- Если честно, - его глаза, казавшиеся сейчас магическими озерами, манившими меня, пригвоздили меня к месту. Особенно эти черные, огромные зрачки… Почему они такие большие? - Я думаю о твоих словах. – Пауза. Я сглатываю глоток коктейля, внезапно застрявшего в горле. – О том, что ты не можешь мне доверять.
- Оу… - я взяла в рот кусочек льда, пытаясь утолить жажду. - Вас это задело?
- Да пожалуй.
- Просто вы… такой… - Я нахмурилась, в голове витал туман, и я с трудом могла сформулировать убегающую мысль. - То пугаете меня, то наоборот... Лаковый и нежный. Потом снова отталкиваете. Определитесь. Я не люблю недосказанность.
Пить хотелось ещё больше и еще я вдруг поняла, что страшно голодна. Но в меню, кроме гренок да сухариков, ничего нет. А это не еда… Однако одновременно с этим в голове было легко. Не было напряжения и тревоги, которая стала почти постоянным фоном в последние недели. Только легкость, словно за моей спиной раскрылись огромные крылья.
Это было интересно…
Под его внимательным взглядом я заказала еще один коктейль, наугад ткнув в меню. Мистеру Критикану видимо изменило его ораторское мастерство, потому что после моих слов он просто замолчал и теперь смотрел в стакан. Пустой правда. Я не пыталась ему помешать в его раздумьях.
Когда он не смотрел, я ушла в дамскую комнату. Мне было так хорошо и так весело. И любопытно, что будет дальше и куда меня это заведет. Однако… когда я пробиралась по клетчатому кафельному коридору, я поняла, что кажется, мне хватит… Пока я сидела, это совершенно не ощущалось, но стоило встать и пойти… мне казалось, мир плавает и вращается с огромной скоростью. А еще навалилась вдруг свинцовая усталость, глаза просто закрывались.
С трудом вернувшись за стол, я положила голову Мистеру Критикану на плечо и, когда он, удивленный, обернулся ко мне, я вопросительно кивнула на его стакан, уже полный:
- Что вы пьете?
- Виски.
- Это вкусно?
- Нет, - он усмехнулся и сделал долгий глоток. – Не особо.
- Можно попробовать?
- Тебе не понравится, девочка.
- Пожалуйста, - выдохнула я и потёрлась об его рубашку щекой, купаясь в его запахе, заполнявшим меня до краев изнутри блаженствам.
- Хорошо, держи, - он чуть развернулся ко мне и приобнял меня одной рукой за плечи. Я взяла холодный стакан из его рук и осторожно отпила глоток.
- Фу… что за гадость? – Я возвратила ему стакан, морщась и вздрагивая всем телом от ощущения горящего кома, упавшего куда-то в пищевод и ниже. Я чуть не промахнулась мимо столешницы, но чья-то галантная рука меня направила. – Горько.
- Я же говорил. – Мистер Критикан смеется и залпом допивает оставшуюся жидкость в стакане. От его смеха внутри становится так колко и весело, я ему вторю. Где-то на окраине моего разума я вдруг ощущаю знакомые слова и ритм.
- Пошлите танцевать, - я встаю со стула и со всей силы тяну его за руку на себя, но все меняется местами, и я оказываюсь в его руках. Я снова смеюсь. Тело кажется таким легким, словно я пушинка. Мистер Критикан ставит меня на ноги, придерживая по талии. Мир бешено вращается вокруг меня, словно я на американских горках.
- Ты в порядке?
- Я в порядке… Вы со мной потанцуете? - Я прижимаюсь к нему всем тело, обхватывая его торс и заглядывая в глаза. - Пожалуйста…
- Ты еле на ногах стоишь, девочка. Домой.
Тело рвется танцевать под испанские мотивы, так что я пытаюсь покинуть сладостные и крепкие объятия Мистера Критикана, чтобы двинуться прямо на танцпол. На середине пути он хватает меня поперек талии и буквально на руках выносит из бара. Я брыкаюсь, но легонько, чисто из вредности, и чтобы никто не догадался, как я счастлива в этот момент.
15
Мы стоим на улице, ожидая вызванное такси, там прохладно и влажно. Улица блестит, отражая в лужах огни города.
- Вы так вкусно пахнете…
Я начинаю кружиться вокруг себя, вторя карусели в голове, а потом поднимаю руку Мистера Критикана и кружусь под ней, словно мы на балу.
- Только посмотрите, - я замираю и заворожено смотрю на небо. – Какая огромная луна!