— Что на тебе надето? — спрашиваю я, удивленно вскидывая брови при виде винтажной куртки в стиле пэчворк, которую она надевает, черный деним с вырезом сзади, на месте которого пришита часть футболки Уотерфеллского университета. Один рукав украшен надписью «Волки», а другой сверкающими звёздами.
— Что надето на тебе? — спрашивает она в ответ, скрестив руки на мои черные джинсы и белый топ. — Я думала, ты собираешься надеть то платье.
Я игнорирую её вопрос. Я собиралась надеть шёлковое платье, пока оно не стало мне мало, из-за чего я почувствовала себя ещё хуже, потому что уже слышу, как тренер Келли говорит мне на ухо о взвешивании перед следующим соревнованием, которое будет проходить в Денвере целых четыре дня, так что я знаю, что снова откажусь.
— Ты сделала это?
— Да, — она хватает что-то со своего стола и бросает мне так быстро, что я едва успеваю протянуть руки. — Я сделала и для тебя тоже.
Я ожидаю увидеть копию её работы, но не должна этого делать, потому что это Аврора — в её мизинце больше креативности и мозгов, чем во всём моём теле. Это винтажный бомбер с воротником и манжетами в тёмно-синюю и бирюзовую полоску, с большим логотипом «Уотерфеллских волков» на одной стороне, контрастирующим с нашивкой из джинсовой ткани, а на другой стороне — большой номер 51 перламутрового белого цвета с тёмно-синими стежками.
Номер Риза Котески.
— Я собиралась написать его имя и на спине, но у меня не хватило времени, — она пожимает плечами. — Не говоря уже о том, что я почти уверена, что написала бы его с ошибками, даже если бы скопировала его буква за буквой.
Часть меня хочет отчитать её за вмешательство, за то, что она подумала, будто это то, чего мы обе хотим. Но я прикусываю язык, потому что мои глаза горят от слёз из-за нежной заботы моей подруги.
— Ты не хотела пришить номер к своему? — спрашиваю я, поворачиваясь обратно к зеркалу и беря бордовую помаду, лежащую на столике.
Она ухмыляется, краснея:
— Я хотела, — отвечает она, показывая на свой рукав, где на звезде, ближайшей к её руке, вышита маленькая цифра 27.
Мне не нужно смотреть в список, чтобы догадаться, что номер 27 — единственный игрок в команде, которого она знает.
— Для твоего любимого ученика, да?
— Я хочу удивить его результатами теста, — она улыбается, и на этот раз в её взгляде читается настоящее волнение — то, чего ей не хватало после расставания. И даже до него, если честно. — Он сдал промежуточный экзамен.
— Он будет рад узнать, что его не отстранят от занятий. И, может быть, это заставит всех замолчать о том, какой он тупой…
Что-то в моём комментарии заставляет её ощетиниться, и она, нахмурившись, вытаскивает волосы из-под куртки.
— Он не тупой, — возмущается она. — На самом деле, он очень умный. Я имею в виду, посмотрите, как он играет — он так хорошо понимает каждое движение. Они с Ризом просто идеальная пара.
Я киваю в знак предостережения, но морщу лоб:
— Ты видела, как они играют?
— Я ходила на пару игр.
Для меня это новость, но я не могу сказать, что удивлена, ничего не зная. Из-за того, что вокруг нас всё ещё происходит — катание на коньках, моё беспокойство о Риза, мальчики, дело об опеке, мой отец — я не обращала на это особого внимания.
— Итак, теперь ты понимаешь, что такое хоккей?
Она кивает:
— Я прочитала несколько книг об этом на работе, прежде чем пойти на игру. Хотела полностью разобраться во всем этом.
Я слегка посмеиваюсь, не насмешливо, а скорее с восхищением, и она кладёт руку мне на спину:
— Я уже много лет наблюдаю за игрой Оливера и всё ещё учусь.
Но я знаю, что Аврора всему научилась. Она, наверное, могла бы тренировать команду, если бы захотела, потому что она ничего не делает наполовину.
Как только мы заканчиваем, в дверь Роры раздаётся шквал стуков, сопровождающихся пронзительным хихиканьем, которое может принадлежать только Лиаму.
Рора с улыбкой открывает дверь и кричит:
— Бу! — чтобы начать ещё один раунд хихиканий шестилетки. Она бежит за ним, а Оливер остаётся стоять у кухонной стойки.
— Ты круто выглядишь, — говорит он.
Это заставляет меня на мгновение замереть, потому что это эквивалент «Я тебя люблю» и крайнего одобрения, заключённого в трёх словах.
— Да?
Он кивает:
— Ризу понравится.
Оливер и Лиам — всё для меня. Но в Оливере трудно найти что-то, кроме злости. Даже если я знаю, что он меня не винит, иногда трудно понять, правильно ли я поступаю. Поэтому я сжимаю его плечо и благодарю, когда мы все выходим на улицу.