— Ты была умницей.
Она бросает на меня довольный взгляд. Чуть смущённый. Но игривый.
— Ты тоже молодцом.
— Ага. Что ж, теперь иди спать. Завтра тяжёлый день.
— А ты?
— У меня ещё дела в городе. Вернусь к утру.
Она смотрит подозрительно, явно хочет спросить — какие дела в такое позднее? Но молчит. Умная женщина, знает, когда не стоит лезть.
— Будь осторожней, — после чего кивает, поправляет белоснежную ночнушку и уходит.
Провожаю её взглядом, а после и сам, замкнув все двери склада, ухожу наверх собираться. Надеваю серое пальто, купленное днём у старьёвщика. Шапка-ушанка. Наматываю шарф. Штаны при мне, как и сапоги, а значит — пора в путь. Время проведать старых знакомых…
Часть 3
Добрался-таки. Район кабака «Ржавый гвоздь». Улицы в такое время уже пусты — только снег скрипит под сапогами, да ветер воет в переулках. Фонари не горят тут, впрочем, а когда горели?
Занятно, но именно отсюда месяц назад началось моё первое приключение. Спас двух девиц от насильников в переулке и прикончил их. Потом объявились дружки. Решили найти и отомстить. Вот только я сам их нашёл. В итоге половину положил, остальных подчинил. Ну, а после провернули дельце с Ковалёвым. Развёл на кругленькую сумму за его же собственный фамильный перстень. Красиво вышло.
Сворачиваю в знакомый переулок. Темно, пахнет помоями и мочой — прямо классика криминального района. «Ржавый гвоздь» встречает новеньким видом. Надо же. Пристраивают новое крыло? Видать, после наших махинаций с Ковалёвым решились на расширение бизнеса.
Толкаю тяжёлую дверь. Скрипит на ржавых петлях, как и раньше. Наверное, специально не смазывают, чтобы слышать, когда кто-то входит.
Ого. Внутри тоже перемены. Новая мебель, свежая побелка на стенах, даже модная эфирная люстра висит под потолком. Из вонючей забегаловки превращается в приличное заведение. Ну, насколько воровской притон вообще может быть приличным.
Разговоры мгновенно стихают. Головы поворачиваются синхронно, как по команде.
— Это он… — шепчут тут же в углу.
— Вернулся…
— Пришёл…
Шёпот прокатывается по залу волной. Бандиты застывают с картами в руках, шлюхи перестают хихикать, даже пьянчуги у стойки трезвеют от одного моего вида.
Кривой за личным столом вскакивает как ошпаренный. Чуть стул не опрокидывает. Вытягивается по струнке, будто, сучара, на армейском построении:
— Босс! Вы вернулись⁈ Мы думали вы уже… того…
Не отвечаю. Неспешно иду через зал. Шарф намотан до самых глаз, шапка надвинута низко — лица не видно. Только глаза светятся в полумраке. Специально подсветил эфиром для драматического эффекта. Да, театральщина ещё та, но на этих лодырей работает безотказно.
Бандиты расступаются. Шлюхи жмутся друг к другу. Кто-то из стариков даже крестится. А это уже не перебор? Я же не дьявол какой-то. Хотя для них, наверное, похуже. Дьявола можно задобрить, а меня — вряд ли.
Подхожу к столу Кривого. Вальяжно сажусь в его кресло — кожаное, новое, скрипит под весом. Закидываю ногу на ногу.
— А дела у вас идут неплохо, как погляжу, — мой голос искажён духовной энергией до неузнаваемости. Низкий, хриплый, с металлическим отзвуком. Как из могилы.
— Да, босс! — Кривой тараторит как пулемёт, слова сливаются. — После той работёнки с перстнем дела пошли в гору! Новые территории отжали у «Ворон», конкурентов из «Острого ножа» припугнули, даже с ментами договорились! Платим исправно, они не лезут! И… босс, с вами кое-кто хочет переговорить. Важная персона.
Из задней комнаты, где по идее режутся в карты на большие ставки, выходит хромая фигура. Тяжело опирается на трость. Но держится с достоинством, спина прямая, подбородок поднят. Лысый, весь в шрамах. Но мужик с харизмой, сразу видно. Адепт третьего ранга? Да, не более. Но для местной шпаны — достаточно. Покалеченный, каналы повреждены, но всё ещё опасный. Как подраненный волк — если догонит, то горло перегрызёт.
— Позвольте представиться, — он кланяется. Не низко, ровно настолько, чтобы выказать уважение, но не унижение. — Фёдор Павлович Крючков, настоящий хозяин этого заведения. И… — пауза для эффекта, да он — актер! — всей местной организации. Семнадцать точек по городу, двести человек в подчинении.
Гляжу ему в глаза. Нервничает, хоть и пытается скрыть, но микродвижения выдают. Пальцы чуть перенапряжены на рукояти трости, взгляд бегает между моими глазами и руками — оценивает угрозу.
— Ну привет, Фёдор, — киваю ему в ответ коротко.
— Простите за прямоту, но… — он делает паузу, собираясь с духом. — Вы… Неужели вы — магистр…