— Вы… вы отпустите меня? Я исчезну! Уеду из города сегодня же! Из страны! Вернусь в Британию и никогда больше ногой в Россию! Клянусь! Вы никогда обо мне не услышите!
— Нихрена тебя кроет. Я сказал «лёгкую смерть», а не «свободу». Есть существенная разница. Смотри, у тебя шнурок развязался.
Тот опускает взгляд вниз. Одним резким движением обхватываю его голову руками. Поворот. Спинной мозг перерезан мгновенно. Его голова безвольно падает на грудь. Даже боли не почувствовал. Милосердие в своём роде.
Выпрямляюсь, окидываю взглядом кровавую бойню. Н-да. Городовые найдут это завтра утром — и охренеют в полный рост. Наверняка скандал на весь Петербург. «РЕЗНЯ В КОНЮШНЕ! МНОЖЕСТВО УБИТЫХ!» — газеты будут выходить экстренными выпусками.
Но это уже не моя проблема.
Подбираю чемодан. Пора запрягать своих лошадок, да валить домой.
…
Вывожу ездовых из конюшни. Повозка едет без скрипа. Идеально. Конюх подремонтировал. Жаль его. Пусть земля ему будет пухом. Убийц я уже отправил следом, только в ад.
На крыше соседнего здания, и следующего — наблюдатели. Отряд «Тени». Уверен, есть среди них и кто-то из столичных спецслужб.
Интересный вопрос — почему не вмешались? Видели же, что на меня напала целая банда. Протокол такой — только наблюдать, что бы ни происходило? Или просто решили устроить мне проверку боем? Типа естественный отбор — выживет, значит, достоин дальнейшего внимания, а сдохнет — туда ему и дорога, одним геморроем меньше? Ну что ж, отдельное спасибо за невмешательство, господа наблюдатели. Хотя это наводит на крайне нехорошие мысли. Если официальные структуры Империи не собираются защищать своего подполковника от британских наёмников, значит, я предоставлен сам себе. Как говорят англичане — расходный материал, который не жалко потерять.
Подмигиваю этим надсмотрщикам. Мол, привет, ребята, хорошее шоу получилось? Оценили мою работу?
После разворачиваюсь, прыгаю на скамью повозки и неспешно качу прочь.
За спиной чувствую движение. Двое. Начинают следовать за мной. Держат дистанцию метров в пятьдесят, по противоположной стороне улицы.
Хвосты от охотников? Наверняка. Будут вести меня, докладывать о местоположении каждый час.
Сбросить их? Элементарно. Могу исчезнуть, как днём. Или просто убить их, и готово.
Но зачем?
Пусть думают, что я слишком самоуверен или слишком глуп, чтобы заметить слежку. Что не считаю их угрозой. Высокомерный пацан, опьянённый собственной силой и недавней победой. Такой образ спровоцирует их на решительные действия. Атакуют все вместе, скопом. А не будут долбить мелкими группами неделями, изматывая.
Еду по пустынной улице. Снег скрипит под колесами. Свежий, выпал вечером. Фонари уже не горят. В окнах домов темно, ставни закрыты. Город спит. Так вот еду и думаю, как разделаться с сотней охотников-профи? Что если среди них есть магистры? Хм. Это же будет та ещё бойня. При том я не могу использовать трансформацию в столице, ещё и под постоянным наблюдением спецслужб. Вытащу ли на одном эфире? Ещё и на ранге мастера? Сомневаюсь. Тут либо придётся «палить» реальный ранг магистра второй ступени, либо же придумывать тактический манёвр. Проще говоря, нужен план. Хитрый, подлый, максимально эффективный. Не геройство в лоб, а что-то асимметричное.
Хм.
Хм…
ХМ…
Думай.
Думай…
Оу… какое радикальное решение пришло в голову. Я бы даже сказал — ненормальное.
Что если подорвать особняк?
Это же…
Нет.
Это супер!
Останавливаю повозку посреди улицы, ошарашенный собственной идеей.
Нет, серьёзно. Заманить туда охотников — устроить показательное сражение, последний бой загнанного в угол зверя. Пусть думают, что прижали меня, что деваться некуда. А потом — БАБАХ! Десяток ящиков эфирита в помощь! Взрыв разнесет дом к чертям!
Никого не останется в живых. Ни охотников, ни меня.
Вернее, все будут думать, что меня не осталось.
Подстрою собственную смерть. Супер! После такого взрыва опознать тела будет невозможно — там костей хренас-два останется.
Империя решит, что барон Волков погиб, защищаясь от иностранных убийц. Газеты будут захлёбываться в патриотическом угаре. «Мол герой северной кампании, павший от рук британских наёмников в неравном бою» — красиво звучит.
Верные вассалы рода Северовых поймут — всё кончено. Последний князь мёртв, род угас окончательно. Клятвы больше не действуют, можно расходиться по домам, искать новых сюзеренов.
Никакой свадьбы с Корнелией. Поплачет с недельку и найдёт себе нового жениха.
Разин потеряет своего «Ненормального практика». Придётся воевать без чудо-оружия. Или искать другого уникума в войсках.