Он нажал на спуск.
Мальчик тонко вскрикнул — то ли от неожиданности, то ли от боли. Приподнял голову с подушки, растерянно моргнул и сказал:
— Ч… что?..
Потом обмяк и снова захрапел.
Мгновение было как в одной из тех сказок, которые Бобби считал такими гнилыми ещё в детстве: прекрасный юный принц, наследник трона, мирно видит сны в ведьминском свете; пришелец явился, чтобы украсть сопляка для короля троллей в обмен на снятие проклятия с самого себя. Бобби всегда воображал собственные версии таких тупых историй: например, там спит не принц, а прекрасная маленькая принцесса, и пришелец насилует её, убивает, потом находит королеву в её опочивальне, насилует и убивает и её тоже, а затем отрубает голову королю троллей и потрошит его за то, что тот вообще посмел наложить на него проклятие.
Теперь он сунул пистолет с транквилизатором обратно за пояс. Забрал нож со стула и вернул в ножны.
Он откинул одеяла, поднял мальчика с кровати и понёс к открытой двери.
Тишина сгустилась в доме.
Тихий, как любой сказочный воришка, Бобби понёс мальчика вниз по лестнице.
6
Под мостом Холлистер по-прежнему уверен, что он не один. Потеряв свой Tac Light, он располагает лишь логическими умозаключениями и воображением, чтобы исследовать осязаемую темноту и понять, что может делить её с ним.
Логика заводит его недалеко. Возможность волка он уже исключил. Единственный другой человек, который мог бы оказаться на улице в такую жуткую погоду, — Бакл, а Бакл сейчас уносится на снегоходе.
Холлистер не слишком-то упражнял воображение за эти годы. Романы, которые приводили в восторг его отца, кажутся ему пустой тратой времени. Кино он считает легкомысленным, театр — занудным. Большинство музыки, по его мнению, пытается вдохновлять идиотскими аккордами и пресными мелодиями. Единственное искусство, которое ему нравится, — это искусство художников, которые яростно набрасываются на зрителя жёсткими истинами жизни: Поллок, Раушенберг, Жоан Миро, восхитительный Марсель Дюшан, Эдвард Мунк, — те, кто прославляет истину нигилизма и знает, что есть лишь один разумный ответ пустоте, над которой проходит жизнь: власть, власть, грубая власть, осуществляемая в собственных интересах, без ограничений и без милосердия.
Поскольку он никогда не потворствует фантазиям, он не может воображать какое-то ещё присутствие, нависающее рядом. Невозможно. Он не ребёнок, которому мерещатся буки под кроватью. Это осознание угрозы исходит из его исключительного инстинкта выживания, который, как он верит, равен инстинкту любого хищного зверя на земле и намного превосходит инстинкт других людей. Угроза реальна. Близка. Ирония, однако, в том, что, поскольку его способности к воображению атрофировались, он не в силах представить, какая опасность может быть рядом в этой слепящей темноте.
Он сидит, прижавшись спиной к южной опоре моста, так что голова у него всего в нескольких дюймах ниже настила; пистолет он держит обеими руками, глядя туда, где должна быть река, но её не видно, и прислушивается к звукам преследователя, которого нельзя услышать поверх ветра.
Что-то пошло не так с группой охраны. Они уже должны были быть здесь. На снегоходе они не поедут — в шторм такой силы это заняло бы слишком много времени. Они едут на двух «Сно-Кэтах», больших четырёхместных машинах на стальных гусеницах. Ни количество снега, ни даже крутые ледяные склоны не способны одолеть Tucker Terra Sno-Cat. Один «Сно-Кэт» должен был быстро сесть на хвост Тому Баклу, а другой — уже быть здесь, ярко освещённый, с тремя рэйшоу, чтобы помочь Холлистеру перебраться в тёплую кабину.
«Сно-Кэта» здесь нет.
Он не в состоянии представить, что случилось. Рэйшоу так же надёжны, как «Сно-Кэты». Рэйшоу делают то, на что запрограммированы, терпят боль, которая вывела бы из строя обычного человека, преодолевают любое препятствие, потому что они — мясные машины, без страха, без сомнений, без заботы о собственной жизни.
Самый странный аромат пробивается сквозь ткань его лыжной маски: лимонный запах, но не совсем с лимонной цедрой… скорее — вербена. В этом месте и в это время такой запах невозможен. И всё же он держится пять секунд, десять, прежде чем исчезнуть, уступив место запаху влажной шерсти лыжной маски и рыбному зловонию изо рта Холлистера.
Песня бури изменилась: теперь это тренодия, плач, причитание, скорбно раздающееся в ночи, будто Природа оплакивает какую-то утрату. А потом до Холлистера сквозь основу и уток ткущего ветра доходит шёпот — такой тихий, такой интимный: «Хозяин… хозяин…»