Через минуту, выполнив все, что он велел, я почувствовал, что взмок как мышь. И действительно — взгляд у обращенных был… Не описать… Ненависть в чистом виде, не живая ненависть, инфернальная какая-то. И даже и не ненависть, просто такое чужое… Черт, не описать… Голливуд бы дорого дал, чтоб такое воспроизвести. Да хрена такое изобразишь… Мороз по коже… Ловлю себя на том, что оцепенел, с трудом стряхиваю это мерзкое состояние.
В остальном — трупы как трупы. Кожа грязно-воскового бело-зеленоватого цвета. Затеки складок кожи на уши, как обычно у покойников — когда лицо смякает и обвисают ткани. Холодные, комнатной температуры.
Не дышат, сердца не бьются.
Только вот двигаются и стараются освободиться.
Действительно, впору в штаны класть…
Когда мы выходим за дверь и замок щелкает, я чувствую словно гора с плеч… И — выходил я спиной вперед, вертя головой на 360 градусов…
— Это Вы правильно головой вертите — замечает Сан Саныч. — Теперь так всегда делать придется. Привыкайте.
Возвращаемся в кабинет начмеда. Сан Саныч с оханьем плюхается на диванчик. Переводит дух. Ему заметно хуже. Пот с него градом катит. И одышка.
— Теперь спрашивайте, что хотели.
— Почему Вы считаете, что дела пойдут по худшему сценарию?
— Не только начмед звонила. Я тоже звонил. Считаю, что ситуация катастрофична. Ситуация меняется в худшую сторону стремительно — один мертвяк — и поликлиники нет. И с десяток инфицированных разбежалось. Придут домой, нарежут дуба — и обернутся… Здравствуйте, девушки!
В ФСБ вежливо проигнорировали. В Смольном попросили не хулиганить. А в нашем отделении милиции — наоборот — у них с ночи лиса полярная пришла. В Комитете здравоохренения никого из начальства нет и никто ничего не знает и знать не хочет. Из соседей только стоматологи отозвались — их главный прибегал, смотрел. В райздрав я все доложил, но не уверен, что восприняли правильно. И все. Тут надо очень жестко и круто действовать. Не вязать, как мы тут корячили, а вышибать мозги. Мне пришлось топором пожарным махать. Пациентам по головам стучать — знаете не сразу получилось. Так вот — они вроде бы не чувствуют боль. Могут на сломанной ноге ковылять. Дыра в грудной клетке совершенно им не мешает. Выпущенные кишки — совершенно не влияют. А вот при разрушении головного мозга — упокаиваются окончательно. Нет, Вы так не смотрите — топор я Вам не дам. Он весь в кровище, а я не знаю — когда у их крови контагиозность истекает. Это Вам завтра скорее Валентина скажет.
Сан Саныч говорит торопясь, видно, что старается успеть сказать как можно больше. А речь стала невнятной, заметно невнятной. Нет, понять можно без проблемы, но еще когда я пришел — дикция у него была отличной. А сейчас уже мямлит.
— Если обращаются все покойники — то считайте сами — за день помирают пара сотен петербуржских жителей. А что такое геометрическая прогрессия — сами знаете. Ну притча про султана, захотевшего вознаградить изобретателя шахмат — на первую клеточку одну монетку, на другую — две, и так далее… А тут еще похоже, что те же крысы и хомяки заражаются на раз — Валя мне звонила… Сколько в Питере дохнет крыс в день? Будут ли они нападать? А собаки? Кошки? Правда это была единственная новость, которая меня порадовала, хоть это и нелепо звучит. Я боялся, что это — например генетическое оружие. И что мы тут будем вымирать, а потом придут свеженькие европейские цивилизаторы и дезинфицируют пространство, наконец-то. А похоже, что всем будет капут… Короче, войск на улице нет. И ближайшие дни — не будет. А когда соберутся — будет поздно. Совсем поздно. Но вы постарайтесь выжить. Я сейчас прилягу, устал я… А вы через полчасика позвоните — у Валентины уже будут первые результаты. В регистратуре телефон — обзвоните всех, кто Вам дорог, предупреждайте. Не бойтесь показаться смешным. На это — плевать…
Сан Саныч мешком валится плашмя. Переводит дух… Бормочет: «Куртка у Вас легковата… Возьмите вон ватник — от сторожей взял. Он чистый… Ну идите…»
Беру ватник, встаю. Он приоткрывает глаза. Смотрим друг на друга.
— Думаете, я геройствую? Нет, я посмотрел — от этой заразы умирают тихо и спокойно. Без агонии. А так — страшно конечно. Но куда ж деваться… Сам родился, сам и помру. Бумаженции мои не забудьте! Вот на столе рядом с вами.