- Извините за беспокойство. Можно ваш автограф?
Мужчина, сидевший к ним спиной, замер. Его руки, сделанные не то из хорошего металла, не то из добротного пластика, тускло поблескивали в свете ламп и зеленых голографов.
- Да, конечно... о-о!
Писатель рассмотрел лица и не то удивился, не то испугался.
Не менее удивленное лицо было и у Дьюлы, что не могло не радовать Гаржа. А вот просто так. Потому что сам он не удивился ни разу.
Сержант Артур Филлипс (точнее уже никакой не сержант и, возможно, даже не Артур) оторвался от игры специально для того, чтобы удивленно развести искусственными руками.
- Умно, - сказал Гарж про руки. - Я хотел предложить Донни то же самое, но ребята на кладбище и сами, видимо, не промах.
- Так точно, - согласился Филлипс. - Нет руки - нет проблемы. Зато теперь у меня есть красавица-жена. Есть, о чем писать. И, главное, мне есть, чем писать. Я всегда мечтал стать писателем.
- Поэтому пошел в полицию? - наконец- то пришел в себя Дьюла. - Умно, ничего не скажешь.
- Я психолог, не полицейский, - Филлипс встал со стула и предложил отойти в сторону, к низким столикам, за которыми можно было уютно посидеть. Официантка тут же предложила им лучшее (то есть самое неприметное и тихое) место - еще бы, известный писатель и двое хозяев вместе. Одарив Филлипса безоснежной улыбкой, упорхнула восвояси.
- А чем закончилось то путешествие? - как бы невзначай поинтересовался Артур.
- Да ничем, - пожал плечами Гарж. - Все скучно и образцово.
- Жаль, - честно ответил Филлипс. - А я даже книгу написал о чем-то вроде этого. Нафантазировал всяких убийств, предательств. Продается - великолепно, сам удивляюсь.
Гарж хмыкнул.
Зачем что-то выдумывать, когда все есть в жизни?