— Опять это грёбаное слово, — фыркает она себе под нос. Она продолжает спрашивать меня, что оно означает, так я что знаю, что она ещё не пыталась найти его в интернете. Если бы она действительно знала, что это значит, то, наверное, дала бы мне пощёчину. — Я не боюсь тебя, Риз.
Интересно, понимает ли она, что свернулась калачиком, обхватив себя руками в защитном жесте.
— Что произошло в твой день рождения? — я спрашиваю снова. Мой голос остаётся таким же нежным и мягким.
Она смотрит на меня так, будто в её постели незнакомец, и хотя этот взгляд обжигает, я выдерживаю его.
— Моя мама ушла, когда я была примерно в возрасте Лиама. А потом она вернулась. Забеременела Оливером, и несколько лет… было потрясающе. А потом она просто начала исчезать.
Она пожимает плечами:
— У неё начались какие-то маниакальные приступы. Утром она решала отправиться в путешествие — не имело значения, были ли у меня соревнования по фигурному катанию, тренировка или школа, она просто… уходила. Иногда на несколько недель, иногда на день или два. Время от времени она брала с собой меня или Оливера.
— И вот однажды папа вернулся домой, а Оливер был в своей кроватке один. Он запаниковал, позвонил в школу и узнал, что меня не было три дня.
Я морщу лоб и борюсь с желанием приблизиться к ней:
— Почему ему потребовалось так много времени, чтобы узнать?
— Тогда он играл в хоккей. Совсем не так, как твой отец, но он играл во второстепенной лиге и ездил на выездные матчи.
— И… Оливер? — я не хочу озвучивать этот подтекст.
Она делает это сама:
— Он несколько дней лежал один, голодный, в своей кроватке, — несколько слезинок скатываются по её щекам, но она не отрывает взгляда от простыни между нами. — Я не знаю, как он выжил.
— Но потом мой отец заставил её ходить к психотерапевту. И меня тоже, какое-то время. И месяц всё было нормально? Я не помню. Я просто помню, как однажды проснулась, а папа плакал, держа Оливера на диване, и сказал мне, что она не вернётся домой.
Я вздрагиваю, потому что чувствую, что лучше не становится, только хуже. И я готов поспорить, что это не самое худшее из воспоминаний, застрявших в её прекрасном разуме и мучающих её.
Интересно, когда ли она когда-нибудь об этом вслух. Чувствует ли она, как её тело дрожит от некоторых слов так сильно, что кровать трясётся?
— Потом, когда мне было, кажется, двенадцать? Она вернулась домой. Это был… лучший день в моей жизни. Она забрала меня из школы на блестящем красном кабриолете и отвезла в торговый центр, чтобы мы примерили костюмы на Хэллоуин. Она хотела, чтобы мы выбрали одинаковые и устроили вечеринку только для нас двоих. Мы купили торт, шарики — всё.
— А когда мы вернулись домой, она отпустила няню, надела на Оливера костюм и велела мне подняться наверх и подготовиться, а сама собиралась купить свечи для моего торта.
В её горле зарождается рыдание, но я вижу, как она сдерживается, прежде чем поднять на меня горящие, затуманенные глаза и закончить:
— Я сидела на бордюре с трёхлетним Оливером, пока соседи не позвонили моему отцу.
— Грэй, — выдавливаю я, отчаянно желая обнять её. Чёрт, я поднимаю руки, как будто собираюсь попробовать, но она вздрагивает.
Я думаю, если бы она ударила меня, было бы не так больно.
— Когда моя мама ушла от Оливера, я знала, что она не вернётся.
Она говорит это как ни в чём не бывало, как будто это не изменило её мир.
— Она ушла не только от Олли, Гржй, — шепчу я мягко, но это всё равно звучит умоляюще. — Она ушла и от тебя тоже.
Но она качает головой:
— Она ушла от меня, когда я была намного младше. Она вернулась, чтобы забрать Оливера, а потом бросила его.
Её дважды бросала мать. Дважды.
— А твой отец?
— Он начал пить ещё больше, чем раньше. Пару раз приходил на игры пьяным, и в конце концов его уволили. Но примерно в это время мой тренер начал помогать мне, открыл стипендиальную программу, чтобы я могла тренироваться. Оливер начал играть в хоккей, потому что каток был моим убежищем, и он тоже стал его частью.
Я не хочу спрашивать, но должен.
— Лиам?
— Эм, — она выдыхает и прикусывает губу. — Да. Я мало что знаю. Но однажды утром, когда я спустилась в школу, на полу, рядом с моим отцом, который был без сознания, лежал ребёнок.
Я сглатываю:
— Сколько тебе было лет?
— Шестнадцать. Какое-то время было… страшно. Но потом я начала работать, и моя мама начала выплачивать алименты по решению суда. Так, по крайней мере, мой отец был достаточно трезв, чтобы что-то предпринять, — она смеётся над этим, но здесь нет ничего смешного.