Кто-то коснулся его руки, и Короленко увидел рядом взволнованную Яну. В своем нежном свадебном платье она была похожа на хрупкий белый цветок, и один ее вид приносил ему облегчение. Он инстинктивно обнял ее и притянул к своему боку поближе.
- А как же бабушка и сестра Кирилла? - обеспокоенно спросила она.
- Всё в порядке. Твой отец уже решил их проблему.
Она кивнула и посмотрела куда-то в сторону. А потом тихо, почти неслышно, сказала:
- Поговори с ней…
Короленко проследил за её взглядом. Там стояла его мать с опустевшей стопкой в дрожащих пальцах, будто не зная, куда её деть. Лицо напряжённое, но в глазах - усталость и растерянность. Неподалеку подпирал стену его отец и, судя по виноватому выражению его лица, у них был новый виток откровенной беседы. На этот раз тихой.
Он выдохнул, отпустил талию Яны и сделал к матери несколько шагов. По пути снял с себя пиджак и, оказавшись рядом, молча накинул ей на плечи. Она вздрогнула, но не отстранилась.
- Пойдём, - тихо сказал он, кивнув на террасу.
Они отошли туда, где свет был мягче, а шум зала остался позади. Несколько секунд стояли молча, глядя в разные стороны. Короленко перевёл взгляд на её руки, сжимающие край пиджака так, будто он мог выскользнуть.
- Теперь я знаю, что ты несла это одна, - сказал он,помедлив. - Мне жаль.
Мать вздохнула так, будто собиралась нырнуть в холодную воду, и наконец посмотрела ему прямо в глаза.
- Я никогда бы не подумала, что скажу это… но... - ее голос дрогнул, - прости меня, Артур, за то, что не была в твоей жизни рядом по-настоящему... - и замолчала, как-то нерешительно на него поглядывая.
Короленко промолчал, но и не отвернулся. И этого оказалось достаточно. Она сделала шаг, ещё один… и вдруг оказалась рядом. А затем обхватила его обеими руками - крепко, по-настоящему.
Он замер, почувствовав это.
Где-то глубоко внутри него словно распахнулась дверь, за которой он столько лет держал под замком всё самое тяжёлое. И прямо сейчас эта тяжесть с глухим звуком упала куда-то в темноту. Весь зал, музыка, голоса, смех и свет люстр исчезли. Остался только её голос...
. ..и он сам, снова мальчишка лет семи, стоящий в дверях кухни поздним вечером, когда дома пахнет остывшим чаем и каким-то лекарственным успокоительным, а мать сидит за столом и смотрит куда-то в окно, мимо него. Он стоит босиком на холодном линолеуме и ждет, что она поднимет глаза, скажет хоть что-то. Но она не говорит...
А теперь она смотрела. Не мимо, а прямо на него, в глаза. И говорила то, что он никак не ожидал от нее услышать, потому что никогда не знал ее такой.
Горло стянуло, как будто в нём застрял годами копившийся комок. Когда учился не показывать, что ему нужно её тепло. Короленко в жизни бы не подумал, что этот момент когда-нибудь настанет. Такой момент, когда он может почувствовать ее тепло и пробормотать такое простое и родное слово...
- Мама…
Он сам не узнал свой голос. Такой тихий, как в детстве, когда почти шёпотом произносил это перед сном, напрасно надеясь, что она придет и погладит по голове или хотя бы поправит одеяло.
Медленно, сам себе не веря, он поднял одеревеневшие руки и обнял её в ответ. Перед глазами проносились короткие, обжигающие картинки: он, маленький, стоит у окна в детской и ждет её шагов... или притворяется спящим, чтобы не услышать холодного "доброй ночи"...
И всё это перестало болеть прямо сейчас, в этих объятиях.
Взгляд Яны из дверей зала Короленко чувствовал даже на расстоянии. Она смотрела на них так, будто видела что-то священное и слишком хрупкое, чтобы нарушить. И он знал, что она поняла ровно то, что он сам только что почувствовал…
Иногда одно искреннее "прости" и одно крепкое, запоздалое, но настоящее материнское объятие может исцелить раны, которые когда-то казались вечными.
Баллада о Несмеяне
Сказка - побег, а присказка - страх.
Тс-с… ты послушай балладу впотьмах.
Воспитана злыднем
С пелёнок она -
Царевна, что смеха не знала.
Всегда между нею
и миром стена,
Она так проблем избегала.