно природных оттенков – зеленоватые, песочные, коричневые и терракотовые цвета. С виду мебель простая, но детали выдают качество. И да – всё только нужное и ничего лишнего.
Красиво. Чисто. Идеально. Дом-мечта, сошедший с картинки журнала.
И неживой.
Совершенно.
Ничего не выдает в нем его хозяев: нет ни раскиданной у входа обуви, ни забытых на столе книг, ни тарелок с остатками недоеденного утром бутерброда, ни фотографий в резных рамках на комоде.
Ни-че-го.
Останавливаюсь посреди холла, решая – куда дальше.
Слева виднеется часть гостиной. И тут я замираю, забывая дышать, ибо видела подобное лишь в кино – огромные панорамные окна. Красота… наверное.
Тянет туда магнитом. Хочется увидеть всю комнату целиком, рассмотреть детали, впечатлиться.
Но шорох со стороны широкой арки слева, узнаваемый голос Юли, а затем и безумно аппетитные запахи, заставляющие заурчать живот, откладывают эти планы на попозже. Поворачиваю в сторону столовой.