До боли страшно не пережитое падение, не отголоски высоких ветров в памяти, а будущее — неизвестное, холодное и страшное. Может быть, так чувствуется его отсутствие, когда тело еще ходит, что-то делает, работает мозг, а дух уже не здесь. Это обреченная агония последних мгновений существования, что может растянуться на годы. А ты даже не подозреваешь, что мертв.
А может быть еще жив, но достаточно движения — и все рассыпается. Или, как минимум, становится неважным. Как солнечные очки в пасмурную погоду.
Я смотрю в окно на стену ближайшего дома. Пару ночей назад кто-то написал там четыре слова краской черного цвета. Бог смотрит на тебя. Я смотрю на надпись. Почерк неровный, плавающий. Но слова западают в сознание. Как раскаленные прутья жгут сердце. Бог смотрит на тебя! Смотрит на неудачника и убийцу, чье существование теряет последний смысл.
Я пью кофе. Очень вкусный. Крепкий и душистый. Я смотрю в окно, но внутренний взгляд убегает куда-то дальше. Кофе хорош, словно готовил шеф-повар ресторана. Таким может быть последний кофе, думаю я. А потом одеваюсь, выхожу на улицу.
Не знаю, почему меня тянет к морю, на покинутую набережную? Это один из серых осенних дней. Ночью был шторм, но к полудню море успокаивается. Волны ровными рядами накатывают на берег, ветер теребит мусор на опустевшем пляже. Все кажется покинутым и заброшенным. Можно без декораций снимать фильм про очередной апокалипсис. Так и вижу: горстка грязных, в обносках людей добирается до пляжа, садится, и грустно смотрит на море. Тут все заброшено, как и везде.
Мир кажется таким пустым, словно ты остался один. Можно часами ходит по опустевшим улицам, заглядывать в окна, где больше никто не живет. И не будет никого. Это тюрьма, огромная одиночная камера, независимо от того, есть ли кто-то рядом.
А ведь еще недавно он был радостен. Казалось, будто сполна выпив горькую чашу, можно, наконец, расслабиться, броситься в фонтан удовольствий. Но удовольствия надоедают, а потом исчезают. Остается только пустота. И ты в ней.
Иду по набережной. Не чувствую холода, не вижу прохожих. Смотрю на море. Как весело здесь было, как кипела жизнь, праздновали туристы…
Вспоминаю историю, что слышал когда-то давно. Полу-легенду о долинах смерти, что во множестве находятся где-то в Сибири, за непролазной тайгой. Там растет трава выше человеческого роста. Говорят, старые олени и лоси, те, что уже не могут низко наклонять голову, идут туда. Идут, чтобы встретить смерть. Только старые, молодые — обходят стороной, несмотря на обильную пищу.
Старые, немощные звери, уставшие от жизни, идут в долину смерти, чтобы найти конец. В высокой траве почти не видно, что на земле, между стеблей, лежат черепа, кости. Поколения обитателей тайги идут сюда за последним пристанищем.
Иду по набережной, и не могу отделаться от ощущения, что я сейчас в такой долине. Уже наелся напоследок, осталось остановиться, и ждать, пока не придет. И не заберет далеко отсюда. А придет обязательно.
Сильный порыв ветра заставляет до верха застегнуть молнию на куртке. Становится еще холоднее. Я останавливаюсь, прислоняюсь к перилам. Внимание привлекает необычная картина. У воды на пляже стоит старая женщина. Согнулась, полощет белье. Необычным кажется не сама старуха, не то, что полощет белье на пляже, а движения — какие-то резкие, дерганные, неестественные. Как будто это грубо скроенная марионетка, с трудом подчиняющаяся воле кукловода. Кулаки сжаты, между ними какая-то одежда.
Старуха дергает ее, отчего в воде остается отчетливый красный след. Или это одежда в красителе, что смывает вода, или кровь. Мне вдруг становиться дурно. Еле сдерживаюсь, чтобы не отвернуться. Смотрю.
А старуха все моет и моет. Движения отрывисты. Сколько она уже стоит так? Все, больше смотреть ненужно. Я практически отдираю себя от перил, отворачиваюсь… и краем глаза успеваю заметить, что одежда в ее руках странно похожа на мою. Только дырявая, и в красном красителе.
Иду, пытаясь не оглядываться. Но, все же, не сдерживаюсь, и замечаю, что старуха смотрит вслед, неестественно вывернув голову.
Мне становится так жутко, что хочется кричать. Но вместо этого я бегу. Бегу прочь, пока в глазах не начинает темнеть. Бегу, стараясь как можно дальше оказаться от ужасной картины на пустынном осеннем пляже. Но чем дальше оказываюсь, тем неизбежнее кажется последняя встреча.
И она происходит…
Я останавливаюсь. Склоняюсь, стараясь отдышаться. Рядом идет человек в легком плаще и шляпе. Но, после ужасной старухи, внимания не привлекает. Только сердце бьется судорожно и нехорошее предчувствие не дает прийти в себя.