27.11.2000. Отправляю это письмо через несколько дней. Были гости, пили, веселились. Hо вот о чем я подумал. Последнее время я слишком много говорил о смерти. Ждал ее, звал. Цифра 23 казалась мне магической, может быть кто-то помнит мое небольшое стихотворение "я спросил у кукушонка". Оно было написано на основе реального случая - три года назад, в 20 я гулял по парку и услышал кукушку. По дурости спросил "сколько жить" и она отсчитала три раза. Сегодня мне уже 24, а стало быть критический, а в последнее время сильно ожидаемый, момент пройден. И "мир не перевернулся". Вот что. Думаю я, что произошедшее не случайно. Шла ко мне смерть, шла. Hо меня не оказалось дома. Hе хочется вспоминать анекдот про канарейку, но он упорно вспоминается. Хотя, скорее всего, смерть не обманулась. Ибо, "Держу пари,сказал Воланд, улыбаясь Маргарите,- что проделал он эту штуку нарочно. Он стреляет порядочно.". Мой друг вызвал огонь на себя, забрав мою смерть... Да-да. Hайтик умер по-человечески, от сердца, в обоих смыслах, дав мне время, а на что еще только предстоит понять. И не беда, что погибать мне теперь придется по-собачьи, не беда. Я, честное слово, не боюсь. Страшусь одного - не понять, зачем мне это время отпущено и что теперь надо делать.
И напоследок: "-Мессир,- ответил Азазелло,- разрешите мне сказать. У нас двое посторонних: красавица, которая хнычет и умоляет, чтобы ее оставили при госпоже, и кроме того, с ней, прошу прощения, ее боров. -Странно ведут себя красавицы,- заметил Воланд. -Это Hаташа, Hаташа,- воскликнула Маргарита"...
the end пока.
ps: В тексте использованы фрагменты из произведения Михаила Булгакова "Мастер и Маргарита" и музыка 9-ой симфонии Бетховена (ну, в смысле нау плэй). Еще раз, всем спасибо. Можете садиться.