И вот. Суббота. Выходной. Солнце заглядывает в окна, заливая все потаенные уголки моего бардака светом. Я, напевая что-то себе под нос, крашу ногти и одновременно слежу за меняющейся цифрой с просмотрами моей новой истории. Сырой, если честно… но мне так хотелось ей поделиться, что я не устояла.
Ни что не предвещало беды, как…
Пум. Я повернулась к ноутбуку и вгляделась в маленькую иконку: «+1 личное сообщение». Пока страница подгружалась, я уже одним местом чувствовала, кто это будет. И да, я оказалась права.
«Добрый день. Как ваши дела?»
«Хорошо, как ваши?» – Решила все-таки поддержать я неоригинальный разговор. Странно, за столько-то месяцев, с чего бы он вдруг решил порадовать меня разговором в личке?
«Я бы хотел оставить некоторые замечания на счёт ваших историй.»
Кто бы сомневался… Я не успела ничего ответить ему, потому что он вывалил на меня их целый ворох, пролистав и прочитав их по диагонали, и даже чертыхнувшись от некоторых заметок, ибо написана была чистая и непорочная правда, я дотянулась до серой кнопки «чс» и нажала. Сделано.
Не прошло и пяти минут, как под последней из моих историй появилось:
«Ну и зачем кидать меня в чс? Я ведь просто сказал, что вы ошиблись?»
И тут понеслось. Кто кинул? Автор? А почему? Чтоооооо? Критику не приняла? В личке?
Так, понятно. Он слишком настойчив, а вот этого всего мне в комментариях не нужно. Что ж, ладно.
«Чего вы хотите?» - Убирая галочку, спросила я, уже ожидая подвоха.
«Я так понимаю, вы ещё очень неопытная девица во всем этом. Наверняка, и сессий ещё ни с кем не было…» - Эм… хорошо, допустим. Дальше-то что? - «Живете с родителями, пишете всякие пошлые истории, приходящие вам в голову, как сказочки для мастурбации, которую вы используете в качестве снотворного перед сном.»
Я вздохнула. Мне было неуютно это читать. Угадал все, кроме родителей. Кто он такой? И чего он пытается добиться этим? Только написал и уже тон поучительный.
«И?»
Кажется, он не ожидал, что я признаю это. Люблю удивлять.
«У вас большой потенциал, и я… мог бы взяться за ваше обучение.»
«Спасибо. Мне это не интересно.» – Я замерла над клавиатурой. Будь Мистер Критикан живым человеком, я имею в виду, сидел бы он прямо передо мной, попивал свой ээээ… эспрессо. Да, наверное, такие, как он, пьют обязательно эспрессо без сахара и не морщатся. Так вот, будь он вот тут передо мной, возможно, я была бы куда более… мм… покладистой. А так… - «И вы мне не нравитесь.»
«Да уж, конечно, куда нам…» - Я приподняла брови. – «Но все же, я хотел бы обратить ваше внимание, что вы пишете с грубейшими ошибками и нарушениями безопасности, если бы это было в реальности, кто-то мог бы пострадать. Сколько бы я вам не писал, не указывал на это, вы напрочь игнорируете мои советы. Боюсь, что те типчики, что читают вашу пошлятину вместо действительно необходимой литературы, могут наделать глупостей.»
«Простите, конечно, но я не могу быть в ответе за глупость людей, которые меня читают. Что же предложите мне, не писать совсем? Ведь даже те, кто знает, как правильно, совершают ошибки. И к тому же… - я пакостливо улыбнулась, - и если я пишу такую гадость и пошлятину, почему же вы тогда её читаете, комментируете и пишете мне сейчас?»
Пауза. Замолчал. Неужто мне удалось заткнуть его? Я снова перечитала его длинное сообщение с заметками, оно мало меня трогало, но вот язык изложения - красота. Интересно, какой у него голос?
«Они»
Первое сообщение отчего-то вогнало меня в краску, хотя ещё ничего не содержало, дыхание готово было вот-вот сбиться. Я замерла на стуле, кусая губы и сверля взглядом экран. Они?
«Меня»
Он специально вот так по одному слову будет присылать?
«Зацепили»
Вот это признание. Тяжко, наверное, оно ему далось… впрочем, отчего бы и нет?
«Оу… спасибо конечно. Что-то еще?»