Он проигнорировал все это, насколько мог, и продолжил шоу. По мере того как тянулось время, он начал чувствовать себя все хуже и хуже, его дыхание стало прерывистым, когда он не пел. Когда последний номер основного сета подошел к концу, у него даже не было сил сказать им фальшивое "спокойной ночи" перед выходом на бис. Он просто, пошатываясь, сошел со сцены в левую часть сцены. Он сразу же сел на ящик и начал тяжело дышать.
“Мэтт, ты в порядке?” - спросил Роджер Стоун, его личный помощник, который стоял там с большой бутылкой Gatorade.
“Дай мне это дерьмо”, - задыхаясь, сказал Мэтт, почти вырывая его у него. Он много пил, но ему приходилось постоянно отрывать бутылку от губ, чтобы сделать несколько глотков.
“Чувак, ты серьезно неважно выглядишь”, - сказал ему Роджер. “Ты бледен, как гребаное привидение!”
“Мое сердце как-то странно бьется”, - сказал Мэтт. Он сделал еще глоток Gatorade, сделал еще пару глубоких вдохов, а затем протянул руку Роджеру. “Пощупай мой пульс”.
“Я не знаю, как измерить гребаный пульс!” Ответил Роджер.
“Господи Иисусе”, - пробормотал Мэтт. “Дай мне свои часы”.
Роджер мгновение смотрел на него, а затем снял с запястья дешевый "Таймекс" и протянул его. Это были аналоговые часы, из тех, что с секундной стрелкой. Мэтт обернул ленту вокруг пальцев правой руки и повернул ее так, чтобы видеть секундную стрелку. Затем он левой рукой пощупал большим пальцем внутреннюю сторону запястья, ища и, наконец, найдя там бьющийся пульс. Он мог сказать, даже не считая, что это происходит слишком быстро, но все равно считал, отмечая каждый удар в течение пятнадцати секунд на часах. За это время прошло пятьдесят пять ударов.
Пятьдесят пять умножить на четыре - это ... это... Его напряженный разум на мгновение попытался произвести подсчеты. И когда он придумал ответ, он не мог в это поверить. Двести гребаных двадцати? Ни за что! Я неправильно посчитал! Он повторил процедуру. На этот раз у него получилось пятьдесят шесть ударов. Он снова произвел подсчеты. Двести двадцать четыре? Трахни меня!
“Роджер, быстро, проверь мои расчеты!”
“Твоя математика? О чем, черт возьми, ты говоришь?”
-Сколько будет пятьдесят шесть умножить на четыре?
“Что?”
“Пятьдесят шесть раз по четыре, мать твою!” Мэтт заорал на него. “Так двести двадцать четыре или нет?”
Роджер смотрел на него, как на какого-то инопланетянина. Мэтту хотелось ударить его — ударил бы, если бы у него были силы.
“Кто-нибудь, блядь, проверьте мою математику!” - заорал он. “Пятьдесят шесть умножить на четыре! Сделайте это сейчас!”
Стив наконец схватил клочок упаковочной бумаги с одного из ящиков, а затем выхватил ручку у одного из технарей-роуди. Он нацарапал уравнение на бумаге, а затем начал его решать. Все это время толпа снаружи топала ногами и вызывала на бис. Теперь они отставали от графика на пару минут.
“Ты прав, Мэтт”, - сказал ему Стив после того, как принес двойку и сделал последнее сложение. “Это двести двадцать четыре. Что это значит?”
Мэтт сделал еще один глубокий вдох, чувствуя, как теперь его охватывает настоящий страх. Двести двадцать четыре было слишком быстро. Даже в разгар кокаинового блица его пульс обычно не превышал ста двадцати или около того. И даже после прыжков по сцене на максимальной скорости он обычно составлял не более ста пятидесяти. Что, черт возьми, здесь происходило?
“Мэтт?” Спросил Роджер. “Что происходит, чувак? Скажи мне, что делать!”
“Позови Гана сюда”, - сказал ему Мэтт. “Скажи ему, чтобы он захватил с собой свой маленький докторский саквояж”.
“Что? Ты серьезно?” Спросил Роджер.
“Я чертовски серьезен. Тащи этого мудака сюда. Скажи ему, что мое сердце бьется со скоростью двести двадцать четыре гребаных удара в минуту.
“И это нехорошо, верно?” Спросил Роджер.
“Нет, это нихуя не вкусно. А теперь займись этим!”
Роджер бросился к нему. Мэтт сделал еще несколько глубоких вдохов, а затем снова пощупал его пульс. Он все еще двигался с той же скоростью.
“Что теперь, Мэтт?” Спросил Стив.
Мэтт посмотрел на него. “А теперь, - сказал он, швыряя часы Роджера на пол, - тащим свои задницы обратно и заканчиваем шоу”.
“Закончить шоу?” Спросил Стив. “Но твое сердце...”
“Мое сердце продержится еще восемнадцать минут”, - сказал Мэтт. “Я не уйду отсюда, не закончив то, что начал. А теперь давайте приступим к делу”.
Они выглядели полными сомнений, но направились к выходу на сцену. Мэтт еще несколько раз глубоко вздохнул, а затем заставил себя подняться на ноги. У него был мгновенный приступ головокружения, который был ошеломляющим по своей интенсивности. Его зрение начало затуманиваться. Волна тошноты захлестнула его. Он прошел через это, как мог, оставаясь на ногах, и примерно через двадцать секунд это начало исчезать. Он поднял глаза и увидел, что его басист, барабанщик и все роуди в пределах видимости уставились на него.