– Простите, Иван Иванович – даже не совсем помня, как его зовут на самом деле, опустив глаза, пробормотала она.
– Что за ангиома? – сквозь гневный смешок. – Соберись уже и начни работать, не ты первая, не ты последняя, кто кого-то терял, ты – воин, мать твою…! Давай, включайся, – кинул уходя.
«Улица какая-то… ангиома и улица… Как все это связано? – сверлил её мысли вопрос весь остаток дня. Даже выйдя за ворота воинской части, погрузившись в толпу снующих по вечернему городу работяг, мамаш и малолеток, ей казалось, что она смотрит даже не на лица, она выискивает указатели названий. Вот перед взором растаяла улица Ленина, теперь тает Дзержинского, за поворотом будет Каменка. И почему-то вдруг стало казаться, что она знает все улицы, куда бы ни свернула. Ей вдруг вспомнилось, как она исходила их все, бесцельно бродя в поисках смысла. Ангиома…
Ночью невозможно уснуть. Все кажется каким-то отстраненным, каким-то путанным, даже мысли путаются. В какой-то момент ей показалось, что она не закрывает глаза, чтобы спать. Просто мыльная опера образов, плывущих перед внутренним взором.
– Проснись! – вздрогнув, услышала она. То ли жар, то ли холод заставил её вскочить с постели, как ошпаренную. Кто-то хлопнул дверью прямо в соседней комнате, да так громко, что, наверное, даже ветер не справился бы. «Неужели все это был сон, я что – дура?! – пронеслось за мгновение в голове. – Лишь страшный сон?! Он мне изменяет! Пришел опять от своих якобы друзей! Сколько ещё меня будут мучить кошмары из-за его похождений? Я ему сейчас даже вида не подам, притворюсь сонной, а завтра, когда он протрезвеет, я ему устрою».
– Ты кушать хочешь? – пробормотала она сквозь напускную сонность, идя на свет в ванной комнате, раздражаясь от того, что он опять словно глухой. Она открыла дверь и увидела перед собой худую женщину преклонных лет с большим родимым пятном красного цвета на ноге.
Ангиома!
Глава 2. Колдун
Будильник громыхнул сиреной, сливаясь с необходимостью поднять утомлённое тело с кровати во имя повседневности. Нащупав в утренних сумерках выключатель, ещё какое-то время сидела взлохмаченная и заспанная. Пятница на какой-то миг показалась серединой недели и совершенно не радовала. Очередной рабочий день сулил безрадостную перспективу быть прилежной.
Полчаса на красоту, десять минут на завтрак и вот она в переполненном троллейбусе мчится, доверившись знанию собственного внутреннего гида по пунктам маршрута, среди зевающих и досыпающих, таких же как и она. Кто-то из незнакомцев стоит, повиснув на поручне, таких ровно половина; другой сидит, ёжась от реальности, уткнувшись головой в ещё холодное стекло, или уже на бодром мотиве включился в роль и доказывает что-то кому-то по телефону. Нарастающий гул города, в который приходит новый день, впрочем, все, как и вчера, как и целую вечность, таких же вчера, слившихся с такими же завтра.
Череда показательных «доброе утро» незаметно трансформировалась в «добрый день», словно малые дети, опасаясь тихого часа, всячески отвлекаясь от неизбежно близившегося «добрый вечер». Потому что там нужно спать… Нет, все же было что-то отличительное сегодня. Столько много Ир, например. Так хотели её назвать родители, но выбрали Елену. Ругающиеся в кафе горе-любовники, позабавившие в обед: Ромео-Монтекки и Ирочка-Капулетти. Ирочка отчего-то надула губки, а вокруг неё порхал опять-таки показательный купидон, имени которого не произнесли надутые губы за соседним столом. Она никогда не понимала этих публичных любовных трагедий. Хотите выяснять отношения – сидите дома.
У официантки на бэйдже «Ирина» какая-то там «Пупкина». Кондукторша в полупустом троллейбусе – по имени Ира, согласно крику сплетницы Наташи за рулём электрического монстра, вёзшего с обеда.
«Забавно… И не думала раньше, что вокруг столько Ир. Так и я была бы сейчас какой-нибудь кондукторшей или официанткой, жила бы в какой-нибудь старой «хрущевке» с прогнившими трубами на дзержинке или ещё в каком-нибудь Богом забытом месте. Или дула бы губы в какой-нибудь неприглядной столовке. Хотя нет, губы дуть – не моё… Сказала бы ему сразу все, что думаю о нем и его глупых ухаживаниях. Недолюбливаю я этих маменькиных дон-жуанов, все они, мне кажется, лжецы. Да и папенькины тоже! Может, и в самом деле имена влияют на судьбы…».
«Следующая остановка Кутузова. Выход к центральному рынку и автовокзалу», – прошипел громкоговоритель. Да хоть Агнии Барто! А если свернуть на следующем перекрёстке направо, то следующая остановка – городское кладбище.
Резануло как ножом! «Боже, как же я не люблю кладбища! Они вызывают во мне какое-то немое оцепенение. Когда прабабушку хоронили, эти все старики вокруг, эти поминки, пирожки с повидлом. Ровненькие такие, блестящие. Брр! Каждый день тут проезжаю, скоро сниться начнёт. Надо менять маршрут, однозначно…»