Подхватываю рубашку с ветки, где повесил. Холодная, влажная от снега. Натягиваю, застёгиваю пуговицы. Сверху — зелёный плащ. Тяжёлый, тёплый, пропитанный защитными контурами. Пристраиваю пояс с кинжалами.
Оглядываю тренировочную площадку. Снег истоптан, обломаны сухие ветки, пара трещин в мертвых деревьях, в одном торчит эфирная игла, что метнул на автомате вместе с ножом.
Кто бы не наткнулся на это место, что вряд ли, всё равно не поймут, что здесь было.
Что ж, пора домой.
Возвращаюсь в «Сонный карп» после обеда. В зале непривычно тихо — только пара торговцев, да старый вояка, который, кажется, так и не ушёл со вчера.
Тётя Марта выплывает из кухни с подносом:
— О, проснулся наконец! Чего так долго?
— Добрый день, тетушка Марта, — похоже она решила, что я спустился с комнаты. — А где Мари? — и усаживаюсь за привычный столик в углу зала.
Тётя Марта ставит передо мной кружку с пивом. Я как бы не просил, но пить реально хотелось. Вот только не алкоголь! Ладно, кошмары ушли, да и цели напиться больше нет, так что соблюдая меру, можно выпить кружку.
— Наша Мари с самого утра упорхнула, — она протерла тряпкой стол, где капнула пена с пива. — На ярмарку побежала, к свиданию собираться. С тем солдатиком, что вчера увивался.
— Рад за неё, — киваю, взяв кружку. — Можно мне пару порций жареного мяса, и картохи.
— Соления?
— Можно и соления.
— Десять минут, — тетка кивнула и ушла на кухню.
Я же сделал глоток холодного пива. За Мари правда рад. Пусть живёт нормальной жизнью. Встречается с нормальными парнями. Которые не превращаются в чудовищ и не жрут чужой эфириум на завтрак.
Сижу, пью пиво, смотрю в окно.
Тетушка Марта приходит с подносом, раскладывает тарелки. Уже прошло десять минут? Вот же летит время.
— А Фрея с Ингрид где? — Марта выкладывает лепёшки.
Пожимаю плечами:
— Не знаю. Самому непривычно есть одному.
Она улыбается, и морщины в уголках глаз становятся глубже:
— Иногда одиночество — лучший друг, юноша. Можно подумать спокойно обо всём, без всей этой суеты.
— И не поспоришь, — соглашаюсь.
Тетка Марта кивает и оставляет меня одного. Хорошая женщина.
Режу здоровенный вкусно пахнущий кусок мяса, накалываю кусок и жую. Неспешно. Медленно. Вкусно. Вот он — простой приём пищи, без необходимости поддерживать разговор.
В прошлой жизни последние годы так и жил — в одиночестве. А здесь… здесь меня постоянно кто-то окружает. Бабуля. Одногруппники с академии. Сослуживцы на фронте. Фрея, Ингрид, Корнелия и другие. Даже начал привыкать к постоянной суете.
Пережевываю очередной кусочек мяса.
Но вот так, просто сидеть, есть, молчать, по-своему здорово. Можно подумать. Разложить всё по полочкам.
Фрея с Ингрид наверняка точат на меня зуб за вчерашнее. За Корнелию, за мои ответы, да и собственно, за всё. Но я им не муж, чтобы отчитываться. Хотя с Фреей стоит поговорить. Серьёзно поговорить. Кто она мне вообще? Подруга? Любовница без обязательств?
Запрокидываю голову, смотрю в потолок.
Как ни крути, а она мне подходит. Умная, сильная, понимающая. И плевать, что ей около сорока — когда пробьюсь выше в развитии ядра, смогу замедлить её старение. А если достигну вершины духовного пути… чёрт, да я смогу подарить ей практически бессмертие.
Бессмертие. В этом мире наверное звучит как бред сумасшедшего. Но не в моём. Старение — вполне себе обратимый процесс. На высшей ступени эволюции ядра носитель становится бессмертным в рамках человеческого существования. Конечно, внешние факторы способны уничтожить его жизнь, но не время. Управление процессами старения, кстати, даже не самое сложное. Куда труднее найти после всех этих якобы бонусов смысл такой жизни. Где ты вечно молодой и невероятно могущественный, как сущность. Каковы твои цели? Мотивация к существованию? Если большинство жизненных проблем, если не все, больше не имеют смысла. Высоты покорены. Мир изучен. Остаётся лишь познавать либо себя на ином уровне, или же открывать новые миры. Но твой технологический мир развивается настолько медленно, что ожидание превращается в тягомотину. В общем, становится настолько скучно, что единственный вопрос, будоражащий любопытство — а что там? После смерти? Кто-то и вовсе начинает деградировать. Пускается во все тяжкие, и по итогу доходят до стадии самоликвидации. Падение Богов. Так бы я назвал самовыпилы высших практиков моего прошлого мира. В древности высшие просто-навсего устраивали кровопролитные войны ради забавы. Пытались определить, кто же самый-самый. И так каждую эпоху. Интересно даже, каким бы человеком я стал, родись на тысячу лет раньше?