— Сюда, быстро!
Хватаю их обеих и прижимаю к каменному углублению.
Втискиваюсь с краю. Все прижимаемся друг к другу, как селёдки бля*ь в бочке, стараясь громко не дышать. Были бы в другой ситуации, может и выкинул бы какую-то пошлость, но сейчас точно не время. Хотя-я…
— Боже, девочки, кто из вас щипает меня за зад? — шепчу с откровенно похабной мордой.
Ингрид фыркает едва слышно. Абызова молчит.
Они ненавидят меня.
Топот приближается. Ещё несколько секунд, и нас заметят. Ниша слишком мелкая, а мы чуток выпираем. Конечно, кругом темно, да и солдаты даже не представляют, что здесь кто-то может быть, и всё же, полагаться на эти факторы слишком наивно. Сдёргиваю с себя накидку и аккуратно приподнимаю перед нами как ширму. Пи*дец, фокусник. Но, естественно, не просто так сделал это. Мысленно тянусь к духовной энергии. Техника «Покров». То, что сейчас нужно. Но нужно распространить её не только на себя и плащ, но и Абызову с Ингрид, иначе из-за их эфира нас заметят. Сосредотачиваюсь и слышу шёпот Абызовой:
— Что это…
— Я… — бормочет следом Ингрид. — Я чувствую что-то странное…
— Просто молчите, — шиплю на них. — И что бы ни случилось, ни звука.
Моя духовная энергия окутывает их тонкой плёнкой.
Солдаты пробегают мимо. Буквально в метре от нас. Но офицер, мастер второй ступени, вдруг останавливается. ДАЖЕ ОБОРАЧИВАЕТСЯ!
И смотрит прямо на меня светящимися синим глазами…
Но так ничего и не увидев, будто нас не существовало, отвернулся и побежал дальше.
Вскоре топот затихает за поворотом.
Выдыхаю, отпуская технику. Лоб покрыт каплями пота. Держать «Покров» на троих тяжело даже для меня. Особенно учитывая что я только-только перешёл на серебряный уровень.
— Как… — Абызова смотрит на меня, когда выбираемся из ниши. В зеркальном забрале отражается моё измученное лицо. — Они смотрели прямо на нас!
— Повезло, — пожимаю плечами.
— Бред, — Ингрид тоже качает головой. — Тот офицер смотрел тебе в глаза! Я видела!
— Может, он был пьян… — застёгиваю плащ. — И вообще, путь свободен, двигаем!
Обе посмотрели на меня, как на идиота. Да, отговорка не самая лучшая, но выдумывать что-то сейчас нет времени.
Так или иначе, продолжаем путь. Бежим по коридору. Поворот. Развилка. И за следующим поворотом нужная дверь в технический зал перед самой башней.
— Пришли, — шепчу, глядя на здоровенную дубовую дверь, обитую железом.
— Тихо как-то, — Абызова напряжена. — Не нравится мне это.
— Может, вся охрана ушла нас искать? — предполагает Ингрид.
Ну-ну, конечно. Британцы оставили главный генератор без присмотра. Скорее я поверю, что Разин тайно вяжет носочки. Хотя тут, на севере, вполне себе здравое увлечение!
Подкрадываемся к двери. И та не заперта, даже приоткрыта на ладонь.
— Ловушка? — Ингрид явно готова к бою.
— Или приглашение, — толкаю дверь и осматриваюсь.
Просторный зал. В центре — винтовая лестница, ведущая наверх. Горят эфирные лампы. Прям, собака, логово какого-то босса подземелья.
О, чёрт, как я не люблю оказываться правым в таких ситуациях.
— Твою мать, — выдыхаю.
У подножия лестницы…
Здоровенный рыцарь в полных тёмно-синих латах с красным львом на нагруднике. Ростом метра под два с половиной, щит размером с дверь, меч, которым можно рубить брёвна. Тёмные доспехи сияют защитными контурами высшего качества.
Всё? Нет.
За ним — двое. Статный, сухопарый копейщик с алебардой в просторном сером комбинезоне и эмблемой красного льва на ремне. И тощий тип в балахоне, вероятно контурщик, судя по эфиритам на поясе, с медальоном в виде тотема ордена.
И, сука, даже это ещё не всё.
С лестницы спускаются трое в серых плащах с вышитыми красными львами на нагрудных эмблемах.
— Добро пожаловать, — центральный из троих снимает капюшон.
Бывалый, лет сорока-сорока пяти. Каштановые волосы зачёсаны назад, глаза с насмешкой. На щеке и подбородке по шраму.
— Сэр Реджинальд, — представляется он с насмешливым поклоном. — Вице-капитан первого отряда ордена Красных Львов. А это мои коллеги.
Двое других тоже снимают капюшоны. Женщина с короткими рыжими волосами и мужчина с седой бородкой.
— Леди Маргарет и сэр Освальд, — продолжает каштановолосый. — А это, — указывает он на рыцаря в латах. — Сэр Гаррет. Копейщик — сэр Миллер, а справа от него сэр Тёрнер. Мы так долго ждали вас. Уже начали волноваться — вдруг заблудились?
Все шестеро — магистры! ВСЕ, ЧЁРТ ПОБЕРИ! Чувствую их давящие ауры. Пятеро первой ступени, вице-капитан — второй.