— Спасибо, милая, — Фрея сует ей серебряную монету. — За информацию и компанию.
Девчонка смотрит на монету, как на чудо. Прячет, оглядываясь. Встаёт, кланяется:
— Спасибо, сестрица… Если что нужно — спрашивайте Мари. Я тут каждый вечер.
И торопливо уходит, прижимая руку к карману.
А я режу оленину, размышляя. Форт Дредноут превращается в крепкий орешек. Отряд рыцарей из Красных львов. Приезд какой-то страшной тётки Аннабель, от коей ссутся даже магистры. И правда, всё похоже на подготовку к открытию фронта. Выходит, не возьмём форт сейчас, в следующий раз это будет кратно сложнее. Не хочется застревать здесь надолго. Да и, разве получу оплату, если провалю миссию? Точно нет. А значит, кровь из носу, но форт должен пасть.
— Ешь, дорогой, — Фрея подкладывает мне мяса. — Остынет же.
Я уже говорил, что начинаю обожать её?
Жую механически, не чувствуя вкуса.
Чёрт, я же хотел наслаждаться мелочами в этой жизни, но голова снова забита работой. Эх. Когда-нибудь усядусь в кресле своего Сочинского поместья и буду смотреть на море и закатное солнце. Ну, а пока отмораживаю зад на севере. Благо компания хорошая. Спасибо Фрее. Даже жаль будет расставаться, ведь скоро наши пути разойдутся. Не будем же мы какой-то вечной дружеской компашкой, выполняющей миссии? Пф. Бред же. У неё своя жизнь и заботы, у меня своя, как и у Ингрид.
Итак. Теперь о насущном.
Как подобраться к форту понятно. Хоть Фрея и предложила проникнуть туда в качестве торговцев, что не так уж и плохо, однако, как мы проведём остальные группы? В телеге? Так там будет НАСТОЯЩИЙ жёсткий досмотр, не то что на входе в город. А потому, очевидно, мой первоначальный план с проникновением через эфирную брешь на северо-восточном участке крепости самый наилучший вариант. Значит, допустим, всё получается и проникаем в форт всем составом, но что делать с Элдричем? И его двумя помощниками? В прямом бою потяну ли я их? Даже со всеми скрытыми козырями? Не знаю. Остальные магистры вряд ли смогут их сразить. Только если объединятся. Но ведь в форте есть ещё два магистра, а помимо них три сотни практиков-среднячков. Как ни посмотри, а вероятность успешного выполнения миссии очень, даже не так, а ОЧЕНЬ-ОЧЕНЬ низка. Вот только, полковник Стрельцов не тот тип людей, что отступит. Выглядит он хоть и продуманным, но не осторожным. А значит нас ждёт тяжёлая битва. Возможно, большая часть отряда погибнет. И не факт, что мне с Ингрид и Абызовой удастся вообще добраться до центральной башни и деактивировать главный контурный узел. В общем, вырисовывается полная ж.
И тут все мысли идут к чертям. Ведь происходит нечто незапланированное. В принципе, как и многое в жизни.
Мари.
Наша официантка проходит мимо столика Красных Львов с подносом. На нём чайник, чашки, мёд — видимо, британские аристократы даже в приграничной таверне не могут протянуть и пары часов без своего чая. Дверь заведения распахивается, да с грохотом. Влетает порыв ветра, поднимая снежную пыль. Кто-то из местных ввалился, отряхиваясь.
А Мари…
Эх, Мари от такого хлопка вздрагивает, делает неловкий шаг…
И грёбанное время, что обычно мчит на всех парах, замедляется.
Поднос кренится. Чайник скользит. Слетает крышка, и горячая жидкость дугой выплёскивается прямо на серое пальто одного из магистров. Того, что с усами.
Дерьмо.
Тишина на долю секунды.
А потом…
— Проклятая северная шлюха! — Усатый вскакивает, лицо багровеет. Рука взлетает и обрушивается на щёку девчонки, от чего ту отбрасывает на пол.
Грохот. Поднос катится, чашки разлетаются осколками. Мари пытается подняться, но усатый уже над ней. В руке меч — тонкий клинок с эфесом в виде пасти льва. Остриё упирается ей в горло. Сам он надменно вздёрнул подбородок и шипит:
— За такое в Нью-Норфолке вешают. Но здесь, в этом захолустье, я просто перережу тебе глотку, как собаке.
Зал замирает.
Хозяин за стойкой бледнеет, но не двигается. Не смеет. Северяне отворачиваются. Пара немцев в углу ухмыляются.
А Мари…
Лежит на полу, слёзы по щекам, и бормочет, цепляясь за жизнь:
— Простите, милорд! Пожалуйста! Это случайно! Я не хотела… Умоляю…
Вот она классика подобных миров. Убить за пролитый чай. За ёб*нный чай! Сижу, сжимая вилку. Логика вопит, как лёд: НЕ ЛЕЗЬ, САНЯ! Миссия важнее! СЛЫШИШЬ⁈ Раскроешься и провалишь операцию! Сотни умрут, если форт устоит!
Но…
Но… что б его…
Смотрю на Мари. На её клеймо, на слёзы, на дрожащие губы. И что-то внутри переключается. То, что всегда живёт внутри меня. Может, это остатки человечности? Может, просто зае*ало смотреть, как сильные давят слабых по любому поводу?