– Иди на лекцию, не гуляй по коридорам, – разворачиваюсь и возвращаюсь в аудиторию, а в голове крутится одно:
"Андрей Сергеевич уехал. Около часа назад. Вернется после трех"
Я не слишком импульсивна и редко когда делаю что-то на эмоциях. Но когда я экстренно срываю занятие и буквально сбегаю с работы под предлогом плохого самочувствия, ощущаю, как земля буквально горит под ногами. Кровь кипит, в ушах шум.
– К гостинице "Бристоль", правильно? – оборачивается на меня грузный таксист.
– Да, туда. И пожалуйста – быстрее.
Я просто удостоверюсь, что его там нет. Только получу подтверждение, что это какая ошибка.
Часть 3
По закону подлости в двух улицах от той, где находится гостиница, образовался большой затор. Судорожно жму на кнопку телефона, чтобы оживить экран – 14:55.
Я уже опоздала.
Внутренний голос подсказывает – это знак. Не нужно туда идти. Не нужно ни до чего докапываться. Андрей верен тебе! А сама погоняю водителя сделать хоть что-нибудь, чтобы успеть вовремя.
– Прошу вас, может, можно как-то объехать?
– Разве что взлететь, – лениво отзывается он, положив мясистый локоть на ребро открытого окна.
Высовываю голову из своего окна – пробка точно надолго, я не успею. И либо отпустить ситуацию и забыть о том, что я собиралась сделать, либо…
– Я выйду здесь, спасибо, – дергаю ручку двери и под возмущения водителя выбираюсь на улицу.
Минуя раскаленные на солнце автомобили дохожу до тротуара и быстрым шагом мчусь в заданном направлении. Пара минут, и я буду там.
Да, это унизительно, да, ужасно, но я должна убедиться. Должна! Иначе больше никогда не смогу спать спокойно.
Прибегаю в "Бристоль" в 15:01. Я все-таки опоздала. Машины Андрея на стоянке я не увидела, но так успела накрутить себя, что это стало не слишком весомым аргументом развернуться и уйти.
Запыхавшись, нервно шагаю к стойке администратора. Наверняка выгляжу я как городская сумасшедшая, с растрепанными от ветра волосами и поплывшим от жары макияжем, но мне наплевать.
– Здравствуйте. Чем могу вам помочь? – улыбается молоденькая девушка.
Мой взгляд мечется между дверьми лифта и широкой лестницей ведущей наверх. Цепко изучает холл. И только сейчас понимаю, что я не знаю, что сказать. Как спросить? Все, что я произнесу, будет звучать очень глупо.
Я настолько сконцентрировалась на своем подозрении, что совершенно об этом не подумала.
– Вам нужен номер? – мягко напоминает о себе администратор.
– Да… То есть нет. То есть… – оглядываюсь, нет ли рядом свидетелей моего позора. А потом возвращаю растерянный взгляд девушке у стойки. – То, что я сейчас спрошу, может показаться вам странным, но около часа назад у вас не снимала номер пара? Мужчина около сорока лет, русые волосы, гладко выбрит, в голубой рубашке и коричневых брюках. И с ним должна была быть женщина. Возможно, они уже ушли или все еще здесь.
– Я не совсем понимаю вас.
Так стыдно мне не было никогда, и я уже жалею, что вообще затеяла все это.
– Мужчина и женщина. Снимали у вас сегодня номер? На час, или два.
– Извините, я не могу распространять информацию о наших постояльцах.
– Я все понимаю, но… – снова оборачиваюсь. – Но мне очень нужно это знать. Возможно… возможно они еще там?
В моих глазах униженная мольба. Конечно, она все понимает, и я улавливаю в ее взгляде сочувствие.
Не нужны слова, ее взгляд стал ответом.
– Простите, я не могу… – мнется она.
– Пожалуйста.
Она какое-то время раздумывает, а потом, понизив тон, добивает меня:
– Да, такая пара была. Но они уже ушли. Больше я ничего вам не могу сказать, извините.
Слова бьют наотмашь, я оглушена. Но странно, я не чувствую особенной боли, вместо этого внутри меня как будто зазияла пустота. Словно кто-то вытащил мое сердце и оставил продуваемую сквозняками дыру.
– Эта женщина… как она выглядела? – сухо спрашиваю я. – Хотя бы цвет волос.
– Жгучая брюнетка.
– Спасибо вам.
Последние слова я произнесла уже шепотом.
Дорога до дома заняла больше часа, и все это время я убеждала себя, что все, что произошло сегодня, это нелепая череда случайностей и вообще ошибка.
Да, возможно, в этой гостинице и была какая-то пара, но мало ли таких пар? В нашем городе сотни русоволосых мужчин в голубых рубашках. Это был не Андрей.
Не он. Не он. Не он!
Нет никаких доказательств его неверности. Ни единой, кроме той злосчастной записки подброшенной непонятно кем.
Я так сильно убеждала себя, и так отчаянно хотела в это поверить, что к вечеру страсти чуть-чуть утихли и я немного успокоилась. Приготовила ужин, посмотрела серию любимого сериала.