Ладно. Всякое видел. Всякое уже было. Без денег могу. А без воли – нет. Рабов у рода не было.
Володя эта. Говорят все, что гений. А вы тоже такого мнения?
Здесь, во Львове, например. Профессор Грушевский: "Симон, Чикаленко меня лично просил за него. Такой простой, талантливый парень, надо помогать земляку."
Помогу. Только этим и займусь. Больше нечего делать.
Хотите послушать о "Львов - украинский Пьемонт?"
Или о кофе?
Интереснее ли то, что было в сортире?
Я же просил о помощи. Вызвать врача. Он меня не понял. Не слышал моего «Отстань!». Просто тянул, как вещь. Это было противно. Я это запомню. Я умею помнить.
Очнулся. Вижу, уже у него дома. Под чем-нибудь. Что-то мне кололи. Голова плыла.
Вы бы что делали?
Ахаха. Ну, я знаю. Вы ждали. Сейчас он откроет глаза и… Нет.
Я сыграл роль. Я ведь актер вообще.
Я хорошо играю. Как следует. В семинарии постоянно на сцене. Наши спектакли были… ого-го. Даже Джульетту могу.
Научился разным языкам. Греческий и латынь в семинарии. Французский учу. Немецкий уже знаю. Потому что война близка. Чувствую. Пригодятся.
И в библиотеке беру и покупаю. Книги об ораторском искусстве. Учусь держать публику. Мне нужно. Сейчас я пишу только статьи. Выходит такое себе. Если честно.
Но ведь это начало?
А скоро они будут стоять и слушать. Меня.
А Франко… Божество в моем пантеоне. Сразу за Шевченко. Но этого я уже не мог застать. Хожу к ним в имение. Бывает, сидим до утра. Он ведь не ко всем так. Мне повезло. Кстати, один знакомый говорит, его отец дружил с Шевченко. Думаю, лжет.
Володе сам Франко неинтересен. Он желает рецензию. Признание великого писателя. Знаток душ и мастера слова. А еще лучше две рецензии.
У меня есть цель. Я знаю, что хочу.
Сейчас я в соцпартии. Других все равно нет. Партии – это пыль. Михновский мне такое говорил. И ушел из нашей когорты. Высшая цель: украинское государство. Будет нужно, умру для этого. А пока должен играть. Чтобы выжить.
Да, политика поперла. А терпите. Потому что это тоже важно для сюжета.
Харлампиевич (Чикаленко) может, возьмет меня к себе в редакцию. Буду журналистом. Но путь к нему лежит через Володю. Писателя-гения.
Почему я улыбнулся? Потому что я уже в 25 пишу неплохо. Verba volant, scripta manent. По крайней мере, Франко так говорит.
Объяснение. Мне нельзя смеяться. Один зуб – сколотый. С драки. Еще в школе. За малых, которых били старшие в бурсе. Я защитил. Назвали меня "еврейским отцом". Их все избивали. А я защищал.
Не могу стерпеть, когда оскорбляют более слабых. Во мне что-то ломается, как слышу писк беззащитного. Даже зверь. А как это ребенок — это все. Больше себя не контролирую. Зло нужно ломать. Прямо, резко, без промедлений.
До сих пор не отпускает.
Симон, вытряхни это все из головы.
Придумал себе долг. И это "нечужие люди". Пусть уносит. Деньгами. Твое счастье, что я без оружия.
Хочу есть. Но я могу только влить в себя то, что плещется в моей походной манере.
Нащупываю в кармане еще кое-что — засаленную бумажку. «Ну что, когда идем к Франко?» От этого почерка меня уже трясет.
Знаю его, как облупленного. Будет ему. И Франко. И рецензии.
Как там у нас в семинарии говорили.
Володя. Клянусь тебе всеми святыми всех святых престолов: ты у меня получишь такое Золотое копие, что сто лет не забудешь.
Плюнул. На снег. Я дома.
Дочитали скучный монолог.
Держитесь.
Дальше будет интереснее.
P.S. главный герой должен представиться.
## #4. Вилла. Франко
I. Г-жа ФРАНКОВА
Январь 1905
Львов, ул. Понинского (ныне И.Франко) 150-152
Сейчас в здании Музей.
Улица Ponińskiego дышала январской зимой: скрипучей, терпкой, напряженной. Снег трещал под ногами. Перед черными коваными воротами виллы, построенной в швейцарском стиле, Симон на мгновение остановился.
За забором от Франко жил тот, кто имел ключи от Киева: Михаил Грушевский. Франко построил виллу на его садовом участке, потому что профессор сам предложил стать соседями.
Имение было новое, только несколько лет как построенное. Поднимался на Софиевской горе, молча и гордо.
Симон вынул серебряные карманные часы с черным вензелем S.P на крышке взглянул на стрелки и скривил губы.
Его взгляд был холодным, словно мороз над прудом. Володе нигде не было видно.
"Опоздает. Олух. Вот так ему оно надо."
Одним движением открыл ворота и переступил порог. В доме было прохладно. Единственным теплым местом была столовая.
— Прошу вас, дорогой мой Симона! — голос пани Франковой объял теплом, но в нем жила легкая тоска.
Он поклонился глубоко, без спешки изученной суеты. Легким прикосновением взял ее руку, и так же легко, без тени фамильярности, прикоснулся к ней губами.