Я выхожу на балкон и направляюсь к перилам, испытывая внезапную потребность стать ближе к их песне — погрузиться в созвучие сирен, как я погрузилась бы в само море, — когда рядом со мной раздается низкий голос.
— На твоем месте я бы отошел от края.
Сердце подскакивает к горлу, я оборачиваюсь и вижу Сэма, сидящего на деревянном стуле, множество золотых сережек в его ушах поблескивают в свете звезд, а перед ним на мольберте стоит незаконченная картина.
— Сэм! — испуганно восклицаю я. — Прости, я не знала, что ты вернулся из Рощи.
Сэм улыбается, кивая на сирен.
— Со временем к этому привыкаешь.
— К этому? — настороженно спрашиваю я.
— Их песня. Сирены родились из сочетания детского озорства и невинной красоты. Они могут выразить свои эмоции через свои песни и получают от этого огромное удовольствие.
Я медленно перевариваю эту информацию, а Сэм продолжает, понимающе подмигнув: — Я подумал, ты не оценишь падение с ещё одного здания.
Смущенно улыбаясь, я указываю на картину.
— Извини, что прерываю. Я, э-э… не буду тебе мешать.
— Ты ничему не помешала, — настаивает он с теплой улыбкой, указывая на пустой стул рядом с собой. — Вообще-то, я был бы признателен за компанию. Марина исчезла, а Тирнан все еще в Роще.
— А почему ты не там? — выпаливаю я, тут же морщась от дерзкого вопроса и надеясь, что Сэм не возненавидит меня за это. — Черт, — бормочу я, прерывисто дыша. — Прости, это абсолютно не мое дело…
— Присаживайся, Уилла, — добродушно усмехается Сэм, указывая на небольшую стопку художественных принадлежностей рядом с собой. — Я буду рад, если ты присоединишься ко мне.
Я неловко переминаюсь с ноги на ногу.
— О, я… Я ничего не смыслю в живописи.
Сэм отмахивается от моего протеста, придвигая стул поближе.
— Пятьдесят лет назад я тоже так думал, а теперь посмотри на меня.
Он снова переводит взгляд на холст, на котором больше цветных брызг, чем чего-либо узнаваемого, и от души смеется.
— Все еще ужасно. Но, по крайней мере, я научилась получать удовольствие от процесса.
Невольно я застенчиво улыбаюсь и сажусь рядом с ним. Он встает, чтобы установить еще один мольберт, а затем протягивает мне палитру с красками. Красные, синие, желтые, черные и белые. Я нерешительно рассматриваю их, ощущая теплое прикосновение магии Сэма к своей коже. Не так, как тогда, когда он использовал ее во дворе — это кажется непреднамеренным, словно его присутствие просто излучает умиротворение.
— Можно создать любой цвет, какой только сможешь себе представить, из этих трех, — объясняет он, прежде чем неуверенно нахмуриться. — Хотя, думаю, тебе даже не нужна краска… ты могла бы просто… представить картину?
— Краска, наверное, безопаснее, — признаю я. — Я еще не достигла совершенства в искусстве владения своей силой. Уверена, что в Роще мне повезло. Я могла случайно втянуть нас всех в почву.
Сэм макает кисть в чернильно-синюю краску.
— Что ж, если тебе так везет, уверяю тебя, Летум рад этому.
— Это не так, — отвечаю я, прочищая горло и удивляясь, зачем я вообще это сказала. Что-то в компании Сэма заставляет меня чувствовать себя непринужденно. Как будто все мысли вылетают у меня из головы, прежде чем я успеваю их взвесить. — Я имею в виду свою удачу. Обычно мне вообще не везет.
Сэм хмыкает, не выражая ни согласия, ни несогласия, превращая темно-синий цвет в уже существующую фиолетовую полосу.
— По словам Нико, я должна использовать свою магию экономно. По крайней мере, пока я не стану лучше владеть ею.
Сэм искоса смотрит на меня, уголки его губ опускаются в любопытной гримасе.
— Нико так сказал?
В его тоне звучит недоверие, хотя я и не уверена, почему. Нико может быть кем угодно, но даже он хотел бы, чтобы все его королевство не было похоронено заживо.
— Да. Удивлен его доброжелательностью?
— Нет, — тут же отвечает он. — Скорее его его… сдержанностью.
Он кривит рот, словно раздумывая, что бы еще сказать, но вместо этого зажимает кисть между пальцами и возвращается к своему холсту.
В наступившей тишине я смотрю на чистый холст и думаю, что с ним делать. До Летума у меня никогда не было возможности создать что-либо, тем более что-то прекрасное. А теперь передо мной открываются бесконечные, заманчивые и непреодолимые возможности.
Я нерешительно макаю кисть в черную краску. Но когда я пытаюсь прижать ее к холсту, моя рука застывает в воздухе. Кисть дрожит, и я с ругательством бросаю ее обратно на палитру.