Телефон у Игната звонил не замолкая. Родители. Его. Ее. Мужики с колхоза. Председатель.
Подъехал к больнице. Передал Риту врачам с рук на руки, и ходил уже какой час из угла в угол. Ему никто ничего не говорил. Не родила. Не родила. Не медсестры, а роботы какие-то! Он выкурил уже пачку сигарет. Сел на стул в коридоре, обхватил ладонями голову и сидел ждал. Ожидание растянулось на бесконечность. Минуты тянулись и тянулись и складывались в часы.
-Прохоров! Родила. – Игнат не сразу понял, что это его фамилию назвали. –Родила?
-Родила! Кого?
-Сын у Вас, 3,700 53 сантиметрам.
-А Рита, как?
-Все хорошо с ними. К ней нельзя пока. Завтра приходи, папаша.
Игнат сидел на стуле и не мог поверить своему счастью. Родила. Он теперь отец! Наверное, впервые в жизни слезы собрались на глазах. От счастья. От облегчения.
Через неделю Риту с сыном выписали. На УАЗИК нацепили синий бант, аиста. Встречали всей семьей. Бабушки и дедушки никак не могли поделить внука.
-Спасибо, родная. За сына. За то, что ты у меня есть!
Конец