Даже если ты влюблен так, что штаны горят…
Это о ней. О Диане. Другого объяснения не вижу. Короленко влюблен в другую, с ожогами и сильным характером. В настоящую, признанную дочь Батянина. А я... просто чужая. Проблема на его голову. Лишний груз, который он взял на себя из-за междоусобицы между корпорацией “Сэвэн” и боссом теневого бизнеса Германом Мрачко.
Сердце стучит где-то в горле. Пальцы роняют круассан обратно в тарелку и зябко сжимаются. Где-то в глубине души медленно ворочается моя старая боль-обида - на весь мир, на холодное детство, на Мрачко с Батяниным… а теперь ещё и на Артура. Хоть он и не виноват ни в чем. Ведь он никогда ничего мне не обещал.
Я с трудом поднимаюсь обратно на второй этаж. Медленно. Беззвучно.
В спальне подушка по-прежнему пахнет близостью Короленко. На тумбочке лежит всё та же старая резинка с трилистником. Вот только теперь она кажется насмешкой над моими глупыми фантазиями о любви.
Ты не она, Яна. И никогда не будешь ею.
Спустя пять обещанных минут Короленко так и не возвращается со своего срочного вызова.
Я неприкаянно брожу по квартире. Не знаю, чем себя занять, и мучаюсь - в основном от резко воспрявшего чувства собственной неполноценности. С внутренней опорой на саму себя у меня и так всегда было не очень хорошо. А тут вдруг пошатнулся самый важный столп моего мира - тайная уверенность в моей значимости для главного мужчины моей жизни.
Немудрено после такой новости-то.
Меня, как магнитом, тянет то к ноутбуку, то к двери рабочего кабинета Короленко. Но я прекрасно осознаю, что обычно на электронных девайсах и хранятся самые секретные данные, поэтому держусь от барной стойки подальше.
Но мне так сильно хочется хоть немного отвлечься. Хочется снова почувствовать себя хотя бы условно частью мира Короленко, от которого меня только что жестко оторвало и размазало. Это так больно.
И я позволяю себе очень некрасивый поступок.
Захожу в рабочий кабинет и стою там несколько секунд, вдыхая запах документов, аппаратуры… и хозяина кабинета. Эти древесные нотки озонно-предгрозового аромата ни с чем не спутаешь.
Внутри вспыхивает автоматический свет - датчики среагировали. Под его холодным сиянием я медленно бреду вдоль стеллажа с папками, на которых написаны какие-то названия, а иногда имена. Все со стикерами “на заметку”.
Мне это неинтересно.
Уныло смотрю на корешки, даже не пытаясь гадать о том, что под ними кроется… пока взгляд не падает на папку со все тем же злосчастным именем. Диана Смирнова.
Сама понимаю, что так нельзя. Без спроса, да еще и мучая саму себя ненужной информацией. Но я всё-таки открываю эту папку. Машинально перебираю листы - какие-то распечатки, протоколы, сопроводительные письма…
И вдруг оттуда на пол выскальзывает конверт . Плотно запечатанный, но при этом аккуратно уже вскрытый сбоку ножом для разрезания бумаг. Поднимаю его и читаю надпись поперек лицевой части:
"АРХИВ. Дело Беляевой Розалины Павловны / Экстренное родоразрешение вне акушерского отделения. Смерть матери. Дети живые." И рядом скобках примечание карандашом попроще: (преждевременные роды, двойня женского пола).
Нахмурившись, я пытаюсь понять, при чем тут Диана. Может, одна из этих детей..?
Чтобы убедиться в догадке, осторожно вытаскиваю документы. На первом листе - справка из роддома. Фамилия матери - Беляева, - меня сразу настораживает. Она мне знакома! Но имя и отчество я вижу впервые, а в графе "дети" стоят два полных имени, с примечанием “ по последнему волеизъявлению матери ”:
1.Беляева Диана Андреевна.
2.Беляева Яна Андреевна.
Что за…
Я сажусь. Просто сажусь прямо на пол кабинета, потому что ноги не держат. С этой бумагой в задрожавших руках.
Машинально заглядываю в конверт, чтобы чисто на автомате проверить, не завалялся ли там еще какой-нибудь сюрприз…
Завалялся.
Фотка этой самой Дианы, только не детская, а взрослая. Одного со мной, нынешней, возраста, однозначно.
Так вот почему Короленко так интересовался мной…
Что ж, если присмотреться, то наша внешность действительно имеет большое сходство, как у обычных сестер, как это бывает с разнояйцевыми двойняшками. Если бы не разные прически и цвет моих неоднократно перекрашенных волос, то нас даже можно было бы перепутать в слабом освещении.