Можно оправдывать свою лень всем, чем угодно. От "я человек просто такой" до "всему свое время и место". А люди, им на самом деле всё равно, насколько ты хороший, насколько ты добрый и прекрасный. Людям лишь интересно, когда и где ты оступишься. Насколько бы сильно ты не старался, люди всегда будут видеть только твои ошибки...
И сидя на краю той самой Вселенной, ты понимаешь, что всё шелуха, что отвечаешь в первую очередь ты только перед собой...
И ТО, ЧТО ТЫ НЕ СМОТРИШЬ МНЕ В ГЛАЗА ЗАМЕТНО ОЧЕНЬ
-Таких, как ты не любят...
И теплая рука скользит где-то между лопаток.
-Таких, как ты не любят...-Звучит протяжно.
-Возможно.-Лениво подтверждает.
И всё совершенно точно происходит где-то не здесь, а словно в потустороннем мире.
-Таких как ты боготворят...
И теплая рука зарывается на секунду в ключицу.
-Такими, как ты восхищаются...
И всё предельно ясно и без фальши, но...
И только она всё понимает, насколько он врёт, пытаясь задержать свои пальцы рядом с ней чуточку дольше, чуточку ближе...
-Таких, как ты ненавидят...
А волосы пахнут почему-то солёным морем в разгар зимы.
Сегодня Париж, завтра Венеция. И совершенно точно между ними куча маленьких городов, куча нелепых событий, потерянный в попыхах чемодан, пролитое на блузу кофе...
-Знаешь в чём соль?
-В солонке?-Так же лениво спрашивает.
-В солонке.-Почему-то подтверждает он.
И оба слушали как ветер отчаянно ломится в закрытое окно.
-Так в чём же соль?-А хотелось выпить кофе.
-Таких, как ты боятся...
И снова теплая рука утыкается к ключицу...
-Таких, как ты не любят...Восхищаются. Ненавидят. Боятся.Но никогда не любят...Всегда в стороне, всегда на расстоянии, потому что страшно...
-Однако ты здесь...
-Такие, как ты,как глоток свободы. Такие, как ты, словно бельмо на глазу. А люди боятся свободы. А ты, ты совершенно свободна. Ты словно ветер, которого никто поймать не может, но который может разрушить всё и вся. Такие, как ты всегда одни...
МОЯ ФИЛОСОФИЯ РЕЗОНИРУЕТ КРОВЬЮ
Они были влюблены. Она в сегодняшний день. Он в неё. И совершенно точно никто не был против данного расклада. Оба играли свои роли ровно и непринуждённо. Ей хотелось жить. Ему хотелось любить. И совершенно точно было все равно как жить и как любить. Он был влюблен в ее голос. Она в сегодняшний ветер. Ей совершенно точно нравились звёзды. Ему совершенно точно было плевать на последние. Ему было хорошо смотреть на неё, когда она смотрит на звёзды. А все остальное не имело значения.
- И почему всё так?-Зарывшись в её волосы спрашивает он.
-Так нужно...-Отвечает она.
Отвечает так, словно это всё просто, это всё обыденно до скрежета зубов.
-Зачем всё так?-Он пытается надышаться сладковатым запахом скошенный травы на которой недавно лежала она, смотря в небо.
И она совершенно точно ничего не отвечает. Просто так нужно. Так даже правильно. Слишком правильно. Чтобы он любил её, а она любила жить сегодня. И каждый играл свою маленькую роль идеально. И ей совершенно точно хорошо с ним, но совершенно всё равно на него.
Ему дико и прекрасно рядом с ней. И пусть она просто позволяет себя любить и пусть она просто позволяет себя касаться... И пусть она его не любит, но совершенно точно он влюблен в её лёгкий смех и мягкий руманец на щеках. И совершенно точно он не может прожить без холодных пальцев на своей щеке, он совершенно не может без мягкой улыбки. Ему дико нравится, когда она злится... Только вот она любит жить. И совершенно точно знает, что без нее он перестанет существовать, забудет как жить, ведь он живёт только ей. А она влюблена в сегодняшний день, в ветер, который запутался в его волосах, в звёзды, что отражаются в его глазах... И совершенно точно каждый играет свою маленькую роль, и всех всё устраивает... Ведь она влюблена в жизнь, а он влюблен в нее...
МЫ С ТОБОЙ ЗДЕСЬ НЕ ОДНИ. НАМ ВСЮ НОЧЬ ЕЩЁ ДЫШАТЬ…
Чем пахнет счастье? Очевидно чем-то вкусным и теплым, как кофе с сиропом карамели. Вот только на вкус кофе с карамелью ужасен. Для кого-то. И этот кто-то странным образом предпочитает чай в пакетиках. Так может счастье пахнет разогретым на солнце асфальтом? Или морозным утром? Очевидно, что счастье пахнет мокрым дождливым стеклом... Или нет? Для каждого свой запах. А кто-то и вовсе хочет счастье попробовать на вкус. Только вкус у него бывает ещё ужаснее. Как кофе с сиропом карамели…
-Ты ведь слышал как рвётся душа? С каким скрипом и треском на неровные кусочки. Знаешь, душа может рваться. На огромное количество маленьких кусочков или же на два ровных и огромных пласта…
-Я слышал только слёзы. Чуть солоноватые на вкус, чуть хриплые на слух. С дрожащим подбородком и красными глазами. Застывшие алмазы в глазах…
-И это слишком красиво… - Вздыхает она чуть пряный аромат улиц Италии.
-Что именно?
-Когда душа рвётся на части… И слёзы…
И оба молчат слишком громко в недрах ночной Италии. Оба молчат слишком искренне, будто так слишком правильно. ПРАВИЛЬНО! До звона в ушах... Да только никто не знает никогда как это «правильно», чтобы скулы не сводило от принятых и непринятых решений, чтобы потом эта самая душа не вылезала наружу с диким криком и не рвалась на части в попытке куда-то себя деть, чтобы потом не было так печально на вкус, как кофе с сиропом карамели…
Каждый знал, как это, когда «алмазы в глазах» и горечь на языке от сказаных слишком резких слов и молчания… Каждый слишком прекрасно знал, как рвётся душа…