Но о таком страшно даже думать, не то что писать. Наверное, это всё нигредо в моих жилах — разрушает, дурманит и медленно убивает, как ему и положено. Между прочим, вот уже минут десять, как смолкла небесная музыка, которую до этого я слышал отчётливо, хоть и слабо. Что это значит? Неужели Книга подошла к финалу? Или её больше никто не пишет?
Надо выйти наружу, посмотреть.