Я поднимаю глаза.
Он не спрашивает. Просто смотрит. Ему "все ясно".
– Не надо. Не хочу слышно. Ты сам виноват. Предлагают такое, потому что видят, какой ты есть. Гнилое. Сладострастный. Тебя тянет ко греху. Иначе бы не подходили.
Я ничего не говорю. Задыхаюсь.
Ноги ватные. Едва выдерживаю, чтобы не истощило.
Пот течет.
Отец встает.
– Приедешь домой – моли Господа, чтобы простил. Пост возьмешь. Я тебя выдеру, пусть с кровью дурь выйдет.
Одна беда...
Тебе нужно уезжать из губернии.
Подальше. Неделю есть.
Как стыдно, Господи прости.
Сын извращенец.
Мать этого не выдержит. Мы же тебя, как всех растили…
У дверей резко останавливается.
Оглядывается. Глаза темные, полные ненависти и страха.
– Женим тебя, – говорит тихо, но так, чтобы я почувствовал.
— Чтобы из плоти твоя похоть в женщину уходила. Слышишь?
Все семья должна быть в женщине!
Не в мужчине, не в руках, не в гадости!
Перейти в ребенка, как у людей.
Как Бог велел.
Иначе ты не сын мне.
Он резко открывает дверь, выходит.
Тишина. Шаги удаляются.
Я стою.
И знаю: то, что он сказал, не пройдет.
Навсегда в этой тюрьме.
> ПРИМЕЧАНИЕ. Василий Петлюра умер от сердец. нападения 1909 г. Его кредо "Детей любить так, чтобы они об этом не догадываться" (воспоминания С. Скрипника). Он умер, не зная, что у Симона есть Оля.
3. Невеста. НЕДЕЛЯ ПО ТОМУ
Осень 1901 года
Полтава.
Чайно.
Зал гудит от голосов, но очень тихо. Стол лакированный, самовар расписан вульгарными петухами и цветами. Я серая мышь. Спрячусь в углу.
Я думаю о том, как пахнет лес, проданный отцом: сосна, опилки и смазка. Мне сказали: поедешь за границу губернии. Лучше чем дальше. Но куда?
Николай.
Невеселий. Не схожий на себе.
Сел, пододвинул чашку, перемешал сахар, сглотнул и начал говорить.
- Сосулька. Ты едва не запоров. Был на грани, - говорит. — Годы работы…
Он говорит, что он мой адвокат, и все знает. И о ценном предложении. И о десятинах леса. И о том, что я болван. И нужно было отдаться. Потому что земля важнее чести.
— Куда мне ехать? - спрашиваю.
– На Кубань. Там есть партийная ячейка. И Кошиц. Вот билет. — говорит Николай. — К профессору Щербине. Он песни собирает. Этнограф. Понравься ему, покори его. Будь хорошим парнем.
Музыку учи. Голос стал, это твое оружие будет. Вернешься – начнем настоящую работу. Твою миссию.
(Добавляет)
— А… забыл… Грушевский оценил, что ты сел за него. Приедешь туда – пиши статьи. А я ему передам. Он тебя опубликует. Обещал. А Франко тебя ждет. Тебя во Львове уже любят. И ждут.
Я пытаюсь представить, как музыка станет оружием и при чем здесь Кошиц, ученик Лысенко. Николай подсовывает мне бумажку с адресами, как это справочник, а не жизнь.
А дальше снова. Старая шарманка. Любимая песня. "Веселые приключения в симмоновой постели". Чем же сейчас мой член занят.
- Есть девка? – спрашивает просто.
Конечно. У такого красавца, как я, всегда. На каждом шагу по пять девок. Только на улицу выхожу, сразу на спину и бедра разводят.
Но в этот раз действительно есть. Луна уже. Нежная, теплая, кругленькая, с ямочками на щеках и кудряшками, что все никак не хотят держаться за уши. Дарил ей финики. Говорит, сладкие.
Я ее первый. Она любит меня. Делаю, чтобы ей было хорошо. Когда завершает — пищит котёнком. Живем не вместе. Дождалась ли меня из тюрьмы – вопрос.
– Бросай. Забудь, – говорит он резко, как удар ребром ладони. — И не смей жениться. Я тебя лично кастирую по самую кость. Максимум – какие-то случайные.
Я смеюсь тихо, противно. Смех — это единственное оставшееся оружие.
– А твой Володя? - спрашиваю осторожно. — Может, его не тянуть? Достаточно ему на меня дрочить. Все руки стёр в мозоли. На фотографиях он хорош. Высылает мне свои снимки. Найдет себе какую-нибудь женщину. И писателем рано или поздно станет. Он уже студент.
Николай поднимает бровь, как дед, проверяющий, жива ли курица.
- Малыш! Ты сошел с ума? – говорит.
- Und wem wirst du jetzt das Gehirn ficken? (нем. А кому ты будешь мозг трахать?)
Тебе только с ним. Он твоя невеста. Суженый.
(Крестится. Впервые за вечер улыбается)
— Письма пишите. Другого не разрешаю.
Нормальную такую ты жизнь мне придумал, Николай. Даже совокупляться нельзя. Только этот больной с листьями. Отец меня считает извращенцем. Хочет вылечить браком. А наставник запрещает девок.
– Хорошо, – говорю. – Поеду.
Прощаемся. Я вижу в его глазах тревогу: боится, что стану слаб и разрушу то, что он начал строить. Что обменяю его "задачи" на свое удовольствие.
А в этого Володю мы действительно очень многое вложили. Жаль выбрасывать. Я даже повесть с ним написал. О любовниках, ревности и жестокости. Правда, Чикаленко не оценил. Писателя из меня не выйдет.