— Тебе не обязательно говорить это, — сказала я тихо. Он заерзал руками на коленях, ударяясь пальцами друг об друга.
— Ты должна поправиться.
— Я не больна.
— Нет, больна. Ты зависишь от наркотиков.
— Это не делает меня больной.
— Это делает тебя потерянной.
Я закусила губу. Он был прав. Потерянная — единственное, что была всю мою жизнь. Странствующая девушка, которую трахал ее отец, и которая хотела своего брата. Это я.
— Но любой может быть найден, — его слова были сильнее, более уверенными. Но глаза были стеклянными, как будто от сдерживаемых слез.
— Меня нельзя починить, Ретт, — это было первой правдой, которую я произнесла, после его прихода.
— Все сломанное можно починить.
Я покачала головой, а потом почувствовала их, слезы, мои собственные, угрожающие пролиться. Тейлор вспыхнул в моей голове. Стоящий надо мной. С ножом в руке, со зловещей улыбкой, искривляющей его губы. — Это не так просто, — прошептала я.
Ретт потянулся и коснулся повязки на моей руке. Рана болела под этой причудливой оберткой. Его пальцы едва коснулись белого материала, от чего его кожа показалась такой загорелой рядом с бледным, белым цветом. Россыпь золотистых волосков покрывала его руку. Я хотела сцепить его руку со своей и крепко держаться. Я хотела остановить этот момент навечно. Кажется это глупо. В этот раз здесь не было ничего, чтобы сделало это значимым. Я была просто кокаиновой наркоманкой, привязанная к кровати в сумасшедшем доме, раны от моей попытки самоубийства свежие и пульсирующие.
Но здесь был Ретт, который заставил все это исчезнуть. Его нежная рука на моей повязке. Я могла ощутить его прикосновение, но оно было, и на эти несколько минут его пальцы скользили вперед и назад, я была спокойна.
И впервые за годы я почувствовала это. Легкий проблеск надежды. Оно порхало где-то глубоко во мне, пока его сильные пальцы двигались вперед и назад. Может быть, все станет лучше? Даже если это будет только сейчас. В эти несколько украденных мгновений.
Я могла притвориться другой, и что все на самом деле в порядке. Что я не была ядом. Что мерзость моих грехов не разрушит все, что я любила.
Так было только несколько мгновений, но они изменили все.
4
Три месяца спустя.
Хотела бы я сказать, что стала полностью новым человеком. Что последние три месяца изменили меня полностью меня. Но это не так. У меня не было ни единой затяжки кокаином все это время. Я все еще здесь, в психиатрической больнице, прохожу лечение. Я чувствую себя лучше, это правда. Я больше не истощена или уставшая. Вялые, жалкие чары ушли со временем, но когда это произошло, я осталась еще с кое-чем. С ясностью.
Было легко притвориться, что мое прошлое было не настоящим, когда я была под наркотиками. Я была в состоянии пройти через жизнь, как в тумане. Каждая сцена проигрывалась под толстой, засаленной пленкой, покрывающей моменты, делая их далекими и нереальными. Просто размытая реальность, на которую мне было плевать.
Но сейчас размытость ушла. Вытерлась, как будто ее и не было. Мне не нравилась ясность. Эмоции, которые приходили вместе с ней, были почти невыносимыми.
— Расскажи мне другую историю, Фей.
Я взглянула на мужчину среднего возраста, сидящего напротив меня. Три месяца назад он был незнакомцем. Но не теперь. Он — Джордж Петрони, мой консультант. Медсестры называют его доктор Петрони, но он позволил мне называть его Джордж на наших встречах. Я не хотела разговаривать с ним. Не в первый раз. Что тут сказать? Ничего и все в то же время. Но каждый день становился немного другим. Каждый день я начала делиться немного большим. Я не хотела этого. Не по-настоящему. Но потом все просто начало выходить. Но истории, которые я ему рассказывала, не были моими. По крайней мере, я ему так сказала. Они были о девушке, которую я знала. О незнакомке.
— Думаю, у меня больше нет ни одной, — я завозилась с кончиками волос. Темные прядки были в волнистом беспорядке на моих плечах.
— Ой, ты говоришь так каждый день. Но всегда находишь одну.
Он держал маленький компьютер в своих руках, и я знала, что он использовал его для записи историй, которые я рассказывала о Незнакомке. Я приходила к нему, чтобы поделиться. Казалось, он не был против послушать, и не обвинял меня во лжи. Конечно, зачем ему? Это были просто истории. Просто сказки о незнакомке.