— Не надо, — я поднимаю ладони, чтобы остановить его, пока он не начал меня раздражать. — Меня здесь не было, и тебя тоже. Не волнуйся, красавчик.
Он хмурится, и в его глазах снова появляется та же печаль, что и раньше, и на мгновение я ненавижу его за это. Каждое слово, которое я произношу в его адрес, пропитано насмешкой, и я слышу это, но не могу остановиться.
Я жду, что он отругает меня или оттолкнёт, но он просто выглядит уставшим:
— Хорошо. Что ж… Я уверен, что ещё увидимся.
Чувство уязвимости слегка исчезает, когда он вздыхает, отпирает свой «BMW» и садится внутрь. У меня что-то скручивается в животе, как будто меня вот-вот стошнит, если я еще дольше буду смотреть на его открытое лицо, поэтому я разворачиваюсь на каблуках и, словно в тумане, направляюсь обратно к дверям.
И как бы сильно мне ни хотелось ещё раз проверить, как он, прежде чем я уйду, я держу себя в руках. Желание подразнить его и прогнать его отчаяние поцелуями слишком велико, и это плохо для меня кончится.
— Нет, если я увижу тебя первой, — бормочу я себе под нос. Я даю себе клятву держаться подальше от мальчика с грустными глазами, прежде чем попытаюсь взять его исцеление в свои руки.
ГЛАВА ТРЕТЬЯ
Риз
После аварии просыпаться в холодном поту стало для меня нормой, поэтому неудивительно, что я переворачиваюсь на холодные, как лёд, мокрые простыни. Что меня удивляет, так это тихий голос моей матери, а не будильник, вырывающий меня из очередного ночного кошмара.
— Чёрт, — бормочу я, моргая сквозь пелену слёз, застилающую глаза.
Моя мать склоняется надо мной, её рука касается той части моего лица, которую я повернул в сторону её голоса:
— Ты снова спишь на животе, — начинает она, стараясь, чтобы её голос звучал мягко, как в последние месяцы. У меня сжимается сердце, потому что это не похоже на мою маму — она громкая и агрессивная, и это лето моих демонов превратило её в… вот это. — Ты действительно напугал меня сегодня утром.
Дерьмо.
Я закрываю глаза плотнее, боясь того выражения, которое, как я знаю, застыло на её лице. В то время как мой отец больше похож на меня, моя мать — сама сердечность, без капли жёсткости.
В детстве она была для меня тем самым мягким местом, куда я мог прийти; чёрт, даже Беннетт позволял ей лечить каждую царапину и восполнять каждую потерю гордой улыбкой и поцелуем в макушку, пока наши номера были нарисованы у неё на щеках. Теперь, особенно в последние пять месяцев, она почти не отходила от меня.
Почти до такой степени, что я мог поклясться, что мой отец вот-вот вернётся в НХЛ и пропишется на бортах, чтобы вернуть её внимание.
— Я тебя разбудил?
Она мягко улыбается, всё ещё одетая в длинные спортивные штаны, которые волочатся по полу, и в одну из старых потрёпанных футболок моего отца из «Виннипега». Я приподнимаюсь на локте и переворачиваюсь на спину, принимая из её рук предложенный стакан воды.
— Нет, твой отец простудился и храпит как убитый, — я ухмыляюсь и вижу, как на её лице появляется настоящая, искренняя улыбка. — Ты в порядке, Риз?
Если бы это спросил отец, я бы, не колеблясь, солгал, но у моей мамы есть что-то, что вытягивает из меня правду, как бы глубоко я её ни прятал.
— Я стараюсь быть.
Она кивает, присаживаясь на край моей кровати:
— Занятия скоро начнутся. Ты собираешься остаться здесь в этом семестре?
— Нет, — отвечаю я, благодарный, что она даёт мне возможность отвлечься. — В следующем месяце я возвращаюсь обратно, — и я боюсь этого разговора с Беннеттом больше, чем своей первой тренировки по возвращении. — Мне нужно вернуться к своей обычной жизни.
Хотя это и не ложь, но вполне может быть и ею. Моя обычная жизнь не поможет, ничего не поможет.
Кроме пары серых глаз и кокетливой улыбки.
Это как удар под дых, и мне приходится вцепиться в одеяло, чтобы сдержать мгновенную реакцию.
Боже, Беннетту придется привязать меня к этой чёртовой кровати, чтобы я не искал этот конкретный порок. Я чувствую, как кровь бурлит в моих жилах при одной мысли о ней, о том тепле, что дарят её голос, запах и лицо.
Какой бы контроль ни был у меня до той игры, он исчез — может быть, это часть меня, которая умерла той ночью, учитывая, что ничего из того, что осталось, больше ничего не стоит, и я всё ещё балансирую на грани того, чтобы сдаться.
Чувство вины терзает меня из-за беспорядочных, наполненных ненавистью, мрачных мыслей, пока моя мать сидит рядом, отчаянно пытаясь направить на меня лучик света, который исходит от неё. Я не могу заставить себя сказать ей, что ничего не чувствую.