Что он делает со мной?
Я сама не своя. Я никогда не была… такой. Я поднесла пальцы и вдохнула этот запах. Как не отмываю, мне кажется, что я пахну возбуждением на весь самолет. Отвратительно. И еще руки… опять началось. Но хотя бы пока терпимо.
Когда я вернулась, Мистер Критикан поднял на меня глаза:
- Что-то не то съели?
- Да… наверное… - я отвела глаза. Почему мне кажется, что он все знает и видит меня насквозь? И мне от этого так тошно, что хоть в окошко выходи. В этот момент самолёт снова дёрнулся, и я, не удержавшись на ногах, упала. И оказалась у него на коленях и обхватила его руками за шею. Боже... а это приятно. Я заглянула ему в лицо. Удивлен, но в ответ крепко схватил меня. И его губы… я так хочу его сейчас поцеловать, а потом… Я сглотнула. Боже… Что? Что я сейчас только подумала? Жар пронесся по щекам к ушам, я вскочила на ноги.
- Извините, я… я просто… не удержалась…
- Ты покраснела. Как мило.
Я хотела послать ему уничижительный взгляд, но смогла только растерянный. Издевается… маньяк на мою голову.
- Пересядь. Так будет удобнее.
- Нет, не надо.
- Сядь сюда. - Его властный тон был бальзамом на мою душу, я покорно пересела на его место поближе к проходу, а он вдруг протянул мне свой пиджак.
- Бери, тебе нужно поспать. Выглядишь не очень.
- Ну спасибо… - проворчала я, забирая огромный пиджак, в который могла бы завернуться как в лаваш.
- Не за что. Надень наушники и включи себе что-то, и маску попроси. И чтобы до конца полёта я тебя не видел и не слышал.
Я так и сделала, полностью скрывшись под его пиджаком. Он был еще тёплым, как и его кресло. И еще пах им.. так пряно и густо, что глаза сами закрывались. Я растворялась в этом тепле, представляя, что это он сам обнимает меня, оглаживает по волосам...
Меня разбудила его рука, тепло коснувшаяся щеки.
- Просыпайся.
Такой нежный голос… разве обычно он говорит со мной таким нежным голосом?
- Вставай. Мы прилетели. Не заставляй меня выносить тебя на руках, как принцессу.
Сон слетел с меня как дым, и я распахнула глаза, уставившись на отчего-то очень довольного Мистера Критикана в недоумении. А сейчас-то чего он такой довольный?
- Сработало. Ты встаёшь? – Я кивнула, поднимаясь. – Тогда могу я забрать пиджак?
Я протянула ему пиджак, все же еще вздрагивая и приходя в себя после сна. Когда мы спустились на землю, я махнула ему рукой и слиняла, воспользовавшись тем, что ему кто-то позвонил.
Я позорно бежала.
9
Дальше я просто начала его игнорировать. Историй на сайте стало меньше. Ибо большая часть теперь в моей голове была про него. Эти истории я писала, но сохраняла в архив, а остальные… пришлось основательно напрягать фантазию, чтобы выкладывать хоть что-то. Удавалось плохо, все мои мысли были заняты лишь им одним. Истории стали скучнее, картоннее. Неискренними. Я могла публиковать и те, но… он сразу же бы понял про кого это написано, а мне этого не хотелось.
Я старалась просто выложить. И бежать. Не читать недоуменные комментарии, о том, что я какая-то странная и пишу по-другому. А еще… чтобы не видеть этого «+1 новое сообщение».
От него.
Он мне писал.
«Привет.»
«Ты будешь молчать. Я знаю.»
«Из-за того, что произошло в нашу последнюю встречу.»
«Мне немного стыдно из-за этого. Я, наверное, сам виноват.»
«Тогда просто читай, девочка. И подумай о том, что я скажу.»