— Не думаю, что я гожусь для этого.
Правда не в том, что я не умею рисовать, а в том, что я все еще не думаю, что заслуживаю этого. Ком эмоций подкатывает к горлу, когда я понимаю, что по моему мнению я не заслуживаю не только живописи. Это все прекрасное. Прошло более двухсот лет с тех пор, как Селия умерла, а я все еще задыхаюсь от чувства вины — что я здесь, а ее нет.
Я так долго бежала, что перестала понимать, от чего бегу. Это были не только военные или лагеря. Это было от самой себя.
Я всегда считала себя сильным человеком, умеющим выживать, но для того, чтобы оставаться на одном месте, требуется стойкость рода. Последние несколько ночей я была так уверена, что хочу остаться в Летуме, но при свете утра я не знаю, смогу ли позволить всему, от чего я убегала, настигнуть меня. Стоять под этим, пока оно обрушивается на меня, как приливная волна, и каким-то образом не дать себе утонуть.
Сэм лишь приподнимает бровь в ответ на мою вспышку, прежде чем обмакнуть свою кисть в черную краску и небрежно мазнуть ею по моему холсту.
— Эй!
Краска начинает медленно стекать по белому полотну на пол.
— Теперь ты все испортил.
— Так ли это? — невинно спрашивает Сэм. — Или я подсказал тебе, с чего начать? Разбавь цвета. Детали придут к тебе позже.
Так или иначе, холст кажется менее внушительным, когда он не совсем чистый. Капающая краска напоминает мне о силе Нико, о шелке цвета оникса, пронизывающем чистый свет. Чувствуя себя несколько воодушевленной и более чем глупой, я вдавливаю кисть в холст и начинаю делать длинные, размашистые мазки. Чем больше цвета заполняет холст, тем легче становится продолжать, пока я не начинаю растворяться в движении.
Тишина чаще всего нервируют, но с Сэмом это приятно. Сирены скрылись под спокойной водой лагуны, и тишину наполняют только пение ветра и плеск волн. Когда я закрашиваю последний белый слой на холсте, я обнаруживаю, что огромный потенциал больше не кажется мне подавляющим, а наоборот, возбуждает. Я вижу зачатки чего-то, все размытые края и неясные формы, которые только и ждут, чтобы их расчертили.
И тут я понимаю, что значит создавать что-то из ничего — вот что должно ощущаться, когда я использую свою магию.
— Все в порядке? — мягко спрашивает Сэм, почувствовал резкую смену моего настроения.
Или, может быть, он заметил, что на мгновение я совсем перестала дышать, как будто меня ударили под дых.
— Да, просто… Ну, я думаю, я только что кое-что поняла о своей магии.
Сэм выжидательно ждет, и я ловлю себя на том, что благодарна ему за его спокойное внимание, пока я перебираю свои мысли и пытаюсь упорядочить их во что-то осязаемое.
— Использование магии похоже на эту картину… возможности кажутся такими подавляющими, такими огромными, что трудно ухватиться за одну вещь, не будучи оторванным от другой. Мне нужно нарисовать ее… наметить формы, а потом вернуться к деталям.
Волнение охватывает меня, когда я закрываю глаза. Я использую свой разум, как кисть, сначала широкими мазками и размашистыми красками. Моя магия болезненно сжимается в груди, когда мое творение начинает обретать форму, и я возвращаюсь к работе мелкими мазками, растекаясь по свету и смешиваясь с тенями, пока не увижу каждую сложную деталь. Моя магия становится все сильнее с каждой добавленной точностью, пока, кажется, все мое тело не начинает пульсировать в такт ей.
Затем, облегченно вздохнув, я выталкиваю картину за пределы себя.
Когда я открываю глаза, то издаю победный вопль при виде маленького гладиуса, лежащего у меня в ладони. Тот самый, который я потеряла, чуть не упав с балкона, с несколькими дополнениями.
— Я сделала это! — кричу я, вскакивая и с хохотом взмахивая мечом. Я шагаю вперед, игриво подбрасывая меч в воздух. — У меня и вправду получилось!»
— И при этом никого не засосало в землю! — гордо ухмыляется Сэм.
Я улыбаюсь в ответ, чувствуя абсурдную легкость. Как будто, если я спрыгну с балкона, я могу полететь прямо ко второй звезде. Потому что в кои-то веки я привнесла в жизнь не разруху или разорение, а нечто прекрасное.
— Я пытаюсь поддержать тебя, но я занимаюсь этим уже полвека и до сих пор не могу нарисовать дерево.
Он без энтузиазма указывает на свою картину.
— Ты могла бы пожалеть меня и хотя бы притвориться, что у тебя не получается дольше пяти секунд.
Я смеюсь, снова усаживаясь рядом с ним.
— Если хочешь поддержать меня, то в следующий раз научи меня петь. Я не смогу спеть мелодию, даже спасая свою жизнь, и не думаю, что магии Летума хватит, чтобы это изменить.