К вечеру Косой переулок гудел, из уст в уста передавалась шокирующая сплетня: Гарри Поттер умер. Никто не мог найти никого из Уизли, хотя еще в полдень их видели. Кто-то верил, кто-то нет, но и те и другие, затаив дыхание, ждали утра и верили в чудо. Утренний «Пророк» подтвердил чудовищные слухи: на первой полосе располагалась колдография Мальчика-Который-Выжил с траурной лентой. Ниже шла статья за авторством Риты Скитер, в которой сообщалось, что 28 июля сего года в Кройдонском университетском госпитале, что расположен в магловском Торнтон-Хите, в 6 часов пополудни скоропостижно скончался кавалер ордена Мерлина первой степени Гарри Джеймс Поттер. Как всегда, факты в статье перемежались с откровенной чушью, вроде прозрачных намеков на неестественность смерти Поттера и обвинений в этом всех подряд, в первую очередь в адрес семьи Уизли, но суть была верной: Магическая Британия навсегда потеряла своего героя.
В то утро многие почтили память победителя Волдеморта стаканчиком огневиски и его смерть мало кого обрадовала. Мрачно помянули Мордреда в том числе и в семьях Упивающихся, ожидающих суда и тех, кто уже был обвинен в пособничестве Темному Лорду: теперь о возможности смягчения приговора и апелляциях можно было забыть. И вообще стоило ожидать всевозможных санкций и штрафов.
Драко Малфой смотрел на свежий номер "Пророка" и тщетно боролся с желанием выпить. Наконец, он пробормотал: "Дракклов Поттер!", резко встал и плеснул в бокал отцовского коньяка. Малфои, при достаточно активной поддержке Поттера, вышли из сложившейся ситуации с наименьшими потерями. Смерть героя теперь могла разом перечеркнуть всё. Блондин сделал глоток и в ярости швырнул бокал об стену.
А где-то в Норе горько плакала в подушку Джинни Уизли, пила Успокоительное ее мать, всхлипывала в Роново плечо Гермиона Грейнджер, ошалело молчали на кухне Артур и его сыновья. Их горе не было бы так сокрушительно, если бы они знали, что на другом конце света в магловском грошовом мотельчике черноволосый парнишка с зелеными глазами сидел на продавленной кровати, смотрел на ту самую статью, пил виски с горла, смеялся как безумный и приговаривал: «Покойся с миром, Гарри Джеймс Поттер! Ты был образцовым героем и не самым плохим чуваком! Фрэнк Блоггс тебя не забудет! Он проживет жизнь так, что тебе за него не будет стыдно, так, как хотел бы ты, если б на тебя не обрушилась вся эта катавасия с лордами и пророчествами! Да здравствует Свобода!»
Рядом с газетой на обшарпанной тумбе лежал контейнер с линзами, на полу валялась бейсболка, в открытое окно стучал ветер, где-то вдалеке гремел гром. Дешевая выпивка давно ударила в голову, заставляя себя чувствовать каким-то необычайно легким и абсолютно свободным. Чуть покачиваясь, он подошел к двери, распахнул ее и вышел прямо под первые капли начинающегося ливня. Гарри Джеймс Поттер, простите, теперь уже Фрэнк Блоггс, стоял, запрокинув голову, под поливным дождем и был абсолютно, просто немыслимо счастлив.