Молчащий услышит.
Странный поймёт.
Верящий сможет нащупать надежду.
Песни блудных птиц возвращают домой, -
лёд к воде, воду к земле, воздух душам людей.
Отдаться бы птицам. Безудержно и целиком.
Лучше бы навсегда.
Песни сказок ночных тешат ночь на руках.
Гнёзда совам не спящим вьют из лунных лучей,
вешают их на гвоздики звёзд.
Песни роста травы будят солнце раньше утра.
Горизонт у востока сам как нотный стан,
натянут с готовностью к узкой полоске тепла.
Песни жемчуга просыпанных дней весны
струятся из рук под ноги проснувшихся,
лукаво молят прощение. Запрокинувшись,
небо касается лиц. Светом и цветом. Свежим теплом.
Только дождь не поёт.
Истекает весной. Омывает и лечит.
Запрокинувшись, небо касается лица моего дождём.
Спасибо за это.
Звучащий разбудит.
Умеющий плакать не даст уйти с головой.
Внимательный вовремя встанет рядом с тобой.
С тобой и со мной.
Утро весны.
Значит, будем жить, пальцы колоть иголками дней
- но упрямо шить - лучшее из возможного,
прекрасное из неприглядного,
сегодняшнее из вчерашнего, тёплое из колючего,
- и дарить. Тем, кому всего нужней...
/// переосмысление текста от 13 марта 2014, оттаявшего года - 05.03.2024.
***
Да, если б не было тебя,
мир провалился бы в банальность,
в будничную серость,
время бы ужалось до скоротечного момента,
слова бы не играли многоцветьем,
оттенками бликующего смысла, –
как отшлифованные самоцветы.
Если б не было тебя,
солнце не вставало бы из-за края,
с желанием сегодня жить,
и мои мысли не воплощались бы
в слова, которыми я буду ворожить,
а души пёстрых мотыльков не
овеществлялись
бренными телами тех цветов,
которые неотвратимо
прорастают из наших человеческих следов.
Если б не было тебя,
моя подушка не ревновала бы меня к тебе,
потому что хоть я с ней, но мысленно – с тобой.
И мне не надо было бы бежать
вдоль всех молочных рек с крутыми берегами,
за колобками и клубками,
а песни не звучали бы настолько сокровенно.
И если б не было тебя,
шептание листвы от переменчивого ветра
не вспомнило б сонеты влюблённого
до безнадёжности Шекспира,
и вечность не играла бы на суперструнах
вдоль вселенной
божественную музыку небесных сфер,
и зайчики из света не ластились бы к моим рукам
так откровенно.
А значит, если б не было тебя…
То не было б и смысла. Ни здесь, ни там.
/// переосмысление текста от 21.04.2012. - 06.03.2024.
***
Нанизать на нитку лучики, крошево света,
тающий лёд у кромки прибоя.
Собирать ожерелье, которое совпадёт
с углублениями ключиц и осветит лицо.
Хоть мысли врозь.
Устав от многих разочарований,
выдыхаю вне блестящие чешуйки
наружного очарования
и вновь ныряю вглубь зрачка иного взгляда.
Но не тонуть.
Отнюдь.
Пытаюсь нанизать на нитку бусины достоинств
– рассыпанные, как драже по половицам, ещё и
своевольно метят укатиться – в щель.
А я их в горсть.
Нанизать на нитку бисеринки воплощённых слов
– ставших делом, явленным сном.
Весы настроив на острие меча, с балансом остроты
простить переизбыток слов
– наличием их воплощений. Золотом деяний.
Я не клянусь и не сорю грошами обещаний.
Не разгоню громады туч, вспять рек течения не разверну.
Не растворю и все печали.
Но нанижу на нитку спелых ягод
восторг радушных откровений.
А от того что наши лабиринты в глубинах нас самих, –
мы нитями разлук и встреч иссечены,
и пониманий кружевами запелёнуты -
движения руки отныне под запретом,
а значит – говори.
/// переосмысление текста от 21.02.2017. - 07.03.2024.
***
Жизнь узаконена амфибрахием,
без заморочек, всего лишь трёхсложно,
и ударение на каждом втором.
Жизнь будто скроена стихотворцем, –
всё по полочкам, в рамках размера и ритма.
Если постель устилает сфагнум,
вряд ли тут будет рифмой слово любовь.
Даже если задуман сюжет –
он не гарант ни лучезарного света, ни благого конца.
Жизненный путь как силлабо-тоническое
стихосложение – всё чередуется.
Архаически и модерново.
И ты даже не автор. Скорее метафора,
лишь деталь из контекста.
Кончик морали не ухватить,
он тонок и вёрток. Право имеет
остаться открытым любой
из вариантов финала.
И повороты любые, изгибы верлибра.